Le livre flottant

Fin de journée pluvieuse, luminosité automnale, tu te réfugies dans le velouté d'un livre inentamé, lové au creux de ce fauteuil qui fut bien des fois le témoin de tes égarements sensuels dans le corps à corps des cambrures encrées...
Tu n'amorces pas encore la rencontre, bridant entre tes mains l'objet de ton désir, laissant la rigidité du papier s'imprimer de l'humidité de tes rêveries...
On t'avait averti sur le déroulé de la soirée, ce sera l'histoire d'une ville immergée par une marée déliée, quelle aventure en perspective !

Subitement, tu te saisis de l'incipit, comme on plonge dans le regard d'une inconnue aux charmes incertains, prêt à voguer entre les ritournelles d'un accent étranger, à corrompre le compromis de la réalité sous le souffle d'un ouragan chuchoté... tes pensées perdent en cohérence ce qu'elles gagnent en intensité... tu te sens léger ; quelques bruits extérieurs sont intégrés à ton voyage ; tu sursautes !

Il s'apprêtait à lire un roman épique. Mais c'est trop tard, il sombre, sans fin, dans un demi sommeil ombrageux. Se déroule alors un récit poétique, tel un songe à la perspective insaisissable - ses yeux lisent en ellipse un langage onirique qui cisèle le labyrinthe du temps.

Je cavalcade sur les vagues, à contre-courant, je souris aux étoiles (mon sourire leur parviendra dans quelques millions d'années, si tant est que la lumière daigne le leur annoncer), je suis si léger !

Des racines anciennes reprennent vigueur, sur son nombril un cylindre restauré palpite au rythme du Coeur-Océan, les arabesques littéraires régénèrent les cellules utérines et dissimulent le lecteur dans le ventre maternel.

Je suis environné d'abîme. Mes paupières sont si lourdes, scellées. Je ressens le bien-être dans des zones de mon corps pas encore formées. Je jongle avec des pensées colorées, au-delà des vocables j'atteins ce lieu éphémère où tout n'est que potentiel, embryon de concept.
Je suis... un livre flottant.

Comment rendre compte d'une telle lecture ? le livre flottant porte terriblement bien son titre.
C'est l'histoire d'une ville d'Equateur, posée dans un estuaire marin et engloutie en partie : un jour, la mer est montée et est restée.
C'est l'histoire d'une communauté d'exilés européens, bourgeoisie repliée sur elle-même et ses fausses vérités, les Résidents d'en-haut.
C'est l'histoire d'un homme qu'on découvre au bord d'un lac italien, jetant un livre dans l'eau, et de sa relation à deux frères reliés et opposés. Et de femmes satellites.
C'est l'histoire d'un livre mystérieux, et d'un poète qui écrit.
C'est une histoire flottante qui exige de se laisser porter mais les courants qui la traversent forment un dessin précis (et la construction narrative aide à avancer).
C'est un roman très littéraire, avec des fragments de poésie complexe, des pensées critiques (l'auteur enseigne la littérature comparée), des références multiples et assez peu connues en ce qui me concerne.
Quelque chose de fascinant comme peut l'être le ressac.

Acheté par curiosité dàns une libràirie qui affichait des notes sur des livres proposes à là vente, je n'ai jamais réussi à lire ne serait-ce qu'un tiers de ce livre: trop décousu, trop fantaisiste peut-être ... en tout cas, pas pour moi. Je constate avec surprise qu'il n'a été presque pas lu car aucune critique parue sur Babelio ni autres sites du même type....