Charles Bukowski

Je démarrais toujours un boulot avec le sentiment que je m'en ferais bientôt virer ou que je me casserais, et ça me mettait à l'aise, attitude qu'on prenait pour de l'intelligence ou même un pouvoir secret.

C'est facile d'écrire sur les putes; écrire sur une femme estimable est beaucoup plus difficile

D'ailleurs, la plupart des meilleurs moments de l'existence sont ceux où l'on n'en branle pas une, où l'on mâche et remâche tout ce qui nous passe par la tête. Vous savez bien, c'est moments où plus rien ne semble avoir de sens, alors qu'en y réfléchissant, toute cette absurdité s'éclaire petit à petit, de sorte que vous finissez par admettre que ce qui vous paraissait sans grandes signification en était au contraire intensément porteur.

Une fois, on a surpris un type et une fille au lit; le type pelotait sa gonzesse et on a pensé, ça y est c'est parti, mais elle a dit : " Non, j'ai pas envie de le faire ce soir ! " Après quoi elle lui a tourné le dos. Quand il a allumé une cigarette, on s'est mis à la recherche d'une autre fenêtre.

Que peut faire un poète sans la souffrance? Il a autant besoin d'elle que d'une machine à écrire

Les chiens ont des puces, les hommes des emmerdes.

Ma mère, elle, n'avait jamais existé. J'étais maudit. A regarder mon père, je ne voyais que monotonie terne et indécente. Pire, il avait encore plus peur de l'échec que les trois quarts des autres. C'était des siècles de sang et de savoir paysan qu'on avait derrière soi. Le sang des Chinaski, des générations entières de culs-terreux et de domestiques l'avaient affaibli en renonçant à toute existence véritable en échange de quelques gains aussi minimes qu'illusoires. Dans notre histoire, pas un ne s'était levé pour dire : "Des maisons, c'en n'est pas une que je veux, mais MILLE, et TOUT DE SUITE !".

Ça ressemblait à n'importe quel autre boulot impossible, tu te fatiguais, t'avais envie de te tailler, et puis tu fatiguais encore plus et tu oubliais de te tailler, les minutes n'avançaient pas, tu vivais éternellement la même minute, sans espoir, sans échappatoire, piégé, trop sonné pour te tailler et nulle part où aller si tu te barrais pour de bon. [...]

Les chiens ont des puces, les hommes des emmerdes.

où que l'on se trouve sur cette planète, on finit par se heurter à ses quatre murs et, alors que je me débats au plus profond de ma gueule de bois, me reviennent en mémoire deux de mes amis qui sont mes conseillers en matière de suicide. entre nous, existe-t-il une meilleure preuve de fraternité agissante ? sur chaque veine de son bras gauche, le premier porte les marques indélébiles de la lame de rasoir, quant au second, énorme barbe noire, il préfère l'absorption à jets continus de comprimés. l'un et l'autre écrivent des poèmes. à croire que les gens de cet acabit ne peuvent que flirter avec l'abîme.

- est-ce que je peux toucher ce machin ?
- non.
- j'ai des seins. toi aussi, d'ailleurs.
- exact.
- regarde, je peux faire disparaitre ton nombril. ça ne te fait pas mal au moins ?
- pas du tout ! ce n'est que de la graisse.
- et c'est quoi, la graisse ?
- trop de moi là où ça ne devrait pas.
- oh !

Quiconque se lève à 6 heures du matin pour écrire n'a pas le sens de l'humour. Il cherche à se punir.

Nous sommes une scène esquissée par
le pinceau blanc terreux de l'Epoque.

Nous fumons, endormis comme un plat de figues.
Nous fumons, aussi morts que du brouillard.

[...]

Nous fumons et les nuages ne nous remarquent pas.
Un chat passe, il se secoue, Shakespeare tombe de son dos.
Suif, suif, chandelle de cire : nos colonnes vertébrales
sont molles et notre conscience brûle
sans y voir de mal
la dernière mèche que la vie
nous a donnée.

Un vieil homme m'a demandé une cigarette
et m'a raconté ses problèmes
et voici
ce qu'il a dit :
que cette Epoque a été criminelle
et que la Pitié a ramassé les billes
et que la Haine a ramassé le
cash.

Il aurait pu être ton père
ou le mien.

Il aurait pu être un détraqué sexuel
ou un saint.

Mais quoi qu'il fût,
il était condamné
et nous avons fumé au
soleil
et avons pris le temps de
regarder autour de nous
pour voir qui était le
prochain.

quand on a rien
à faire,
parfois, on parle
aux gens.

Tout le monde se croyait spécial, exceptionnel, peinard. Même la vieille mémé qui arrosait ses géraniums sur sa véranda. Je m'étais cru exceptionnel parce qu'à cinquante ans j'avais plaqué l'usine pour écrire de la poésie. Couillonnade. Si bien que je chiais sur tout le monde, exactement comme les patrons m'avaient chié dessus quand j'étais vulnérable. Ca revenait au même. Je n'étais qu'une raclure gâtée et minée par l'alcool jouissant d'une renommée tout ce qu'il y avait de plus restreinte. Mon analyse ne m'a pas empêché de continuer à souffrir.

Je la retourne sur le ventre et je remets ça. En avant, en avant. Franchement, je me fais un peu chier. Je m’imagine des clebs en train de baiser des chattes ; je m’imagine deux personnes en train de baiser dans les airs après avoir sauté de l’Empire State Building. Je m’imagine un vagin large comme une pieuvre, qui rampe vers moi, tout chaud, tout puant et pressé de jouir. Je me rappelle toutes les petites culottes, tous les genoux, les nichons, les jambes, toutes les chattes que j’ai connues. Le caoutchouc sue, je sue.

Plus tard, on va se coucher, tous les deux, elle embrasse très gentiment, on dirait que sa langue est triste de se rendre.

Se reprendre et persévérer, voilà l’unique leçon qu'on doit tirer d'un fiasco. Or la peur tétanise la plupart des humains. Et à force de redouter l'échec, ils y vont droit. On les a trop conditionnés, on leur a trop rabâché ce qu'il convenait de faire. Ça commence avec la famille, ça se poursuit avec l'école et, enfin, avec l'entrée dans le monde de la marchandise

Depuis le seuil, je jetai un œil sur le club-house. Juste une belle brochette de vieux friqués. Comment avaient-ils fait ? Et de combien d’ailleurs avons-nous besoin ? Car, finalement, toute cette thune, on en fait quoi ? Tous, nous allons casser notre pipe, et néanmoins la plupart d’entre nous s’esquintent la santé à grappiller deux, trois biffetons de plus. Un jeu de débiles. Pouvoir encore enfiler ses chaussures chaque matin que Dieu fait, n’est-ce pas la plus grande des victoires ?

"Merde, ils laisseront jamais vivre un bonhomme, pas vrai? Ils le veulent toujours à la mine."
"Bien sûr"

C'est le problèmes avec les poivrots : quand ils s'enthousiasment ils boivent trop, quand ils s'emmerdent ils boivent trop, quand ils ont de la chance ils boivent trop, quand ils n'ont pas de chance ils boivent trop; ect.