Tout fout le camp !

Il comprenait cette envie qu'avait évoquée Vic d'allumer une cigarette afin d'imprégner l'atmosphère d'une odeur convenable. Les parfums de la campagne composent tout un cocktail d'on ne sait trop quoi : des fleurs, des arbres, de l'herbe et des trucs comme ça. Les gens de la campagne renversent la tête en arrière pour s'en gargariser les narines ; ils s'immobilisent sous les arbres pour en humer la puanteur ; ils ferment les yeux pour goûter une rose. Les fleurs, de l'avis de Duffy, c'était assez joli à regarder, mais il trouvait un peu dégénéré l'idée d'aller les flairer. Il éprouvait déjà la nostalgie des odeurs de bus qui chauffe ; une bonne bouffée d'oignons frits, bien dense, échappée d'un bar à hamburger ; l'oxyde de carbone d'un embouteillage.

Il y avait un corps dans la bibliothèque vidéo. Ces choses-là étant ce qu'elles sont, il eut été difficile de ne pas le remarquer, et Mrs Collins le remarqua à l'instant même où elle ouvrait la porte à panneaux de chêne clair plaisamment ornée d'un trou de serrure rose peint en trompe l’œil. Mrs Collins reconnut aussitôt Ricky, reconnut aussi qu'il était mort, et se posa la main sur la gorge. Sous la blouse de popeline blanche qu'elle avait repassée à six heures trente le matin même, elle sentit la bosse que faisait son crucifix. Elle portait toujours notre Sauveur sous ses vêtements, contre sa peau, et les rares personnes qui le savaient se demandaient si c'était par honte de sa religion.