La mémoire du vautour

Le temps n'est pas un fleuve. Le temps est un serpent enragé prêt à tout pour se dévorer lui-même. C'est ainsi que l'univers finira: quand le début aura rattrapé la fin.
Couché dans ma baignoire, les pieds émergeant d'une montagne de mousse, les bras croisés sur ma poitrine tel un gisant, j'attends - il est 3 heures du matin et j'attends, réfléchissant à ma vie, à tout ce qui a disparu ou que j'ai perdu, à ces choses et ces gens effacés de ma mémoire et qui habitent maintenant ailleurs, en un pays dont je ne trouverai jamais les clés. A la radio, ils passent cette chanson de Radiohead - we are accidents waiting tu happen.
Je sors, dégoulinant. Ma salle de bain a encore grandi. Je répugne à m'aventurer plus loin que le triple lavabo. Je n'ai pas installé de lumière dans le coin; il fait noir, le sol est froid, dur comme de la glace. Lorsque j'avance mon bras, lorsque j'agite mes doigts, je ne vois plus rien, et l'écho de mes pulsations cardiaques tend à s'atténuer.

Dormir. Une jeune femme sur le chemin voit ma chemise tachée de sang voit ma silhouette titubante et mon front maculé par pitié elle dit je ne veux pas mourir je dis putain ne sois pas stupide arrête ce putain de dialecte arrête les cris arrête ou tu vois?? Je remue les bras je tiens mon flingue tire vers les nuages je me sens...
Il faut que je trouve un...
Téléphone.
Non non. Je ne la baise pas. Je ne baise personne. Son mari me regarde. Ils disent des choses ininitneinlligibles. la pluie s'écrase sur le toit de tôle ondulée beaucoup trop de bruit est-ce que PUTAIN? est-ce que vous pouvez mettre la musique moins fort dis-je ma main plaquée sur le combiné est-ce que vous pouvez faire ça?
Allô.
Allô c'est qui.
C'est - on attendez on m'a dit d'appeler ce numéro.
Tu es qui? Tu es qui?