Valencia palace

Intuitif, sur le piédestal des questionnements, « Valencia Palace » est un grand livre. Ouvrir les rideaux d'une littérature hors pair, laisser les rais de lumière oeuvrer à la rencontre d'un verbe alloué au plus sincère langage de trois femmes. Kaléidoscope, dont le modèle est de loin ce qui est de plus plausible. Et c'est une opportunité rare. L'autorisation confirmée de se sentir concerné nous aussi. « Valencia Palace » est serré comme un café fort. Réaliste, âpre, il ne fait aucune compromission. Ici, pas de fioritures, nous sommes dans un drame qui va étendre sa toile subrepticement. Tout se passe dans un lieu de villégiature à Valence, trois jours qui vont sonner le glas de l'irréversible. Claire est là. Dans cet antre baigné d'insouciance. Avec son mari, sa fille Laure et son fils de 1 an. Cercle un peu bancal, Claire est en proie au bovarysme, sait déjà qu'elle sera le détonateur d'un orage fulgurant. « Une femme. » « Elle marche » « La femme de Valence » « Derrière elle, son sang a marqué goutte à goutte un chemin de petits cercles rouges sur la terrasse du soir. » Cette dernière s'approche De Claire, mais pas seulement. Elle est au bord du gouffre. Claire, elle, est imprégnée de langueur, de soleil et de doutes. En déni, elle refoule le visible, veut s'octroyer une chance de survie. Sentant le danger trop vif d'une transmutation. « Claire n'expliquera rien à sa fille de six ans qui la fixe de ses grands yeux noirs… » « Pourquoi tu as le sac maman ? » Claire va sombrer, une preuve sur la conscience, de l'acte sauveur manqué. Dans une mélancolie vive où même l'hédonisme, l'amour maternel n'a aucune prise pour la sauver elle aussi. Pas de rédemption pour Claire. Elle se juge coupable de la mort de cette femme. Ses tourments vont se gorger de culpabilité jusqu'à l'ultime point d'un non-retour. L'écriture de Annie Perreault pénètre le champ du sublime. Octroie le miracle d'un filigrane dégagé, absolument épuré. L'histoire change sa couleur de fond. On pénètre dans la vie. Sa fille, Laure grandissante va affronter les manques d'une mère, les douleurs d'un pavlovien recommencement en marathons salvateurs. « Je cours, maman, je cours, vois comme je cours, je ne pense pas à l'amour, je ne fais que courir et personne ne m'attend à l'arrivée. » Valence a le teint pâle mais les herbes sont brûlées par la chaleur. Les sentiments éclatés par ce qui reste après le néant. Les femmes ne sont pas des déesses, ni des êtres sans nom. Il y a dans ce récit la vulnérabilité des épreuves insurmontables. le chao de l'irrévocable. La contemporanéité côtoie cette intériorité qui perce au travers des persiennes existentialistes. Ici, dans « Valencia Palace » ce sont les fragilités qui font de cette histoire un chef- d'oeuvre. Pas d'espace pour le faux-semblant. On prend cette histoire en pleine face pour mieux s'émanciper à notre tour. Apprendre à franchir la ligne jaune. Fuir les chutes, affronter les appels d'air, les vides et vivre. Un grand roman sombre et nécessaire, publié par Les Editions le Nouvel Attila qui nous prouvent une nouvelle fois une ligne éditoriale majeure.

Valence.

L'été. Claire, son mari Jean et leurs enfants. Sa fille Laure.
L'hôtel Valencia Palace. Rooftop, la piscine, dans l'eau, barboter, Claire sur son transat, les surveiller. Penser. Partir, vouloir partir, quitter Jean.
Lunettes noires, pensées qui s'évadent.

Une femme.

Blonde, grande, transparente, longiligne, étrange, talons, jupe crayon, rouge à lèvres, elle s'approche, Claire, poignet ensanglanté, sac tendu, « keep my bag please », ne rien répondre, ne rien dire, ne pas réagir, désarroi dans les yeux noirs et profonds, l'inconnue, elle recule, elle s'en va, la regarder, toujours aucun mot, balustrade, escalader. La regarder. Se jeter. Aucun cri. Bruit sourd. Talon cassé. Pas de sang.

Choc.

Sur le sol. Mais aussi dans le corps De Claire. Pourquoi ? Rien ? Pourquoi ? Réaction ? Zéro. Culpabilité, n'y pas penser, marcher, errer, oublier, impossible, ça reste, ça colle à la peau, là, c'est là, ça ne part pas. Fin des vacances, clap de fin, rentrer, Canada, routine, quotidien, bye.

Impossible.

Neuf ans plus tard, retourner, chercher, comprendre, fouiller, mémoire, the bag, toujours, quitter sa famille, errer à nouveau, errer encore, errer toujours. Ecrire. Pour soi, pour ses enfants, héritage, malaise, guérir. Y croire, essayer. Y arriver ?

Courir.

Fuir, dompter son corps, marathon, s'échapper, courir pour quoi, pour qui ? Sans but. Cette image, sans cesse, la femme, le sac, la balustrade, talon cassé sur le sol. Flash.

Disparaître. Rester.

Valence.

Valencia, Espagne, Claire séjourne avec sa famille à l'hôtel Valencia Palace. Alors qu'elle est au bord de la piscine, sur le toit-terrasse, une mystérieuse femme blonde apparaît, lui demande - ordonne, même - de garder son sac et, le poignet bandé d'un pansement où transparaît le sang, elle s'approche du bord du toit et saute. Voilà un début de roman pour le moins frappant et qui signe pour la protagoniste, Claire, le début de longs et incessants questionnements : pourquoi n'a-t-elle pas réagi? Essayé de parler avec cette femme visiblement mal en point ? Plusieurs années plus tard, Claire a disparu et sa fille Laure part sur sa trace à Valencia où elle est venue courir le marathon, la course à pied étant l'une des activités qu'elle a en commun avec Claire. Au fil des 42,2km, elle égrène souvenirs et analyses, en parallèle avec le récit de Claire, elle aussi dans une quête, mais celle de cette femme dont le suicide attise toujours sa culpabilité.
Une histoire triste et belle, qui ne cherche pas à résoudre les mystères du fonctionnement de l'être humain, juste à les interroger avec intelligence et subtilité et offre au lecteur des moments forts, pour arriver à une conclusion : on ne connaît jamais ceux qui nous entourent.