Killer

J'ai du bonheur à revendre, et personne pour m'en acheter.

Tout souvenir ne devient choquant ou excessif que lorsque l'on se dérobe devant lui.

Et je me dis que si tout se termine bêtement, cet instant-là aura été bouleversant, incisif, tellement inutile.

Je n'ai que ma vie à offrir en partage.

Il n'y a plus de limites entre mes rêves et la réalité. Ils me disent l'autre fraction de toute vérité.

Je sais que vous ne m'aimez pas beaucoup, ou bien que vous m'aimez trop, toujours est-il que je n'ai jamais croisé votre regard, comme si bous tous vous employiez, par jeu ou par feinte indifférence, à laisser aux autres le fardeau de leur solitude.

Il n'y a pas de place dans nos rapports tant pour les excuses que pour les pardons. Alors j'attends, un regard, un signe, un geste, une attitude inattendue, un mouvement qui puisse éveiller une tendresse et d'un seul coup, tout effacer du cauchemar qui vient de nous désunir pour un été, un automne, quand pourtant encore tout nous attire l'un vers l'autre.

J'ai voulu accueillir le monde, mais le monde a feint de croire que mon accueil était répressif; J'ai attendu de chacun un excès, un signe qui ne s'adresse pas à l'intelligence mais à la sensibilité.

[...] ne se dire que les mots simples qui égratignent mais ne blessent pas, quand au fond de soi, tout n'est que charnier d'émotions et d'intentions.

J'ai trop de bagages pour ne pas un jour en crever. Parfois, je me dis qu je pèse lourd, très lourd. Le poids d'une vie ratée.

Les hommes se sont fabriqué des armures de carton, ces déguisements dérisoires, pour se donner force et illusion de vivre ensemble quand chacun vit dans a propre prison.

Mais une vie est ainsi faite, de bribes et de bouts, de grâces et d'appels, d'échos et de maux qui se mêlent et sombrent puis font surface à nouveau.

Prends ma main, serre-la très fort. Encore plus fort. Je voudrais au moins une fois dans cette vie sentir quelqu’un, quelqu’un qui serre ma main comme s’il devait m’emmener loin, très loin. On ne m’a jamais guidé, tu sais.

On ne se délivre vraiment que par les livres que l’on n’écrit pas.