La plénitude de la vie

Peut-être Mme Manstey était-elle une artiste, au fond. En tout cas, elle était sensible à de nombreux changements de couleurs imperceptibles à un oeil ordinaire, et le vert du printemps lui était aussi cher que le noir entrelacs des branches contre un ciel sulfureux et froid à la fin d'une journée de neige. Elle aimait aussi le dégel du soleil de mars, lorsque des lambeaux de terre se montraient à travers la neige comme des taches d'encre sur une feuille de buvard blanc, et mieux encore la brume des buissons qui, nus encore mais gonflés, remplaçaient les lignes nettes des entrelacs de l'hiver. Elle regardait même avec un certain intérêt la traînée de fumée d'une cheminée d'usine lointaine, et regrettait l'absence de ce détail dans le paysage lorsque l'usine était fermée et que la fumée n'y était plus.