Petites reines

Anoua, petite reine d'une tribu lointaine, victime de la tradition ancestrale de sa tribu millénaire, proie du chef clanique.
Quennie, vieille milliardaire vulgaire, injurieuse, menteuse, qui en appelle de tous ses voeux à Alzheimer pour mettre fin à ses souvenirs.
Deux femmes victimes des hommes, perdues dans leurs souvenirs, deux petites reines meurtries par la vie.
En italique, les récits concernant Anoua, sa tribu, violente, meurtrière, où le sexe règne.
En alternance, les récits concernant Quennie, tatie Danièle puissance 10.

Complètement désorientée au début, j'ai failli plusieurs fois abandonner ma lecture.
Trop de sexe et de violence, trop d'incompréhension. Je ne voyais pas où l'auteur voulait en venir.
Et puis, de plus en plus, un attachement à Anoua et à Queenie.
Le style est brut, tranchant. Une propension à aller au bout du glauque et du désespéré, un peu à la manière de Jean Teulé.
Mais plus les pages passaient et plus je me disais que ce livre est bougrement bien écrit, cette histoire fascinante.
La différence de style d'écriture entre les deux histoires est impressionnante, et le recoupent final entre les deux histoires rend le tout encore plus cohérent.

Un excellent premier roman

Premier roman.

Elle est à la fin de sa vie, encombrée de souvenirs à oublier qui l'obsèdent et l'empêchent de vivre. Pomponnée, manucurée, sur la terrasse de sa superbe villa sur le Pacifique, cette Californienne née au Texas nommée Queenie mène la vie dure à son infirmière et à son médecin qu'elle inonde d'injures et d'obscénités. de qui, de quoi, cherche-t-elle à se venger ? Quels horribles souvenirs, les « égouts du passé » la poursuivent et la rendent odieuse ?  « Je deviens une incontinente de la mémoire », dit-elle.

Elle est à l'aube de la vie, petite reine de sa tribu sahélienne aux moeurs effroyables de cruauté, promise au chef dès que le sang menstruel aura coulé, dès que sa poitrine de jeune fille aura pris forme. Anoua, le nuage, est son nom. Nago, celui de son amour interdit. Selon la loi traditionnelle du clan, c'est une mort atroce qui les attend tous les deux.

Comment le destin de ces deux femmes obsédées par le souvenir, par le temps, par ce qui vibre au creux de leurs reins, comment leur destin va-t-il se croiser, se rejoindre, ne faire plus qu'une de leurs deux rages de vivre?

Par la magie du verbe truculent et drôlatique, par l'évocation brûlante de leurs amours enfouies, par la délicatesse et tous les excès des paysages et des hommes dépeints. Par la mise en pages de la vieillesse, quand « les anniversaires […] c'est plus que des commémorations. » Par la grâce d'un auteur de scénarios qui ici se fait narrateur de l'incandescence et du désespoir. La trame d'un beau film peut-être. La plume d'un bel écrivain, sans aucun doute.

Aux premières pages, j'ai été très surprise et en même temps très séduite. L'auteur nous décrit une horrible scène d'accouchement, de viol mêlée d'assassinat dans une tribu ancestrale. C'est très cru, voire carrément trash et je me suis dit : « chouette » (oui, je sais c'est bizarre comme réaction mais bon!).
Ensuite les chapitres d'alternent à un rythme très soutenu, donnant la parole tantôt à la fillette, la petite reine tribale, tantôt à une vieille californienne qui ne rêve que de se faire lobotomiser pour oublier.
Là aussi, la rencontre avec l'acariâtre à l'insulte fleurie et rapide est très réussie.

Mais très vite, j'ai trouvé que ça parlait trop de sexe, du moins dans les propos d'Anoua, non pas que ce soit un problème pour moi, mais la répétition insistante des situations et du vocabulaire utilisé m'a vite lassée. J'ai trouvé aussi que ça abaissait des tribus dites «primitives» (mon dieu, je déteste ce mot) à des agissements reptiliens et primaires.

Néanmoins, malgré l'extrême violence du récit, il y a derrière tout cela une belle réflexion sur la temporalité, le passé qui ronge le présent et ce présent que l'on construit par nos projections dans le futur.
La mise en parallèle de deux univers aux antipodes nous permets aussi de faire le point sur où nous en sommes aujourd'hui.
Un premier roman fort, trash (que je différencie de cru dans la mesure où dans la notion de trash, il y a la volonté de choquer), à lire mais à ne pas mettre en toutes les mains!

J'ai lu la première page. J'ai refermé le livre et en ai parlé aux personnes qui étaient autour de moi. Incroyable ! Une vraie claque. Je l'ai repris pour ne plus le lâcher. Une pépite. Un dialogue à la Audiard. Un fond d'histoire pourtant féroce mais drôle, sarcastique. Deux vies de reines aux antipodes qui s'entrechoquent et s'entremêlent. Une sacrée découverte.

Petites reines m'a énormément déstabilisé et ce, dès le début. J'ai été choquée par l'incipit de ce roman à tel point que je l'ai relu trois fois avant de poursuivre ma lecture. Dès le début j'ai trouvé ça très cru et même dégueulasse il faut bien le dire, mais paradoxalement, c'est aussi extrêmement bien écrit.
Je suis tombée sous le charme de ces deux petites reines que tout oppose en apparence. J'ai été entraînée dans la tribu millénaire d'Anoua, dans ses rites et coutumes et surtout par Anoua elle-même, cette petite femme qui est destinée à être tuée comme l'était sa mère avant elle, destinée à être chérie jusqu'à ce qu'elle soit en âge d'enfanter, jusqu'à ce que ses seins poussent et sa fente crache du sang.

Il en a été de même pour l'autre petite reine, cette femme qui est plus proche de nous puisqu'elle vit en Californie, et que les chapitres lui concernant sont datés de 2001, tandis que de prime abord, on pense qu'Anoua vient d'un siècle passé, d'un passé révolu - ce qui n'est pas vrai comme on finit par le voir.
J'ai trouvé très intéressante toutes ces réflexions sur le souvenir vu comme un empoisonnement. Je suis le genre de personne qui pense tout à fait le contraire, qui ne veut absolument rien oublier en vieillissant, etc, etc. et suivre un personnage qui est littéralement malade à cause de ses souvenirs, ça m'a passionné. Et puis c'est surtout la façon dont Jimmy Lévy écrit, son style percutant et si poétique en même temps... je lisais un page et j'étais là à écrire le numéro de la dite page pour pouvoir en extraire une citation. Je l'ai fait tellement de fois que j'en suis venue à la conclusion que le livre entier est une citation, une poétique de la crudité (voire de la vulgarité parfois) en quelque sorte.

Finalement on finit par se rendre compte que ces deux femmes ont des points communs, elles ont une soif de liberté insatiable par exemple, mais elles ont tout autant de dissensions. L'une abandonne son enfant sans regarder en arrière tandis que l'autre est stérile et aurait souhaité avoir un enfant.
Elles sont surtout le portrait de deux destins de femmes hantées par des souvenirs encombrants, des souvenirs morbides qui sont à la genèse même de ce qu'elles sont.

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