L'Aigle pêcheur

Été enfin. Journée tiède, odorante, d’une blondeur d’avoine. Vues du gué de la rivière, les pentes arides des Hauts resplendissent comme des névés. Au jardin, le prunier de Sainte-Lucie produit en abondance ses petits fruits noirs dont se régalent les fauvettes. Le gobe-mouches gris a choisi le robinet d’arrosage comme perchoir. Les petites hirondelles de la remise à bois ont survécu. Alignées au bord du nid désormais trop exigu, elles vont prendre leur envol d’un jour l’autre.
…
L’après-midi, sur les chemins poudreux des Hauts, je ne voyais plus ni les traquets ni les alouettes. Je marchais sous le ciel pommelé, une amère centaurée à la bouche. L’allégresse allongeait mon pas. Je me répétais la phrase magique, poème immense en six mots :

L’aigle pêcheur est de retour.

"Chez nous, le temps qui passe se soumet au temps qu'il fait; chez vous, c'est l'inverse"

En hiver, l'aube n'existe pas. On passe sans transition de la nuit d'anthracite à la forge rouge de l'aurore.