Stephen King

Jack Torrance pensait : Petit connard prétentieux.
Ullman mesurait à peine plus d'un mètre soixante-cinq, et ses gestes avaient cette brusquerie un peu efféminée qui semble être l'apanage des petits hommes grassouillets. La raie de ses cheveux était parfaite et son costume sombre austère, mais rassurant. Je suis là pour résoudre vos problèmes, disait ce costume aux clients. Aux employés, il s'adressait plus sèchement : j'espère que vous avez fait du bon travail. Un œillet rouge était fixé à sa boutonnière, peut-être pour que personne dans la rue ne confonde Stuart Ullman avec le croque-mort local.
En l'écoutant parler, Jack s'avouait qu'il n'aurait jamais pu éprouver de la sympathie pour toute personne assise de l'autre côté de ce bureau, compte tenu des circonstances.
Ulman venait de lui poser une question qu'il n'avait pas sai-sie. Mauvais. Ullman était du genre à noter ce type d'erreurs dans un Rolodex mental pour les étudier ensuite.
« Pardon ?
— Je vous demandais si votre femme a bien conscience de ce qui vous attend ici. Et puis, il y a votre fils, évidemment. » Il jeta un coup d'œil à la demande de candidature devant lui. « Daniel. Votre femme n'est pas un peu intimidée par ce projet ?
— Wendy est une femme extraordinaire.
— Et votre fils, il est extraordinaire lui aussi? »
Jack sourit - un large sourire de représentant de commerce.
« On aime le croire. Il est très indépendant pour un garçon de cinq ans. »
Ullman ne lui rendit pas son sourire. Il glissa la demande de Jack dans un dossier. Qui disparut dans un tiroir. Il ne restait plus sur le bureau qu'un sous-main, un téléphone, une lampe Tensor et une corbeille à courrier dont les deux bacs Arrivée et Départ étaient vides.
Ullman se leva et se dirigea vers un classeur situé dans le coin.
« Venez de ce côté du bureau, je vous prie, monsieur Torrance. Nous allons regarder les plans de l'hôtel.»

Johnny ne jeta qu'un coup d'œil aux corps pendus et se dit : La tempête, les coyotes assis le long de la route comme une haie d'honneur, celui qui nous surveillait à la prison, les busards, les morts. Quel réconfort si seulement on pouvait croire à un cauchemar. Mais ce n'en était pas un. Il lui suffisait de sentir l'odeur aigre de sa propre sueur par les canaux bouchés et douloureux de son nez pour en être certain. Il lui arrivait quelque chose d'incroyable, quelque chose qui était au-delà de tout ce qu'il aurait jamais accepté de croire, et ce n'était pas un rêve.

C'est comme ça. La vie est une fête et les fêtes ne durent pas.

L’imitation est réellement la forme la plus sincère de flatterie.

Le talent artistique est largement plus répandu que celui de le faire fructifier. Tout parent autoritaire peut le broyer à jamais, mais le nourrir est chose beaucoup plus difficile.

« Dites, monsieur Edgecombe, si un homme se repent
sincèrement du mal qu’il a fait, vous pensez pas qu’il pourrait retourner là où il a été le plus heureux et y vivre pour l’éternité ? Ce serait pas ça, des fois, le paradis ? »

Vers 15h45, le ciel s'éclaircit et un arc-en-ciel apparut à l'ouest, où le soleil brillait sous des nuages ourlés d'or. Les rayons en diagonale de la fin du jour coloraient les champs retournés qu'ils longeaient, faisant paraitre plus nets et plus noirs les sillons qui contournaient les collines.

Certaines personnes disent que je suis atroce, mais ce n’est pas vrai. J’ai le coeur d’un jeune garçon... dans un bocal sur mon bureau !

Mon coach du lycée s'arracherait les cheveux s'il entendait ça. Il disait toujours que le mérite n'a rien a voir avec la place à l'arrivée.

- Tu es en position ?
- Oui. Je suis garée devant chez lui. (...)
- Et le mandat de perquisition ?
- Dans ma petite main brûlante.
- Parfait.
Ralph allait couper la communication quand une pensée lui vint.
- Au fait, Bets, quand dois-tu accoucher ?
- Hier. Alors magnez-vous, les gars.

Le pianiste parti, il n'y a pas un seul piano au monde qui se souvienne du récital donné.

Les fins de parties étaient souvent les plus amusantes.

J'alléguerai pour ma défense – fantasmes mis à part – que les hommes sont monogames à partir du menton seulement. Sous la ceinture, en revanche, il y a un cheval de rodéo qui s'en fout complètement.

Les bébés sont capables de se mettre dans un divin pétrin à n'importe quel âge, mais à huit mois, lorsque les joies de la marche à quatre pattes commencent à s'épuiser et que celles de la station debout son encore à venir, ils sont indéniablement dans l'âge d'or de la catastrophe à répétition.

Les riches sont aussi ennuyeux que de la merde de vieux chien mort.

Un couple ressemble à une maison en construction permanente qui voit l’addition de nouvelles pièces chaque année. Après un an de mariage, c’est un cottage; après vingt-sept ans de vie commune, une vaste demeure pleine de coins et de recoins. Il y a forcément des cachettes et des espaces de rangement, pour la plupart abandonnés et poussiéreux, dont certains contiennent quelques déplaisantes reliques que l’on préférerait ne jamais retrouver.

(Bon ménage - Poche p.471)

Il ne pouvait rien faire, quand il était pris de ces maux de têtes, sinon rester allonger dans sa chambre, sans lumière, et attendre la mort. A la fin de septembre, il en vint même à espérer mourir. Et au milieu d'octobre, la douleur avait progressé au point qu'il se mit à craindre de ne pas en claquer.

Quand les jeunes se marient à la hâte, ils ont toute la vie pour s'en repentir.

Chapitre 48.

"Tu sais ce qu'on dit sur la mafia, Georges : tu mets le pied dedans, t'en sors plus que les pieds devant".

Couché dans son lit, les yeux ouverts, le bras gauche serrant son vieil ours fatigué (Pooh avait perdu un de ses yeux en boutons et sa bourre s'échappait par douzaine de coutures éclatées), Danny écoutait dormir ses parents dans leur chambre. Il avait le sentiment que, sans le vouloir, il montait la garde sur eux. C'était la nuit que le vent se mettait à hurler autour de l'aile ouest de l'hôtel. Il détestait tout particulièrement les nuits - elles étaient pires que tout.