Lunatic

Qu'est-ce que je fais avec une fille qui me traînera dans la boue, au moment le plus opportun, quand je ne m'y attendrai pas ? Henri se lève. Boire de l'eau. Elle est jolie, mais elle ne devrait pas s'aimer autant... Je lui dis qu'elle est jolie. Aussitôt, elle différente. Elle le montre. Elle joue à être agréable.
A se frayer un chemin dans votre esprit, insidieusement, à susciter une certaine forme de panique, tu flippes ? L'angoisse...Comment la dissiper ? Elle se nourrit de certitudes, vous emporte, vous conduit à Lunatic, nulle part, terminus.

Peu à peu, votre esprit est un terrain vague, lorsque la nuit tombe comme un couperet. Elle habite une chambre de bonne. Je ne couche pas chez elle. Je suis de passage. Pendant qu'elle tape sur son ordi, parce qu'elle travaille sans cesse, elle ne s'interrompt que pour me dire de débarrasser la table, vider les poubelles, surchargées d'immondices. Henri regarde les photos. Le mégot . On ne s'habitue jamais à cette aliénation de tous les instants, confortable, quand vous avez du fric, dangereux, autrement, jamais, c'est la faute à pas de chance.

Parfois, la frontière demeure obscure entre la jalousie et l'attirance, le dégoût et le désir, l'indifférence et la répulsion. Morte, légère- oiseau, dans mes bras- rêve ultramarin. Elle est morte. Alors, la foudre est tombée, il a plu. Je suis sorti et l'eau a noyé mon amertume. La pluie. J'ai filé. On ne peut ignorer longtemps le mal. Est-ce que le sens des mots parvient à donner une explication du monde ?

Elle est maigre. Je l'aime. Son rouge à lèvres bave. Elle pleure. Parce que je lui fais encore l'amour.
Elle est morte, épuisée. Je l'ai à peine touchée. Elle ne réagit plus. Elle est blanche et le contraste est saisissant : elle, ses veines bleues sur sa peau agressée par la lampe halogène. Elle est translucide.

Ses mains tremblent quand je les touche. Et je touche l'intérieur humide de son fourreau. Elle retient ses larmes . Maintenant, je peux dormir, près d'elle, sans la toucher. Elle a troué ses bas. Frissonné. Elle a bu un verre de J.D . Je n'ai pas osé lui dire que je l'aimais. Ça ne se dit peut-être pas ? Ça se devine.
Nos corps se sont encore entrechoqués. Elle a poussé des cris qui ont retenti comme des injures, des appels à l'aide et des éclats de rire. Évitons les clichés...

- Pourquoi t'es là ?


Elle m'a regardé avec insistance . Je n'ai pas voulu lui exprimer de la pitié. Les ténèbres rougeoyantes se sont dissipées.

- Je suis malade et tu restes avec moi...

Les Buttes Chaumont. 3 heures à épier l'ombre. Rien de tel pour émoustiller la mémoire défaillante. Henri parcourt de long en large le parc. Des rires fusent de Lunatic. Brahms ou Mozart. Les arbres enserrent Henri comme le font les chasseurs à leur victime sans qu'il se soit plié, aux circonstances, pour autant, mais … Des traces consumées pour peu qu'on y croie...

Sourire. Les rayons du soleil. On a mangé. Moi, je l'ai trouvée fatiguée. Catherine ne m'a pas semblé soucieuse ou inquiète, de prime abord. Il faisait beau. Tout pouvait repartir.

Avant que le jour ne vienne, je peux lui dire des sornettes. Les mecs aiment bien qu'on leur raconte notre vie. On parvient même à les persuader qu'on l'a vécue. A la recherche de quelque chose qui soit digne d'intérêt. J'ai du mal à savoir si les palpitations qui me démangent le cœur viennent de la fume, de l'alcool ou parce que je m'étire et bâille, à côté de lui...
Là , en ce moment, est-ce que j'éprouve quelque chose, ce quelque chose que je débite en paroles à longueur de journée ?
S'agit-il d'autre chose ? Envie qu'on me saute ?