Stanislas-André Steeman/5
5 notes
A chacun ses lubies. Sir Henry, baronnet à peine GÂteux est, lui, porté sur les spectres. Enfin, sur un spectre en particulier, celui d'une gente dame morte il y a des lustres et qui lui a légué des bijoux auxquels il tient plus qu'à tout.
Qu'on lui dérobe ses précieux cailloux, et voilà sir Henry prêt à traquer le malfrat jusque dans les bas-fonds de Londres. Seulement, malgré l'aide de son majordome, ex-truand reconverti dans l'imparfait d... >Voir plus
Résumé :
A chacun ses lubies. Sir Henry, baronnet à peine GÂteux est, lui, porté sur les spectres. Enfin, sur un spectre en particulier, celui d'une gente dame morte il y a des lustres et qui lui a légué des bijoux auxquels il tient plus qu'à tout.
Qu'on lui dérobe ses précieux cailloux, et voilà sir Henry prêt à traquer le malfrat jusque dans les bas-fonds de Londres. Seulement, malgré l'aide de son majordome, ex-truand reconverti dans l'imparfait d... >Voir plus
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Critiques, Analyses et Avis (2)
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Stanislas-André Steeman abandonne la Belgique pour l'Angleterre, le roman policier pour un conte fantastique, la bourgeoisie pour l'aristocratie. Un baronnet est tombé amoureux d'une duchesse morte au milieu du XIXème siècle. Entre autres souvenirs de sa bien aimée, il garde ses bijoux dans sa chambre. Bijoux qui lui seront volés. Avec l'aide du majordome Jeeves et du fantôme de la duchesse Anne, Sir Henry-Th. Chadmore part à la recherche des bijoux disparus.
Feu Lady Anne est un étrange roman à mi chemin entre le policier et la farce. Steeman nous plonge souvent dans des atmosphères cinématographiques, mais ici, nous nous sentons davantage au théâtre. Rien n'est très crédible, on ne palpite pas vraiment et le suspens est très relatif, même si le dénouement nous surprend. Mais ce n'est pas vraiment l'objet de cet étrange et malicieux roman, qu'il fallait oser et qui n'est pas désagréable à lire, loin s'en faut.
Citations et extraits (2)
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Sir Henry-Th. Chadmore, resté garçon, avait épuisé sa vie à chercher la femme de ses rêves sans la trouver. Alors, sur le tard, les sens en veilleuse mais le coeur frustré, il s'était pris d'amour pour un fantôme, l'aimable fantôme de la duchesse Anne dont, certaines nuits, il lui semblait percevoir les pas ailés et le doux rire de gorge à travers portes et murs.
Sir Henry-Th. Chadmore, baronnet, dernier du nom... Tendue sur ses os saillants comme une toile sur un tambour à broder, sa peau avait pris ces dernières années le ton du vieil ivoire. En revanche ses petits yeux gris de fer, qu'assombrissaient des sourcils touffus, gardaient une étonnante acuité. Assis au plus profond d'un fauteuil de chêne sculpté à haut dossier, les jambes au chaud dans un plaid à carreaux, il se penchait frileusement vers l'âtre où, combattant la fraîcheur d'une précoce fin d'été, brûlait un énorme feu de bûches.
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