Judas, le transparent

Si mon dernier Bukowski m'a comblé, je n'en dirai pas autant de Chessex. Quelle déception ! Bien sûr, l'écriture tranchante comme un scalpel taille toujours dans le vif de la plaie, mais l'intrigue, cette fois, ne me semble vraiment pas à la hauteur. Cette histoire de secte avec messes noires, mêlant le sacré et le sordide est compliquée à souhait. On a du mal à suivre l'évolution des personnages, même si on sent bien ce qu'a voulu dénoncer Chessex. Ces petites vies étriquées, bourgeoise, trouvant n'importe quelle déviance pour se sentir exister, avec l'accord des religieux, dans les recoins perdus de la campagne vaudoise. Mais, là, ça ne prend pas ! On s'englue dans de la provocation gratuite. Salir une vierge par la traînée de sperme d'un vieux septuagénaire ne suffit pas à faire un roman. Chessex nous avait habitué à beaucoup mieux !