Åke Edwardson

On n’est jamais ivre dans un pays où le vin ne tarit jamais.

Il ferme les yeux au volant. C'est très dangereux. Il les rouvre. Il est presque arrivé, il attend à un feu rouge. J'ai souvent attendu ici. Je détestais ça, non, détester c'est trop fort. Ça ne me plaisait pas. A présent j'aime ça. Je voudrais attendre ici jusqu'à la fin des temps. Ah, jusqu'à la fin des temps.

Parfois il pouvait reconstituer un puzzle. Mais il y avait une différence entre un puzzle et une énigme à élucider. Dans un puzzle tout existait, la solution était là si l’on pouvait replacer les pièces dans le bon ordre. Tout était accessible à ses doigts, à son cerveau, à sa pensée, son imagination. Il pouvait déplacer les morceaux, une fois, deux fois, autant qu’il le fallait, mais il conservait une impression de sécurité, une certaine sérénité peut-être : il savait devoir réussir à la fin. Une énigme, c’était autre chose. Rien à voir avec la pièce manquante dans un puzzle. C’était beaucoup plus compliqué, c’était la quête d’une réponse qui n’existait peut-être même pas.

On commence avec une petite cuillère et on finit avec le plat en argent.

Ce n’était même pas un souvenir, même plus un souvenir, beaucoup moins, comme quelque chose de presque invisible, dissout, qui finit par s’effacer après avoir été des années brûlé par le soleil. Ce n’était pas que le souvenir de l’amour, c’était aussi le reste, tous les souvenirs qu’il avait essayé de brûler. Mais ils n’étaient pas tous aussi faibles que l’amour, qui est toujours le plus faible, quoi qu’on en dise.

Quelqu’un dit quelque chose c’est un juron comme on respire ça entre ça sort une histoire de sexe ça entre ça sort les jurons dans ce pays ne parlent que de sexe de Dieu de la Madone de cul des images folles. Comme ici comme maintenant. Un tas hurlant d’images et d’événements la plage et les vagues et le ciel et les hommes qui attendent l’excitation tremblante comme des rochers qui tremblent dans l’eau l’excitation qui tremble dans le vent comme la mort qui attend qui glisse avec le ressac qui surfe sur le ressac qui jamais ne tombe qui jamais ne se trompe.

Mais tu ne peux pas risquer d'être renvoyé d'où tu viens. Tu n'es pas sûr d'avoir été suffisamment torturé pour que les hommes libres de ce nouveau pays te croient; tu n'as peut être pas assez souffert pour avoir le droit d'entrer au paradis. Alors tu fais quoi ?

L'urne était tout ce qui restait de son père. Voilà tout ce qui reste de lui, pensa Winter. Nous nous expliquerons une autre fois.

Elle était morte, et les morts n'ont pas d'amis.Mais lui, Winter, voulait être son ami jusqu'à ce qu'elle ait retrouvé un nom.

Aneta Djanali avait la peau noire mais l'âme claire. C'est pour ça que je n'ai pas peur de la ramener, pensa-t-elle. Celui qui voit la lumière gagne en assurance.

La mort l'accompagnait dans ce voyage. Il éprouva ce qu'il avait déjà senti au début de l'enquête : ce n'était qu'un début. La suite était sans parole, indescriptible dans sa cruauté. Peu importe la direction qu'il choisissait, l'enfer l'attendait au bout. Il était seul. Soudain il sentit qu'il n'avait confiance en rien.

- Je pense que c'est le même homme, dit Winter. Il a été ici et là-bas, il est ici ou là-bas en ce moment même. A Göteborg ou à Londres.
- Nous cherchons ce quelqu'un dans le passé des garçons. S'il y est, on le trouvera.
- Non, on ne le trouvera pas dans leur passé.
- Le passé, répété Ringmar. Ca s'arrête où ?
Winter ne répondit pas.

L'hiver, le silence enveloppe les choses et les êtres, pensa Winter en sortant de l'ascenseur. Janvier est peut-être bien mon mois, après tout.

Il endossa la mission comme on endosse un épais pardessus quand il tombe des trombes d'eau.

Je ne sais pas si c' est un signe de l' esprit qui règne dans notre société,.../..., mais j' ai parfois l' impression que tout le monde veut mettre ses enfants à l' école privée, à présent.
-- C' est affreux.
-- Quoi donc ? Le climat social ?
-- La mode du privé.
-- Je ne le te fais pas dire,....(p128)

Il n'était pas en terrain familier. Dans ces quartiers, je suis un étranger. Eux, ce sont des réfugiés. Ils ont fui le pays qui était le leur, il y a près de vingt ans pour la plupart. Des pèlerins involontaires! Comment les qualifier autrement? Qui s'installerait ici de son plein gré, dans cet avant-poste de l'Arctique, s'il avait vraiment le choix? La Suède fait partie des huit pays dits"arctiques". Il y en a huit, et pas un de plus. Le soleil brille au-dessus de la ville en ce moment, mais sinon c'est le règne des ténèbres. De la pluie et du vent

Une fois que tout fut terminé, Winter put revoir le film des événements. Lorsque tout fut dit, il compris que tout avait une autre signification. Tout s'éclaira.
L'identité est quelque chose que nous empruntons, un rôle, un masque. Nous franchissons la frontière qui sépare la vérité du mensonge, et la lumière se condense en ténèbres.

Aneta Djanali rentra chez elle en voiture par un temps magnifique. Au-dessus des toits, tout était bleu et le soleil dardait véritablement ses rayons, projetant des ombres très accentuées sur tout Sveagatan. L'air embaumait.
Elle traversa rapidement l'entrée, après avoir vérifié la nouvelle serrure, pénétra dans sa chambre, ôta son corsage et sa mince chemise. C'est au moment où elle desserrait sa ceinture que sa main se figea.

Qui pouvait prétendre qu'il détenait tous les secrets de la vie? Ce n'était pas un livre qui vous fournissait toutes les solutions, à la fin. Elle se terminait simplement, parfois brutalement et pour beaucoup de gens bien trop tôt, un peu à la manière d'un soleil qui serait tombé du haut de son ciel.

Winter attendait près de Södra Vägen. Une de ces vieilles voitures américaines conduites par des jeunes passa près de lui, avec la radio qui hurlait Ain't no cure for the summertime blues, d'Eddie Cochrane. Des filles en jumper. De toute façon, une voiture de ce genre sans filles à bord, cela ne mérite pas qu'on en parle.