Treize fantômes

Une ou deux fois, je m'étais aventuré sur les falaises de la côte nord-ouest, là où l'on domine un des plus beaux fouillis de rochers que je connaisse, et j'avais marché par un petit chemin à demi effacé jusqu'à la maison basse, à la porte solide, et dont une fente de l'unique volet laissait deviner dans le coin d'une pièce sombre, la grosse boîte mystérieuse d'un vieux lit breton. A ma deuxième visite, une vieille femme qui poussait une énorme brouette sur le chemin de Frugulou, me dévisagea longuement de ses yeux bleu pâle, posa sa brouette comme je m'approchai d'elle, me dit quelque chose en breton et, toujours face à moi, comme si elle craignait de me tourner le dos, fit un triple signe de croix.