Le Coffret de santal

Intrigué par cet auteur dont je ne connaissais que le nom, intrigué par son nom (sans c ) d'ailleurs , émoustillé parce qu'inclus dans ce recueil comprenant trois monstres de la littérature : Rimbaud, Lautréamont et Corbière, pris au piège enfin parce qu'une babeliote m'avait demandé ce que j'en pensais... j'ai enfin abordé l'oeuvre de Charles Cros.
Brillante, certes, écrite avec beaucoup de facilité - où sont les Baudelaire de ce monde qui mettent leur tripes dans leurs vers ? -, mondaine parfois mais exhalant aussi cette évidence poétique dont Prévert sera bien plus tard le chantre majeur, souvent prisonnière de sa forme, alexandrine ou non, quelque peu ironique enfin, la poésie de Mr Cros reste bien en dessous de ses colocataires (Rimbaud, Lautréamont Corbière).
Il ya donc déception ! Charles Cros était un brilliant scientifique mais était-il poète ? Ou poète de salon ? J'ose poser la question.

Charles Cros, né en 1842 à Fabrezan (Aude), mort en 1888 à Paris, est un poète et inventeur français. La science et la poésie, quelle drôle d'alchimie... Voilà ce qui fait de Charles Cros, un personnage singulier...


Dans la préface, le poète s'adresse à ses lecteurs et les invite à fouiller dans ce coffret afin d'y faire leur choix. Ils se laisseront peut-être conquérir...

Quel encombrement dans ce coffre !
Je vends tout. Accepte mon offre,
Lecteur. Peut-être quelque émoi,

Pleurs ou rire, à chez vieilles choses
Te prendra. Tu paieras, et moi
J'achèterai de fraîches roses


Et bien c'est dit, j'ai fouillé et j'y ai trouvé mon bonheur.
Du rire, bien sûr avec "Le hareng saur",
De l'amour, très souvent,
Mais aussi, bien des regrets, déceptions et désillusions,
Ou encore de l'humour et de la mélancolie.
J'ai traversé les saisons, longé le fleuve, observé les petits métiers des rues, goûté l'absinthe...


De jolies découvertes dans ce coffret de santal dans lequel je vous conseille de plonger. Vous y trouverez forcément ce que vous cherchez...

Mes souvenirs sont si nombreux
Que ma raison n'y peut suffire
Pourtant je ne vis que par eux,
Eux seuls me font pleurer et rire.

Dans la foulée de mes lectures de poètes surréalistes , j'en suis venu à lire ce recueil de Charles Cros pas très connu comme poète, car j'avais lu qu'il devait sa réussite tardive aux surréalistes qui virent en lui un précurseur.
(Le poètes va être parmi les premiers à user de la prose, et annonce les surréalistes en présentant des visions, des images disparates).
Seul recueil publié de son vivant, le poète le compare à un coffre (coffret) contenant des biens précieux (santal).
Dans la préface, il donne son objectif littéraire : décrire la beauté ( un poème est un bijou précieux). Il nous convie à apprécier la langue :

"Quel encombrement dans ce coffre !
Je vends tout. Accepte mon offre,
Lecteur. Peut-être quelque émoi,
Pleurs ou rire, à ces vieilles choses
Te prendra. Tu paieras, et moi
J'achèterai de fraîches roses."

Au niveau des thèmes représentés, on retrouve la femme (les femmes de sa vie) qui inspire le poète, la nature, la condition de poète, l'usage de la poésie (transformer le réel en modifiant notre perception du monde) et pour finir quelques texte qui jouent avec les mots.

Tout comme l'écrira Verlaine en 1888, j'ai vraiment apprécié ce Coffret de santal :

« Vous y trouverez, sertissant des sentiments tour à tour frais à l'extrême et raffinés presque trop, des bijoux tour à tour délicats, barbares, bizarres, riches et simples »

Comme lui, je trouve que Charles Cros est

« un versificateur irréprochable qui laisse au thème toute sa grâce ingénue ou perverse » et qualifia sa manière d'« indépendante et primesautière » (les Hommes d'aujourd'hui, 1888).

Je viens tout juste d'achever ce recueil de poésies diverses débuté il y a bien des années, déjà, certainement au début de ma première khâgne si je ne m'abuse. J'avais été attiré par le caractère hétéroclite de l'ouvrage, réunissant des oeuvres très variées, formellement parlant, thématiquement un peu moins. On y trouve un vers métrique traditionnel reprenant les schèmes classiques ou plus baroques – des sonnets, une ballade, notamment –, un vers libre, un poème en prose qui épouse la forme du verset poétique à maintes reprises. Charles Cros ne brille pas franchement par ses vers, qui sont estropiés, qui boitillent péniblement, et c'est le principal problème que j'ai trouvé à ce recueil : si certains vers sont très beaux, les poèmes ne sont jamais lumineux jusqu'au bout, un alexandrin qui traîne du pied, un octosyllabe qui sonne très mal, etc. Thématiquement, on tourne en rond quant à cette figure qui parcourt le recueil mais qui se renouvelle, à mon avis, difficilement, celle d'une femme – ou de plusieurs, réunis sous le pronom Elle – avec qui le poète vit mille et un tourments, mille et une joies. Aussi multiple soit-il, le Coffret de santal reste un recueil dédié à Éros, à Vénus et son Cupidon, où l'amour platonique se mêle à un érotisme pudique, parfois ténu – le sein revient dans la majorité des pièces comme un élément quasi structurant, obsédant. Si j'ai trouvé les vers de Cros maladroits, voire franchement laids à certains endroits, sa prose demeure tout du long agréablement harmonieuse, notamment les derniers poèmes, et j'ai refermé le livre avec une très grande frustration d'avoir lu de mauvais vers mais des proses fulgurantes mais trop peu nombreuses. Pourquoi personne n'a pu conseiller à Charles Cros d'abandonner le vers pour émerveiller le monde avec ses proses ? S'il s'était concentré sur cette forme, précisément, il eût pu écrire de grands poèmes que nous lirions avec plaisir et qui seraient considérés, je crois, comme des classiques de la poésie française. Hélas, il s'est attardé sur un vers où il excellait moins, sans peut-être s'en rendre compte, ou par entêtement, ou par passion pour cette forme si illustre, ô combien poétique. On me trouvera peut-être de mauvaise foi, concernant ce jugement très sévère sur le vers de Cros, et il est vrai que plusieurs de ses sonnets, quoique imparfaits, ont quelque saveur très tendre ; mais c'est un ressenti personnel et global.

Lecture trop diluée, je ne sais plus trop quoi dire. J'ai aimé. Cela s'est envolé. Feuilletons. J'ai souligné : "Je me tue à vouloir me civiliser l'âme". Page suivante : Lento, lue à la fenêtre, un soir d'été, à haute voix. Pas envie de le relire. Garder simplement ce moment en mémoire, la pure présence des mots, partis, ne pas trop les faire revenir. le hareng saur, Alain Faudemay, dans une salle de séminaire ("Enfance et poésie"), à Miséricorde, Faudemay croisé cet après-midi. Pas de grands signes. C'est fini. Juste le souvenir de sa voix qui récite, délicieusement, ce hareng saur, sec, sec, sec... Je suis de l'autre côté. Avoir aimé Charles Cros et ne pas vouloir en dire grand chose. Quand je lisais, il y a déjà si longtemps, je me disais, après chaque poème, que c'était terriblement bien écrit, que c'était de la poésie selon mon coeur. Je ne me dis plus rien. Je ne serai pas marqué par Charles Cros, volatilisé.