Lecture de Muriel Pic : une création originale sur la lecture, les gestes et les traces de lecture.
Muriel Pic nous confie un montage vidéo autour du texte qu'elle devait lire le 19 mai à la BIS. (Cette séance en public n'a pas pu avoir lieu en raison de la crise sanitaire liée à la pandémie de coronavirus.)
Le Livre en question est une série de créations littéraires originales inspirées par les collections de la BIS. Ce cycle est proposé par la Maison des écrivains et de la littérature (Mel) en partenariat avec la BIS. Quelques mois avant la restitution, l'auteur·trice est invité·e à choisir un élément dans les fonds de la BIS. Lors de la rencontre publique, « le livre en question » est dévoilé.
Saison 4 / 2020 : Linda Lê, Arno Bertina, Muriel Pic, Jean-Marie Gleize, Jean-Christophe Bailly. Chaque saison donne lieu à la publication d'un livre aux éditions de la Sorbonne "Des écrivains à la bibliothèque de la Sorbonne", saison 1 : Pierre Bergounioux, Marianne Alphant, Arlette Farge et Eugène Durif paru en septembre 2018. Saison 2 : Jacques Rebotier, Marie Cosnay, Claudine Galea et Fanny Taillandier, septembre 2019. Saison 3 Hubert Haddad, Line Amselem, Christian Prigent, Mona Ozouf, Laure Murat, septembre 2020.
Eugène Durif
EAN : 9782876610132
Comp'Act (01/01/1996)
/5
1 notes
Comp'Act (01/01/1996)
Résumé :
J’aimerais un jour dans l’écriture, dans une langue vraiment écrite qui laisse entendre le souffle, le rythme de la pensée, parvenir à faire passer, même de loin, même faiblement, ces voix, ces paroles en apparence vides qui sont les seules qui m’importent. Celles que je retrouve quand je commence à écouter des conversations de bistrots et à imaginer les gens qui sont là tout près de moi, leurs histoires et des histoires, et ma propre parole s’arrête tout à coup bru... >Voir plus
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Citations et extraits (1)
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La peau sentie contre les lèvres
douceur bue et toute honte,
la douceur de l'oubli qui ne peut venir
fermer les yeux.
A tout instant, je crois te serrer contre moi
et te voir comme si je voyais au premier jour.
Paroles qui n'en finissaient pas dans le noir,
je te parle
et ce moment où nos mains l'une contre l'autre,
tendues l'une en l'autre à jamais.
(Ce jour là)
Et je t'appelle et crois te saisir,
l'écho de ton nom dans toutes les pièces vides.
(J'ai senti sur mon visages les étoffes, caresses d'absence,
dans l'armoire où sont tes vêtements et le parfum dessous)
Et je crus te serrer dans la blancheur de ce jour de novembre ;
croyais te serrer contre moi,
ce n'étaient que mains qui s'effleuraient
dans le pauvre jour, à peine s'effleuraient
et ce sourire tout à coup d'humanité.
douceur bue et toute honte,
la douceur de l'oubli qui ne peut venir
fermer les yeux.
A tout instant, je crois te serrer contre moi
et te voir comme si je voyais au premier jour.
Paroles qui n'en finissaient pas dans le noir,
je te parle
et ce moment où nos mains l'une contre l'autre,
tendues l'une en l'autre à jamais.
(Ce jour là)
Et je t'appelle et crois te saisir,
l'écho de ton nom dans toutes les pièces vides.
(J'ai senti sur mon visages les étoffes, caresses d'absence,
dans l'armoire où sont tes vêtements et le parfum dessous)
Et je crus te serrer dans la blancheur de ce jour de novembre ;
croyais te serrer contre moi,
ce n'étaient que mains qui s'effleuraient
dans le pauvre jour, à peine s'effleuraient
et ce sourire tout à coup d'humanité.
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