Stephen King

"Exactement! Qu'est-ce que tu veux savoir sur lui? Et pourquoi tu peux pas chercher toi même? Ta mère s'est fait mordre par un fichier de bibliothèque quand elle était enceinte de toi, ou quoi?"

La presseuse
(The Mangler)
L'inspecteur Hunton arriva à la blanchisserie au moment où l'ambulance repartit - lentement et tous signaux éteints. Epouvantable. A l'intérieur, le bureau était bondé de gens qui s'agitaient en silence; certains pleuraient. L'usine proprement dite était déserte. On n'avait pas même pris la peine d'arrêter les grandes machines à laver automatiques, la-bas, tout au bout.
Hunton s'attendit au pire. La foule aurait dû se presser autour du carnage et non dans le bureau : il est dans la nature de l'animal humain de se précipiter sur les lieux de l'accident. Ça ne devait pas être beau à voir. Comme toujours en pareille situation, Hunton sentit son estomac se nouer. Quatorze années passées à nettoyer les débris humains éparpillés sur les autoroutes, les chaussées et les trottoirs au pied des immeubles de grande hauteur, n'avaient pu avoir raison de cette petite boule qui semblait toujours sommeiller dans son ventre.
Un homme en chemise blanche aperçut Hunton et le rejoignit à contrecœur. C'était un colosse à la tête directement vissée aux épaules, aux joues et au nez couperosés soit par l'hypertension, soit par de trop nombreuses conversations avec la bouteille.

Il lâcha sa femme et s'adossa au mur entre les deux fauteuils de vinyle rouge. Il y resta appuyé un moment, puis plia les genoux. Il glissa le long du mur jusqu'à ce qu'il se retrouve assis, les mains tendues vers le lit, les joues trempées, une goutte pendant de son nez, les cheveux relevés à l'arrière du crâne, la chemise sortie de la ceinture, le pantalon découvrant le tibia au-dessus des chaussettes. Il resta assis comme ça et pleura en gémissant. Sa femme s'agenouilla près de lui et le prit dans ses bras comme elle put, et c'est alors que le médecin entra, suivi de l'infirmière, et que David sortit discrètement, en larmes mais réussissant à contrôler ses sanglots.

Une vieille Ford bleue se présenta ce matin-là au guichet du parking, l’air d’un petit chien fatigué après une longue course.
(Incipit)

Le sommeil est le médecin de la nature [...].

A la suite d'un drame qui a entrainé la mort de deux cent personnes et la destruction d'une ville entière, il est si facile d'oublier un simple détail : nous étions des enfants. Des enfants qui s'efforçaient de faire de leur mieux...

L’écriture, songe-t-il, est également une forme de guerre, qu’on livre contre soi-même. L’histoire, c’est ce qu’on porte, et chaque fois qu’on y ajoute quelque chose, elle devient plus lourde. Dans le monde entier, des livres inachevés – des Mémoires, des poèmes, des romans, des méthodes infaillibles pour maigrir ou devenir riche – attendent dans des tiroirs car ce travail est devenu trop lourd pour les personnes qui essaient de le porter, alors elles l’ont reposé.

Andi aimait bien ça, l'idée d'un homme sans jambes; un homme sans jambes, ça pouvait pas te courser pour te violer.

"La Culpabilité c'est comme une égratignure, cela fascine, le coupable ne cesse d'examiner et de gratter la plaie, si bien qu'elle ne cicatrise jamais."

Stephen King

Les Yeux du Dragon

Éditions J'ai Lu

Page. 304

Très bien, si vous pouvez imaginer l'inclinaison de l'axe terrestre, vous pouvez vous représenter n'importe quoi. Parce que même la lumière possède un poids, parce que, lorsque le sifflet d'un train baisse soudainement d'un ton, on a affaire à un effet Doppler, et parce que, quand un avion franchit le mur du son, ce ne sont pas les anges qui applaudissent ou les démons qui pètent, mais qu'il se produit un effondrement brutal de l'air. J'ai donné la chiquenaude et j'ai été un peu plus loin pour assister au spectacle. Je n'ai rien d'autre à déclarer, sinon que deux et deux font quatre, que les lumières dans le ciel sont des étoiles, que s'il y a du sang, les adultes doivent le voir aussi bien que les enfants, et que si des enfants sont morts, ils le restent.

Tu sais ce qu'on dit, hein ? Les avis, c'est comme les trous du cul, tout le monde en a un.

C’est facile de rejeter la faute sur quelqu’un. C’est facile de se venger. Mais lorsqu’on regarde les choses d’un peu plus près, on ne tarde pas à s’apercevoir que les événements sont liés par une chaîne subtile de causes et d’effets, et que parfois ils se produisent quasiment d’eux-mêmes.

"Les vieux flics, ça existe, les flics téméraires aussi – mais pas les vieux flics téméraires", murmura Hamilton.

Etre chez soi, c'est regarder la lune se lever sur la vaste terre endormie et pouvoir appeler quelqu'un à la fenêtre pour la contempler ensemble. On est chez soi quand on danse avec les autres. Et quand la vie est une danse.

La danse, c'est la vie.

L’une des révélations les plus électrisantes dans une vie de lecteur, c’est de découvrir qu’on est un lecteur – pas seulement capable de lire (ce que Morris savait déjà), mais amoureux de la lecture. Éperdument. Raide dingue. Le premier livre qui donne cette impression ne s’oublie jamais et chacune de ses pages semble apporter une nouvelle révélation, une révélation qui brûle et qui enivre : Oui ! C’est ça ! Oui ! Je l’avais vu aussi ! Et, bien sûr : C’est exactement ce que je pense ! C’est ce que je RESSENS !

Il avait l'impression d'être un personnage dont l'histoire n'était pas racontée comme des événements vrais, mais créée comme dans une fiction.

Il trouvait plutôt drôle (bien qu'assez effrayante aussi) cette faculté que les femmes acquièrent de lire dans l'esprit de leur mari au bout d'un certain nombre d'années de vie commune.

On ne peut croire en Dieu sans croire au diable

ceux qui peuvent font, ceux qui ne peuvent pas contestent les décisions de ceux qui peuvent