Chant furieux

Nous surgissions entre Magenta et Dunkerque, hâtés en maturation sous la verrière haute, puceaux étroits sous les statues à suif des républiques, corniauds toutes races et confessions, lâchés dans le monde bonapartien, hardis petits, intimes des ciments cette farce, afro-latins et kabylo-bambaras, nos faces bistre et brunes, gallo-laotiens et sahélo-valoisiens, une fournée d’hirsutes prélevés dans les cités de plein vent et les barres-cages aux lisières des labours, noirauds et pâles frelons, déterrés comme radis noirs et blancs et livrés en botte dans le matin filtré de la gare. 

J'ai raconté Zidane à tout le monde, concierge, cousines, mes voisins supérieurs si taiseux et les inférieurs qui protestent contre James Brown de matin à nuit. A tous sauf à lui. Je me suis répandu aux étages et vanté dans les commerces de quartier, de Denfert jusqu'Alésia. Ces jours où je suivais Zidane.

Son visage hantait la surface du monde. Pendant trois mois, cent jours presque, je n'ai pensé qu'à lui. Le temps n'existait plus.