Du mouron à se faire

Après que j'ai eu fait tous les cinés, essayé toutes les marques de bière, fumé cent trente-trois catégories de cigares et carambolé deux vendeuses d'Uniprix, une serveuse de restaurant et la dame qui vend des beignets sur la place, devant le théâtre, je me trouve aussi déprimé qu'un bacille de Koch dans un flacon de streptomycine.

Je me sens un peu flagada, je dois le dire. La douche m'a à la fois revigoré et fauché les cannes. Je donnerais votre slip des dimanches contre une perturbation atmosphérique pour pouvoir en écraser un bon coup. Je sens qu'un sérieux dodo achèverait de me réparer. Mais l'homme propose et le boulot indispose ! C'est la vie ! La vie de ce que les bavards de réunions appellent les hommes de bonne volonté !
On les a toujours, les hommes, avec des définitions de ce genre. Pourvu qu'on les glorifie, ils mouillent et ils vont au casse-tronche en colonne par deux ! Les autres qui sont des petits maries le savent bien. Alors vas-y, l'homme de bonne volonté ! Et d'abord, dites-moi, les mecs, la bonne volonté de quoi? La volonté du renoncement, la volonté du sacrifice. La volonté de laisser passer devant ceux qu'ont des exigences et les moyens de les imposer ! La volonté d'être un clodo, un lavedu, un pauvre gnace ! Je jure de rester docile toute ma vie ! De me faire ratisser mon pauvre fric quand on me le réclamera sur papiers en technicolor ! De ne pas rouscailler quand on m'enverra jouer à la torpille humaine contre d'autres hommes de bonne volonté qui ont un autre territoire ! Ça fait un moment que je les pratique, les hommes de bonne volonté ! Un sacré moment, oui, que je les vois s'entasser dans des autobus ou dans
des wagons à bestiaux selon qu'ils sont civils ou mirlitaires ! Un moment que je les regarde faire la queue devant les perceptions et parfois les boulangeries... Frileux, peureux, chiasseux, humides, pleurant sans cesse, eux que voilà ! Poireautant devant une porte, toujours, pour attendre ils ne savent qui, ils ne savent quoi. Un peu de pain ou d'amour, un peu d'oubli ou un enterrement... Ah! puis chose! C'est la fatigue qui me déprime...

Ce qu'il y a de marrant au fond dans cette p... d'existence, c'est qu'il ne se produit jamais ce qu'on attend.
Par exemple, au cirque, lorsque vous assistez au numéro de l'homme-torpille, vous pensez toujours qu'il va se casser le tiroir... Vous êtes là, ouvert de bas en haut pour pas en perdre une miette, et chaque fois le gnace réussit son numéro. Malgré tout, vous lisez un jour dans votre baveux habituel qu'il s'est démonté la colonne Vendôme quelque part à l'étranger et vous ressentez une grande tristesse. Oui, vous êtes triste de n'avoir pas été là au moment où enfin son numéro foirait. Vous y voyez comme une vacherie du sort à votre endroit. Et vous avez raison. Le hasard est dégueulasse avec vous. Depuis que vous êtes au monde, il vous fait passer à côté de la gagne. Vous loupez toujours la femme fidèle, le gros lot, l'avancement... Vous n'avez droit qu'à la vérole honteuse, à la croix de guerre et aux nanas qui font entrée libre devant vos potes... C'est la vie...

Venez pas me raconter qu'on peut mourir d'ennui car si c'était vrai, ça ferait huit jours que je serais canné à Liège.
Liège est pourtant une ville charmante, sympathique et tout, mais Liège pendant deux semaines, lorsqu'on n'a rien à y maquiller, devient vite aussi crispante que le Boléro de Ravel joué par un débutant.

Encore un type qui a besoin de se raconter. C'est ça le vrai pêcher originel. Les hommes, faut toujours qu'ils construisent un roman avec leur minable existence. Ils ont la certitude qu'elle est passionnante. Ils ne comprennent pas qu'ils font tartir tout le monde et que ceux qui les écoutent se préparent tout simplement à raconter la leur.