Dans Grand seigneur, Nina Bouraoui se tourne vers l'écriture pour conjurer la douleur de la mort de son père, entré en soins palliatifs en 2022. Entremêlant les souvenirs de sa vie et le récit de ses derniers jours, elle illumine par la mémoire et l'amour un être à l'existence hautement romanesque.
Le désir d'un roman sans fin rassemble quant à lui de nombreux écrits de l'autrice, portraits, nouvelles, chroniques, parus dans la presse ou publiés entre 1992 et 2022. Une oeuvre à part entière, qui pourrait se lire comme un roman racontant la vie, ses arrêts, ses errances.
Ces deux parutions récentes prolongent l'oeuvre prolifique et lumineuse d'une romancière majeure de la littérature contemporaine. Elle reviendra sur son parcours d'écriture à l'occasion de ce grand entretien mené par Lauren Malka, dans le cadre de l'enregistrement du podcast Assez parlé.
Nina Bouraoui est l'autrice de nombreux romans et récits dont La Voyeuse interdite (Gallimard, prix du Livre Inter 1991), Mes mauvaises pensées (Stock, prix Renaudot 2005) ou Otages (JC Lattès, prix Anaïs Nin en 2020). Elle est commandeur des Arts et des Lettres et ses romans sont traduits dans une quinzaine de langues.
Rencontre animée par Lauren Malka dans le cadre de l'enregistrement du podcast Assez parlé.
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Nina Bouraoui/5
20 notes
Un adolescent souffreteux, reclus, prisonnier de ses cauchemars, voue une passion d'amour et de haine à sa mère, dont la méchanceté semble exacerbée par une faute ancienne et dissimulée. Ce secret-là envahit tout, hante le moindre recoin de la maison, ronge les êtres comme une maladie...
Résumé :
Un adolescent souffreteux, reclus, prisonnier de ses cauchemars, voue une passion d'amour et de haine à sa mère, dont la méchanceté semble exacerbée par une faute ancienne et dissimulée. Ce secret-là envahit tout, hante le moindre recoin de la maison, ronge les êtres comme une maladie...
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Critiques, Analyses et Avis (2)
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Quelle belle écriture. Mais alors, je ne suis pas sûre d'avoir tout compris. Il faudrait le relire. C'est d'un hermétisme !
En gros, c'est le même thème que « Guillaume et les garçons à table » : mère omniprésente, quête d'identité.
Ici, c'est en se réfugiant dans la maladie que ce jeune garçon, qui se sent si proche d'une fille, recherchera l'attention de sa mère.
Et pour ajouter à son tourment, il y a la mémoire de cette maison dont la cave servit de salle de torture pendant la guerre ; et puis ce grand-père dans son fauteuil roulant, porteur d'un horrible poids familial.
C'est dur, c'est noir, c'est compliqué…..mais quelle maîtrise de l'écriture, quelle beauté des phrases..
En gros, c'est le même thème que « Guillaume et les garçons à table » : mère omniprésente, quête d'identité.
Ici, c'est en se réfugiant dans la maladie que ce jeune garçon, qui se sent si proche d'une fille, recherchera l'attention de sa mère.
Et pour ajouter à son tourment, il y a la mémoire de cette maison dont la cave servit de salle de torture pendant la guerre ; et puis ce grand-père dans son fauteuil roulant, porteur d'un horrible poids familial.
C'est dur, c'est noir, c'est compliqué…..mais quelle maîtrise de l'écriture, quelle beauté des phrases..
Je n'ai pas réussi à le terminer. Je ferme parfois un livre car le style ne me plaît pas, rarement à cause de ce qu'il produit en moi! C'est un roman d'une rare violence, percutant, très sombre. Très bien écrit, le style est délicieux mais cela ne m'a pas pour autant convaincue de continuer. J'y reviendrais peut-être un jour, car il m'obsède depuis, mais je m'y préparerai davantage!
Citations et extraits (19)
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Les pêcheurs sifflent les murènes un doigt dans l’eau pour les attirer. Elles sortent des caches et des digues immergées, elles remontent vers la surface par petites ondulations et encerclent les bâtonnets de chair. C’est la danse du désir et de la mort au son du souffle rond des hommes.
Elle le hait. Je le trouve beau, agile, attirant, maître de son fauteuil roulant, un char à voile qui glisse sur la crête de mes rêves.
Malade et alité, j’ai construit une demeure à l’intérieur de la demeure, une corbeille d’ange dans le dos du Diable, un tombeau ouvert où on peut prier à sa guise. J’aimerais des couronnes et des brins fins, des gerbes et des bouquets, des vases et des Christs couchés sur mon ventre, des chapelets pendus à la tête du lit, des Madones en larmes aux mains jointes, qui prieraient pour moi, mais aucun fidèle ne vient fleurir ma couche, seuls les spécialistes se concentrent sur mon cas.
Le temps se répète, la volonté de nuire est entretenue, pas de croix ni de stèle, de la poussière de charbon, une brouette, une tondeuse, des bouteilles, une alcôve, sous la sciure de bois, à trois pieds peut-être, des cartouches, des
lames, des ossements. Je suis son détenu, je suis la chair de sa chair, je suis sa première douleur, l’amertume sur ses lèvres pincées, son dauphin maudit.
lames, des ossements. Je suis son détenu, je suis la chair de sa chair, je suis sa première douleur, l’amertume sur ses lèvres pincées, son dauphin maudit.
Je ne crois pas à l’oubli, je ne crois pas au pardon, nous nous soumettons, nous payons, victimes par le hasard, complices par les silences, on se croit guéri, immunisé, à l’abri et l’orage tonne, les guerriers remontent à cheval, les lances sifflent au-dessus de nos têtes, ma mère nage au large pour prendre la fuite mais le courant la ramène et la pose sur la vague chargée de cailloux, ses affres, sa maladie asymptomatique, elle avale du sable, se râpe le visage, se laisse fouetter, emmêler, bousculer, elle est enlaidie alors que je la voudrais lumineuse.
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