Ce peu de bruits qui parviennent encore jusqu’au cœur, cœur de presque fantôme.
Ce peu de pas risqués encore vers le monde dont on dirait qu’il s’éloigne, quand c’est plutôt le cœur qui le fait, de mauvais gré.
Pas de plainte là-dessus toutefois, rien qui couvrirait les ultimes rumeurs ; pas une seule larme qui brouillerait la vue du ciel de plus en plus lointain.
Paroles mal maîtrisées, mal agencées, paroles répétitives, pour accompagner encore le voyageur comme une ombre de ruisseau.
La dernière sonate pour piano de Schubert m'étant revenue hier soir, par surprise, une fois de plus, je me suis dit simplement : "Voilà" voilà ce qui tient inexplicablement debout, contre les pires tempête, contre l'aspiration du vide ; voilà ce qui mérite, définitivement, d'être aimé : la tendre colonne de feu qui vous conduit, même dans le désert qui semble n'avoir ni limites, ni fins. p 31
Phrase que je me souviens d'avoir dite, au cours d'un rêve teinté de mélancolie, à une jeune inconnue aux cheveux noirs : "A tout instant, dans ce monde-ci, il y a quelqu'un occupé à pleurer ; et quelquefois, par notre faute. p 62
Toute la misère humaine, quand on la touche du doigt, c'est comme une bête qui inspire une répulsion qu'il faut que le coeur endure et surmonte, s'il le peut. p 29
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Ce peu de bruits
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