Eclairs d'éternité

Après plusieurs années je me retrouvai un jour dans mon village natal... C'était comme si soudain je voyais la beauté secrète de tous ces murs, la profondeur de ces coeurs où ni le péché ni le désir ni l'autoconscience ne peuvent atteindre, le noyau de leur réalité, la personne que chacun est aux yeux de Dieu.

Si seulement ils pouvaient tous se voir eux-mêmes comme ils sont réellement. Si seulement nous pouvions nous voir les uns les autres constamment de cette façon. Il n'y aurait plus de guerre, ni de haine, ni de cruauté, ni de cupidité... Mais cela ne peut être vu, seulement cru et « saisi » par un don particulier. Encore cette expression qui me revient : le point vierge. Au centre de notre être il y a un point de néant qui n'est pas touché par le péché ni par l'illusion, un point de vérité pure, un point ou une étincelle qui appartient totalement à Dieu, qui n'est jamais à notre disposition, d'où Dieu dispose de nos vies, qui est inaccessible aux fantaisies de notre propre mental ou aux brutalités de notre volonté. Ce petit point de néant et de pauvreté absolue est la plus grande gloire de Dieu en nous. C'est en somme son nom écrit en nous, en tant que notre filiation. C'est comme un diamant pur, brillant de la lumière invisible. II est en chacun. (...) La porte du ciel est partout.

Les mystiques, insérés pourtant dans une tradition spécifique, aboutissent par la pleine réalisation de leur être à une convergence frappante au niveau de l'expérience elle-même. La parole d'un maître zen peut ainsi côtoyer le poème d'un soufi persan, le témoignage d'un saint chrétien du XIIe siècle celui d'un sage hindou de notre époque. Et il n'y a là aucune contradiction ni confusion. Chaque lignée spirituelle est simplement reconnue dans sa floraison la plus éclatante, la plus pure.

Une nuit de printemps, dormant profondément,
Je remarquais à peine que le jour se levait,
Bien que j'entendisse le chant des oiseaux.
La nuit dernière, ce fut le bruit de l'orage et de la pluie qui m'éveilla.
Je me demande combien de fleurs ont été emportées par le vent.

Meng Hao Jan (689 - 740)