La poussette

La narratrice, une jeune femme dont le prénom n'est pas connu du lecteur, nous narre son histoire et surtout le traumatisme qu'elle a subi à l'âge de quatorze ans et demi et qui, par la suite, a fait basculer sa vie. Toute est histoire de poussette, d'où le titre, puisque le drame qui adviendra à cette jeune femme arrivera en cours de puériculture alors qu'elle promenait la poussette de son professeure, qui plus est, avec le bébé de cette dernière dedans, et non pas un simple poupon. Tout aurait été si simple alors mais non, le sort en a décidé autrement. Toujours est-il qu'après ce tragique accident (je ne vais pas entrer dans les détails), il n'a plus jamais été question pour notre "héroïne" (c'est un bien grand mot, je la qualifierais plutôt d'anti-héroïne mais bon...) d'entendre parler de cours de puériculture ni même de bébés tout simplement. S'étant alors orienté vers l'horticulture, elle va faire la rencontre de celui qui deviendra son mari et qui exerce le métier d'homme-grenouille, plongeant dans les trous d'eau sur les terrains de golf afin d'aller chercher les balles égarées.
Cela aurait très bien pu se terminer ainsi et ressembler à un drame qui finit bien sauf que c'est bien plus compliqué que cela. En effet, notre narratrice s'étant arrêtée de se développer à l'âge de quatorze ans et des poussières, autant sur le plan mental que physique puisqu'elle ne pourra jamais procréer, elle va devoir se construire un monde bien à elle. le problème étant, vous vous en doutez, que le monde ne peut pas être propre à chacun (sinon cela serait trop simple) et que même si en faisant des choses qui nous semblent anodines, l'on ne se rend pas toujours compte des dégâts que l'on peut provoquer autour de soi.

Un livre sur la maternité mais aussi sur l'amour...bref un livre qui parle de sujets qui peuvent paraître banals mais qui, ici, sont transformés pour en faire un véritable sujet d'interrogation et qui pose une réelle problématique. Un livre à l'écriture légère pour s'accorder au mental de notre narratrice, qui se lit très vite mais qui n'aura pas laissé chez moi un souvenir inoubliable. A découvrir, pour les plus curieux !

Dominique de Rivaz est maître dans l'installation d'un décor lugubre et lumineux en même temps, dans la présentation d'une héroïne hors du commun et pourtant si normale.
Tout est malaise dans ce roman.
La vie se déroule sous nos yeux, telle qu'elle devrait être. Et pourtant, tout dérape. Un événement tragique fait basculer une existence dans l'horreur et le lecteur dans la stupéfaction.
Nos tripes se nouent. Notre souffle s'arrête. L'air est rare et oppressant.
Nous cherchons de l'aide. Personne ne vient.
Nous restons témoins de l'indicible jusqu'au bout.
Une lecture percutante qui dérange.
Et qui me plaît. Beaucoup !

Présenté comme un roman en charge de dénoncer les pressions sociales subies par les femmes à l'âge de procréer, La poussette ressemble finalement davantage à un conte qu'à un pamphlet virulent.

L'histoire nous parvient à travers les propos d'une femme de trente-et-un ans dont la croissance, tant physique que mentale, semble s'être figée à l'âge de quatorze ans et demi, alors que l'accident de la poussette, utilisé comme justificatif à toutes ses déceptions futures, survint lors d'un cours de puériculture. On devine facilement qu'à travers cet incident plutôt insignifiant, la narratrice se justifie d'une impossibilité à procréer qui ne doit rien au hasard d'une leçon de puériculture.
Le ton employé pour nous raconter son histoire –la rencontre avec son mari, le ramassage des balles de golf au fond des obstacles d'eau, le voyage de noces, suivis de la lente décrépitude qui s'accompagne, entre autres, de la « mort » du mari, de la perte du « morceau de foie », de la « naissance » de NewBorn- est celui d'une fillette tout juste sortie de l'enfance.
Naïve, elle s'émerveille des papillons qui viennent voler autour de ses cheveux…

« Les papillons devaient aussi aimer particulièrement mon shampooing adoucissant au mélaleuca d'Australie, ils venaient voleter autour de ma tête, se poser sur mes cheveux, les explorer de leurs longues antennes et quand ils comprenaient qu'il n'y avait rien à en tirer, à part qu'ils étaient brillants et souples, ils repartaient en voletant vers les vraies orchidées. J'ai testé à tour de rôle plusieurs adoucissants, la vanille bio de Madagascar, l'hibiscus du Burkina Faso, le fruit de la passion du Brésil… En fonction, ce sont d'autres papillons qui venaient, soit tous les jaunes, soit tous les multicolores, soit ceux avec une tête de mort sur les ailes. »

… et elle rêve d'avoir un enfant pour s'en occuper comme d'une poupée, déambulant devant les vitrines des magasins en imaginant de quels accessoires et de quels vêtements elle pourrait remplir son sac si, enfin, elle parvenait à être mère :

« Je faisais des trousseaux imaginaires avec une brassière en coton bio, une salopette multipoches, un cardigan zappé, une gigoteuse, un nid-d'ange… Dans les pharmacies, je demandais des échantillons de lait en poudre, de soins pour la peau, que l'assistante pharmacienne me tendait avec un sourire ému. Je les mettais dans l'aquarium en rentrant. »

Alors, oui, si l'accident de la poussette a figé cette jeune femme à l'âge de quatorze ans, il est en effet la cause de tous ses malheurs. Plus les pages du livre s'égrènent, plus les évènements qui traversent sa vie deviennent sinistres, mais ils semblent au contraire rapprocher la narratrice de l'idéal de la mère tel qu'elle se l'imagine et son discours se fait de plus en plus émerveillé, jusqu'au dénouement final qui signe la condamnation d'une jeune femme à ne jamais connaître la maternité.

Malheureusement, désirant rappeler à chaque page que la narratrice est encore une enfant, le style de l'écriture est lourd et ne laisse pas le lecteur se prendre au jeu, à la manière d'un Momo dans La vie devant soi. Les tournures de phrases sont lourdes à digérer et sentent bien trop le réchauffé :

« Au rayon de la supérette, je suis restée longtemps devant les Clearblue, Primastick, Predictor, First Response… Ils coûtaient tous la même chose, mais un seul disait « Enceinte » ou « Pas enceinte », écrit avec de vrais mots en vraies lettres et pas seulement avec un trait où il faut relire trois fois le mode d'emploi pour se souvenir si le trait doit être au milieu à droite ou à gauche pour que ça soit la preuve que oui ou que non. »

Difficile de s'attacher à cette jeune femme qui semble se moquer de nous, usant de son air de petite fille pour se justifier d'actes cruels et d'une absence de lucidité frisant l'exagération.
Et si certains passages, sincères au milieu de tout un ramassis de sornettes destinées à nous faire avaler des couleuvres, ressurgissent avec une telle force, ce n'est que pour mieux nous faire regretter que le reste du texte ne soit pas à leur hauteur :

« Je n'ai pas senti la colère tout de suite, elle a mis du temps à remonter, plusieurs jours, jusqu'à ce qu'elle arrive dans ma bouche et que je crie sans plus m'arrêter. La colère à cause de l'accident qui me courait après. La colère contre les suspensions qui se sont décrochées et qui m'ont empêchée pour toujours d'avoir un bébé à moi tellement j'avais eu peur. La colère contre mon ventre que je voulais plus, dans lequel je voulais enfoncer des ciseaux et qu'on en parle plus. »
Lien : http://colimasson.over-blog...

La première phrase du livre est aussi la dernière. Cela pourrait être un rébus mais en l'occurence, la boucle est bouclée. La lecture de ce petit livre de 106 pages se fait rapidement: l'écriture, faussement naïve, particulièrement précise, nous mène dans le dysfonctionnement humain à la suite d'un choc émotionnel très grave. Sous peine de tout dévoiler on peut difficilement en dire plus sur l'histoire elle-même mais on sort de cette lecture lessivé, vidé. Petit livre dans la forme à lire absolument tant il est grand dans le fond. Pour ceux et celles qui connaissent le cinéma des frères Dardenne, je trouve que l'on s'en rapproche.

Un accident de poussette, un homme-grenouille, des balles de golf. Mais aussi de l'amour, de la douleur, une femme en mal de maternité.
Petit roman étrange, qui captive tout autant qu'il dérange, entre conte et témoignage d'une jeune femme traumatisée (et un peu "simple" ?) très attachante.
Un soupçon d'ennui sur les considérations techniques concernant les balles de golf.