Fond d'écran : Nouvelles et textes courts

FROUTISME

Beaucoup ont entendu parler de Thomas Bowdler, qui a publié une édition des oeuvres de Shakespeare expurgée de tous leurs éléments scabreux. Peu se souviennent de Bébé Mâle Froufrou, qui souffrait de la lubie irrésistible d'ajouter des grossièretés à des livres et des chansons qui en étaient en principe dépourvus. Il avait contracté cette manie très jeune, en commençant par griffonner des mots comme "naigreau" ou "tiraucu" dans les marges de ses livres de classe (son incapacité, sa vie durant, à maîtriser l'orthographe n'a jamais arrangé son cas), mais, suite à un gros héritage à vingt et un ans, il avait eu les moyens de réimprimer des livres entiers qu'il avait "froutés". Il les avait subtitués aux ouvrages originaux, auxquels ils ressemblaient par ailleurs comme deux gouttes d'eau, quand les libraires avaient le dos tourné.
Au bout de plusieurs mois, l'opération n'avait eu d'autre effet qu'un net regain des ventes de plusieurs livres. Les choses s'étaient cependant gâtées quand un petit ouvrega de Mlle Epetheme Occicloche, publié à titre privé et intitulé Réflexion dans un jardin de campagne, avait gagné de haute lutte plusieurs prix littéraires, et qu'un juge en avait vanté " la position encourageuse et controversée sur la question des primevères".
Monsieur froufrou, mort à quatre-vingt-quatre ans, est enterré dans le cimetière des Petits-Dieux à Ankh-morpork. On peut aller observer sa tombe, sur demande exclusive auprès du fossoyeur en chef, car elle reste en permanence recouverte d'un papier d'emballage uni afin de ne pas heurter la sensibilité des visiteurs.

(NOTIFICATION MEDICALE)

L'HYMNE NATIONAL D'ANKH-MORPORK

Quand fuient les hippopotames, quand rotent les dragons,
C'est vers moi, Ankh-Morpork, que mes pensées s'en vont.
Les autres se vantent de leurs exploits de combattants,
Mais nous avons bataillé avec argent comptant.
Nous avons tous vos casques, nous avons vos chaussures
Et tous vos généraux - qui nous touche perd à coup sûr.
Ankh-Morpork ! Ankh-Morpork !
Morporkia sans pareille !
Nous pouvons vous gouverner en bloc !
Qui nous touche paye.

Les envahisseurs nous ruinons, des souvenirs leur vendons.
Nous na na na na na, les oreilles leur tirons.
Euh na nous na na na na na
Na na sa na na na hna la na
Euh na na hna na, nha hna na na [etc..]
Na hna na, vos épées luisantes
Avons hypothéquées jusqu'à la garde.
Ankh-Morpork! Ankh-Morpork !
Hna na na na na na
Nous pouvons vous gouverner en bloc,
Rendre ce qui lui revient à qui de droit

A peu près à l'époque ou j'écrivais ce texte, on reconstruisait un village de l'âge du fer quelque part près de Farnham, dans le Dorset; j'avais des contacts dans la régions, pas très loin de chez moi. On avait installé des gens dans cette nouvelle colonie protohistorique et on les filmait dans leurs tâches quotidiennes de l'âge du fer, mais des rumeurs coururent bientôt que les habitants du coin y pénétraient la nuit pour refiler de clopes et (si je me souviens bien) du papier hygénique ultra-doux aux vieux résidents désespérés. Je ne peux en aucune façon garantir que c'est vrai, mais ces choses-là étaient en vogue, aurait-on dit, et, pour un journaliste à la tâche, qui n'avait vue sur le monde qu'à travers des pigeons, c'était une étincelle suffissante pour amorcer un feu. Préparez-vous à subir une espèce d'humour de music-hall, et...

(Et gare au monolithes)

Le temps a estompé ce qui m'a poussé à écrire ce texte, mais c'était sans doute après avoir entendu un propos saugrenu de trop dans la bouche d'un de ces trop nombreux politiciens à la manque, toujours très mauvais quand ils veulent nous materner et qu'ils s'y prennent de travers.

(Veuillez respirer à petits coups courts ou coucou)

"C'est qui, tofu ? demanda Erdan alors qu'ils se dirigeaient vers l'arrêt de bus.
- Ah ! ce n'est pas un qui, mais un quoi. C'est une espèce d'aliment et de joint de carrelage combinés. C'est... C'est un truc comme... ben, des fois c'est vert, d'autres fois non."

( les platines de la nuit)