Magdalène

Un fil d'enfance, nous en gardons tous un, niché au fond d'une poche, blotti au fond du coeur, ou même pour certains une pelote.
Pour les uns, ce sera une multitude de fils arc-en-ciel à l'image des moments heureux et tissés de joie, pour les autres un simple filament plus terne d'une enfance qui se veut oubliée, d'une enfance dont la mémoire étouffe ou fait trembler mais qui demeure...

C'est d'une pelote colorée qu'a jailli ce petit livre. Tantôt quelques fils moins lumineux, moins scintillants se déroulent mais les souvenirs sont là, tous groupés, tous trébuchants, tous prêts à éclore dans un partage.
L'écriture les enrobe comme un papier de soie protecteur, comme un crissement fragile, une poésie qui enjolive ou bouscule celui qui lit et entre dans l'intimité de celui qui écrit.
A moins qu'elle ne soit comme le granit que l'homme-écrivain travaille, sculpte, et que de cette matière fusent en gerbes ces particules de mica qui scintillent et font s'envoler les yeux et les âmes au pays des rêveries.
Tout devient autre que le simple quotidien.

La bernache qui nous guide depuis la première page, migre, à l'image de ce qui rythme son existence, d'instant en instant, de la nature et de ses ensorcellements à l'écriture, la lecture, quand des mots plus sombres viennent évoquer la guerre et ses ténèbres.


Un petit livre qui s'ouvre sur autant de fulgurances, sur autant de plumes jetées dans le vent. Un petit livre à faire s'éterniser, à lire comme en pointillés, à relire comme on revient aux sources de la joie, pour attiser une sérénité qui viendrait de ces contrées éloignées, dans lesquelles l'esprit s'invente, se forge pour mieux s'épanouir au fil des années. Et si ces contrées pour les uns sont voilées de brouillard, je gage que le temps qui passe estompera leurs couleurs profondes et sans lumière pour y jeter quelques étincelles comme ces étoiles qui devraient s'accrocher à tous les regards de l'enfance.

Les empreintes indélébiles.
"On peut apprendre les choses par les mots, il y manquera toujours, profondément, une connaissance intime des corps." Quand un sculpteur prend la parole pour faire surgir le passé, ses mots possèdent une densité qui multiplie leur pouvoir évocateur comme si le travail sur la matière imposait un choix mesuré, une économie de moyen et une relative lenteur pour laisser infuser les mots et faire remonter les images à la surface de la mémoire. Les histoires racontées sont lestées d'une charge émotionnelle presque palpable. le remarquable texte introductif contenu sur une seule page donne le ton et la teneur de tout le corpus qui s'ensuit. La longévité se mesure aussi à l'ancienneté des blessures. Georges Peignard avive ses souvenirs et les donne à voir pleinement dans l'éclat d'une chute indissociable du texte qui l'amène. Tout devient surprenant sous le regard et la plume de l'écrivain. Les faits extirpés de la gangue du quotidien y acquièrent une présence atemporelle. Ainsi, pour l'enfant, le bord d'une couverture posée dans un pré permet "l'apprentissage de la séparation entre le chez-soi et le dehors" mais "il aurait fallu déjà faire le pas au-delà, refuser d'être des naufragés placés sur un radeau de tissu au milieu d'un océan d'herbe". Georges Peignard est sans cesse intrigant, captivant, nourrissant, de l'intervention du vidangeur à l'évocation de Virginia Woolf, de la mort sans exagérer à la compréhension des pierres, d'une hache à écorcer à l'épaisseur des masques et de tant d'autres choses qu'une table des matières en fin de volume recense. de sa pré-histoire, l'auteur piste les traces émotionnelles quand le silex des mots produit des éclats et des étincelles qui embrasent l'imaginaire. Avec des termes simples agencés méticuleusement, l'auteur dit ce qu'il est, d'où il vient et ce que nous sommes.