Stephen King

Mes relations avec le cinéma ? Tout sauf sexuelles. Quoique je me suis souvent fait baiser.

Ce que Darwin a été trop poli pour dire, mes amis, c'est que nous sommes parvenus à régner sur la terre non parce que nous étions les plus malins, ou les plus méchants, mais parce que nous avons toujours été les plus déments, les plus grands enfoirés meurtriers de toute la jungle.

Garraty se dit que les souvenirs étaient comme une ligne tracée dans la terre. Plus on revenait en arrière, plus cette ligne était brouillée et difficile à voir. Jusqu’à ce qu’il n’y ait plus rien que du sable lisse et le trou noir du néant d’où on est sorti. Les souvenirs s’étiraient en somme comme la route. Ici, elle était dure, bien réelle et tangible. Mais celle du début, celle de neuf heures du matin était loin et sans signification.

Lire la fin d'un roman policier avant d'y arriver, c'est comme manger un biscuit fourré à la noix de coco en allant tout de suite à la noix de coco. Après il ne reste plus qu'à jeter le biscuit.

- Boss, j'suis fatigué à cause de toute la souffrance que j'entends et que j'sens. J'suis fatigué d'courir les routes et d'être seul comme une merle sous la pluie. De pas avoir un camarade avec qui marcher ou pour me dire où on va et pourquoi. J'suis fatigué de voir les gens se battre entre eux . C'est comme si j'avais des bouts de verre dans la tête. J'suis fatigué de toutes les fois ou j'ai voulu aidé et j'ai pas pu. J'suis fatigué d'être dans le noir. Dans la douleur. Y a trop de mal partout. Si j'pouvais, y en aurait plus. Mais j'peux pas.

Au mur, Dieu me regarde
Avec son visage de pierre.
Il me dit qu'il m'aime,
Mais s'il m'aime pourquoi
Suis-je si seule ?

La vie est dure, Danny. Le monde ne nous veut pas de mal, mais il ne nous veut pas de bien non plus. Il se fiche de ce qui nous arrive.

Les êtres imaginaires savent écouter comme personne.

Je ne suis pas sûr que les hommes sachent parler des femmes d’une façon tant soit peu éclairée.

Ce qu'il y a de plus important, c'est le plus difficile à dire. Des choses dont on finit par avoir honte, parce que les mots ne leur rendent pas justice - les mots rapetissent des pensées qui semblaient sans limites, et elles ne sont qu'à hauteur d'homme quand on finit par les exprimer.
Mais c’est plus encore, n’est-ce pas ? Ce qu’il y a de plus important se trouve trop près du plus secret de notre cœur et indique ce trésor enfoui à nos ennemis, ceux qui n’aimeraient rien tant que de le dérober. On peut en venir à révéler ce qui vous coûte le plus à dire et voir seulement les gens vous regarder d'un drôle d'air, sans comprendre ce que vous avez dit ou pourquoi vous y attachez tant d'importance que vous avez failli pleurer en le disant. C'est ce qu'il y a de pire, je trouve. Quand le secret reste prisonnier en soi non pas faute de pouvoir l'exprimer mais faute d'une oreille qui vous entende.

Elle se disait que les choses ne pouvaient pas être pires mais elles peuvent toujours le devenir et bien souvent, elles ne s'en privent pas.

Ecrire n'engendre pas la misère, écrire naît de la misère.

Quand il fait froid, tu peux marcher plus vite et te réchauffer. Quand t’as trop chaud, tu peux marcher plus lentement…et t’es refroidi.

Les acheteurs de livres ne sont pas attirés, dans l'ensemble, par les mérites littéraires d'un roman; ils désirent avant tout une bonne histoire à dévorer dans l'avion, une histoire qui les fascinera au point qu'ils auront envie de tourner chaque page jusqu'à la dernière.

La femme, c'était une vieille pouffiasse qui avait au moins soixante piges — mon âge ! Elle avait les cheveux teints, aussi rouges qu'une lanterne de bordel, les nichons qui pendouillaient jusqu'au nombril, vu qu'elle mettait rien pour les tenir, les jambes tellement couvertes de varices qu'on aurait dit des cartes routières et, avec ça, des bijoux des pieds à la tête.

La presseuse
(The Mangler)
L'inspecteur Hunton arriva à la blanchisserie au moment où l'ambulance repartit - lentement et tous signaux éteints. Epouvantable. A l'intérieur, le bureau était bondé de gens qui s'agitaient en silence; certains pleuraient. L'usine proprement dite était déserte. On n'avait pas même pris la peine d'arrêter les grandes machines à laver automatiques, la-bas, tout au bout.
Hunton s'attendit au pire. La foule aurait dû se presser autour du carnage et non dans le bureau : il est dans la nature de l'animal humain de se précipiter sur les lieux de l'accident. Ça ne devait pas être beau à voir. Comme toujours en pareille situation, Hunton sentit son estomac se nouer. Quatorze années passées à nettoyer les débris humains éparpillés sur les autoroutes, les chaussées et les trottoirs au pied des immeubles de grande hauteur, n'avaient pu avoir raison de cette petite boule qui semblait toujours sommeiller dans son ventre.
Un homme en chemise blanche aperçut Hunton et le rejoignit à contrecœur. C'était un colosse à la tête directement vissée aux épaules, aux joues et au nez couperosés soit par l'hypertension, soit par de trop nombreuses conversations avec la bouteille.

Mais comment appeler ça quand on n'avait pas touché à une seule goutte d'alcool?
La question s'était voulue académique, mais son cerveau lui fournit immédiatement la réponse :
ça s'appelle la folie.

Ne jamais regarder en arrière. Combien de fois se donne-t-on ce genre d’injonction après avoir vécu une expérience exceptionnellement bonne (ou exceptionnellement mauvaise) ? Souvent, j’imagine. Et l’injonction reste généralement lettre morte. Les êtres humains sont ainsi faits qu’ils regardent en arrière, c’est même pour cela que nous avons cette articulation pivotante dans le cou.

Le passé est tenace, il ne veut pas être changé.

"Exactement! Qu'est-ce que tu veux savoir sur lui? Et pourquoi tu peux pas chercher toi même? Ta mère s'est fait mordre par un fichier de bibliothèque quand elle était enceinte de toi, ou quoi?"