Le défait

Le Défait se déroule sur un rythme à trois temps. Premier temps, celui qui ouvre le livre : le narrateur revient dans une maison de campagne, lieu de ses vacances d'enfant. Une Marraine l'accueille, lui prête un vélo sur lequel il arpentera routes et chemins. Elle veillera discrètement sur lui. Deuxième temps, celui de l'enfance. Grands-parents paysans, coups de main aux travaux agricoles, premières amours. Troisième temps, celui de l'écrivain, celui du récit qu'on va lire et qui se fabrique – difficilement – sous les yeux du lecteur. Deux « ils » et un « je », trois présents de narration qui s'imbriquent les uns dans les autres, une même langue, qui va chercher ses racines dans la mémoire, les particularismes locaux, et un savoir encyclopédique.

Les brefs épisodes se dégustent comme un bel alcool parfumé. IL est d'ailleurs souvent question d'ivresse dans ce récit, et cela donne lieu à de beaux délires verbaux. Déroulés de longues phrases, coupures sèches, jeux typographiques, Jean-Pascal Dubost ne s'interdit rien, et surtout pas la jouissance des mots, du rythme, de l'humour.

Le tout forme un récit tonique et drôle. Il est rare de trouver dans la littérature romanesque une telle jubilation verbale. Les colères et impatiences de l'écrivain aux prises avec sa narration donnent lieu à des passages particulièrement savoureux. Défait, certes, mais jamais complètement vaincu, notre héros se relève au matin, avec parfois la gueule de bois, pour reprendre le stylo, le vélo, ou le chemin des souvenirs. Et si la narration lui résiste – Jean-Pascal Dubost est poète, cela n'est pas mentionné dans cette fiction, mais le lecteur ne peut s'empêcher d'avoir cela à l'esprit - il sait admirablement manier la langue, en jouer, et partager son plaisir avec le lecteur.

Que vient-il de se passer dans la vie de ce défait ? Un désespoir d'amour, peut-être, qui le laisse vaincu, tombé, couché, remenant*. Dans ses trois premières pages, remarquables, Jean-Pascal Dubost donne une exposition on ne peut plus convaincante de concision et d'efficacité pour le "récit" (merci et salut à l'éditeur qui a osé ce sous-titre en place de "roman") qui va suivre.
Voici ce "défait" quittant sa vie pour rejoindre, ermite solitaire et nostalgique, la ferme désormais déserte, en déshérence, où il a passé son enfance, s'y livrant à la fois au travail d'anamnèse propre à toute écriture et à l'oubli par l'abus d'alcool, se perdant dans sa vie, sa mémoire, sa conscience et ses interrogations inquiètes sur la mort.
Écrit à la troisième personne, ce livre inclut, de temps à autre des passages entre parenthèses où s'exprime directement le je de l'auteur, alternance qui n'a rien, ici, d'artificiel, mais éclaire avec l'honnête pénétrante de l'intelligence.
Télescopant dans une grande variété de registres d'écriture, comme à son habitude si personnelle et reconnaissable, le savant et le populaire, l'ancien et le moderne, le plus souvent puisés dans sa culture du Moyen-Âge ou la parlure normande de son enfance (lesquelles désespèrent le Petit Robert), disant le banal mais jamais banalement, Jean-Pascal Dubost creuse avec une finesse exemplaire (ou plutôt des finesses) le lexique, la langue, la construction, le rythme, n'hésitant pas à jouer parfois d'audaces typographiques.
Tout livre, comme toute vie, oscillant entre vérité (et seulement la sienne, celle de l'auteur, du narrateur) et fiction, celui-là, ancré dans le corps et l'esprit, nous fait comprendre, une fois de plus, que chaque réalité est invention.
Et dans ce récit de terre, de souffrance et de chair, si attentif aux paysages, sons, aux odeurs, aux cinq sens des humains et des bêtes, apparaissent, pour la première fois peut-être dans l'oeuvre de Jean-Pascal Dubost, des notations érotiques qu'on ne pouvait imaginer que pertinentes et lucides quand elles viendraient sous pareille plume.
"Le Défait", finalement, est le récit, échappant magistralement au pauvrement autobiographique, d'une victoire: celle de l'écrivain réussissant à prendre le dessus sur son texte — «C'est ça écrire : une paresse active».

* le mot "remenant", cité à la fin du récit, et qui aurait pu en donner le titre, est emprunté à ce vers de François Villon : «Et Dieu sauve le remenant», signifiant alors « celui qui reste/le survivant».

Critique parue dans "Encres de Loire" n° 53 page 29, automne 2010

Lien : http://www.paysdelaloire.fr/..

Voici un récit poétique tout à fait curieux, qui part d'une simple mise au vert, un face à face avec la solitude ordinaire, qui se dilue dans du retour aux sources à la sauce souvenirs d'enfances rurales et qui bascule dans une sorte de délire poétique à tendance trash et satyrique. C'est parfaitement inclassable. cela se lit très bien. On se sent parfois complètement largué. On se rattrape au pinceau mais l'échelle du non sens a été enlevée et on plonge dans un bain de sang (de porc donc ça va) et on se dit à la fin wahou, tout de même ! Désolé c'est court mais c'est du retour brut et spontané.