Ce que j'écris en ce moment dans un cachot du fort Taureau, je l'ai écrit et je l'écrirai pendant l'éternité, sur une table, avec une plume, sous des habits, dans des circonstances toutes semblables. Ainsi de chacun.
(L'Eternité par les astres, Auguste Blanqui, 1872).
Les mondes meurent puisqu'ils naissent. Il en naît, il en meurt sans cesse. Et la Création, toujours imparfaite, se poursuit dans d'incessantes métamorphoses.
(Le Jardin d'Epicure, Anatole France, 1894)
Quant à Saint-Germain-des-Prés, trente et un tanka sur la main d'après.