Commissaire Merle : Les iris rouges

Il avait cru cette fois-ci que c’était la bonne ! Connaître autant de complicité, recevoir autant d’amour, entendre autant de mots simples et affectueux lui caresser le tympan était pour lui inespéré…
L’erreur venait de là ! Il aurait dû écouter cette petite musique qui résonnait dans sa pauvre tête de flic et de jeune homme blessé… Une petite musique qui lui disait de prendre garde à lui…
Ah ! Elle l’avait bien roulé dans la farine, le petit inspecteur neversois… Pourquoi ? Il se le demandait encore. Pourtant, ne lui avait-elle pas promis une vie de rêve, remplie de douceur et d’amour, de complicité et de liens indestructibles… En guise de promesse, il s’était simplement rendu compte qu’elle était loin de vivre dans les conditions qu’elle lui avait décrites et qu’elle se contentait même très bien de son gros nigaud de mari, qui, tout cocu qu’il fût, n’en conservait pas moins la primeur de ses charmes.

C’était toute sa faiblesse et la gent féminine en profitait, car ce n’était pas la première fois qu’il se faisait prendre à ce petit jeu. Un jeu où le mensonge est d’or et où le plus faible des deux s’embourbe, l’amenant inexorablement dans un état dépressif, voire suicidaire. Un jeu de massacre en quelque sorte où le fort et le faible s’affrontent. Et le plus faible, une fois de plus, c’était Verdier. Certes, il avait été marié auparavant, les noces avaient été courtes, elles n’avaient duré que le temps d’un été. Sa jeunesse, sa profession, son immaturité avaient eu raison de son couple et il s’était retrouvé seul un soir en rentrant chez lui. Une bafouille griffonnée sur le coin de la table lui annonçant une rupture sans appel l’avait convaincu que c’était un non-retour.

En quelques jours, cette femme avait perdu son amante, son mari, son institution et bientôt elle perdrait sa liberté. Elle avait souhaité faire accuser son mari du meurtre de Rose Tanguy pour lui donner une bonne leçon et pour se venger. Elle savait qu’il ne moisirait pas longtemps en prison et que la vérité referait surface un jour ou l’autre. Et ce jour était arrivé… et puis, après tout, c’était de bonne guerre… dès le premier jour où Rose Tanguy avait pris place dans l’institution Saint-Jean, dès que son regard l’avait croisée, elle avait su à cet instant qu’elle lui gâcherait sa vie, une vie dont elle avait toujours été persuadée qu’elle serait brève…

Tu me dis être passionné par cette femme, mais la passion est une sensation personnelle… La passion, on la garde pour soi, elle ne se partage pas. Alors que l’amour… L’amour se partage, pas avec n’importe qui, je le conçois, mais il se partage avec une seule personne, au même titre que la tendresse, la douceur, la joie, cela suffit à notre bonheur. La passion n’est pas un sentiment, mais un état des choses, c’est une affectivité violente, un vif intérêt qui nuit au jugement, une opinion irraisonnée…

« Certes, se dit-il, on pourra remplacer une découverte scientifique par une autre, mais rien ne pourra remplacer l’huile de coude et les cors aux pieds… » Et concernant le mal aux orteils, il connaissait la musique pour en avoir souffert assez longtemps à force d’allées et venues… Cette petite musique du cuir frottant sur le bitume et celle des fers glissant sur la chaussée mouillée n’étaient pas étrangères à son expérience de flic, lui qui avait connu tous les échelons de la profession.