La Fleur foulée aux pieds

Assise sur un vaste lit à baldaquin, soutenue par de nombreux traversins, l'archiduchesse fixait des yeux, sans mot dire, un modèle réduit d'escalier conduisant à quelque chose qui semblait vouloir représenter, peut-être, une salle d'attente, sur laquelle donnaient toute une série de petites portes dont la plupart portaient l'inscription "occupé". Une petite jeune fille au visage rouge, qui était de service, souriait indolemment, feignant de tricoter sur son siège et suggérait de vagues pensées charnelles au conseiller spirituel de l'archiduchesse, chaque fois qu'il levait les yeux.

"Voilà une des mélodies les plus tristes que j'ai jamais entendues, fit observer le roi. Pourquoi ce chien de garde hurle-t-il ? Il hurle à la lune !" Et le poids des ambitions et des désillusions de la royauté se lut un instant dans toute son évidence sur son visage.

Allongé parmi les sels de bains en train de se dissoudre, tandis que son domestique le lavait avec dextérité, il tomba dans une sorte de coma aussi doux qu'une extase mystique. Pris dans le rythme de l'éponge imprégnée de parfum Kiki, il était saint Sébastien, et quand l'eau devint plus trouble et que les sels s'évanouirent dans la vapeur, il devint sainte Thérèse... et il serait, à coup sûr, devenu la Vierge Marie elle-même si le bain n'avait progressivement refroidi.

- J'ai lu l'autre jour La Mort de la rose, dit Mme Montgomery, et j'ai adoré.
- Ce n'est pas un des romans de Ronald Firbank?
- Peut-être suis-je en train de devenir trop délicate. Mais ce Ronald Firbank mz déplaît souverainement. Valmouth! Avez-vous déjà lu roman plus vulgaire? Je vous assure que je n'avais pas beaucoup avancé dans ma lecture quand j'ai dû l'abandonner.

Ici, la Nuit pourchassait le Jour comme si elle si elle lui en voulait. Pas de sentiment pour le ralentir...! Rien de concertinesque.