La chevelure sacrifiée

Je fais la connaissance de Bohumil Hrabal avec La chevelure sacrifiée, petit roman autobiographique de 150 pages. Mais quel roman, quelle force narrative et poétique contenue en si peu de pages !
Maryska, probablement la mère de l'auteur, nous raconte, à la première personne, des aventures dignes des malheurs de Sophie, dans un petit village de Bohème, dans les années 1920, au moment de la naissance de la Tchécoslovaquie au sortir de l'effondrement de l'empire austro-hongrois. Elle compose un drôle de couple avec son mari Francin, gérant de la brasserie dans laquelle ils vivent, lui, sérieux, méticuleux, pondéré, voire timoré, et elle, vive, fantasque, exaltée, toujours prête à enfourcher son vélo, à faire de l'escalade sur la cheminée de l'usine, à manger et à boire goulûment les saucissons qu'elle confectionne avec le charcutier et de la bière.
Intrépide, elle aspire à une vie intense, et ne connaît pas les dangers. Elle a d'ailleurs failli se noyer à deux reprises quand elle était enfant, en tombant dans la rivière puis dans un puits.
Maryska, c'est avant tout une chevelure d'or, magnifique, indomptable, qu'elle porte comme un étendard, une chevelure dont le poids peut la faire basculer en arrière, dont la longueur peut se prendre dans les rayons de la bicyclette, une chevelure qui pourrait la faire s'envoler mais qu'elle choisira à la fin du roman, comme le titre l'indique, de sacrifier. Au nom de quoi la sacrifiera-t-elle ? de la liberté, de l'indépendance ?
Ce couple mal assorti, mais amoureux, est bientôt rejoint par le frère de Francin, un personnage tonitruant, haut en couleurs, dont les excès en tous genres vont rapidement conduire le président de la brasserie à le forcer à y travailler et s'y installer.
La chevelure sacrifiée, ce sont toutes ces péripéties drolatiques, nimbées de poésie, narrées à un train d'enfer, avec une langue riche et précise à la fois, dotée d'une grande puissance d'évocation.
Les magnifiques premières pages consacrées à l'entretien des lampes ventrues à mèche, les scènes de course folle de chevaux, de confection des charcuteries, de préparation des barriques, de réparation des chaussures par le frère de Francin, laisseront sûrement un souvenir durable.
Point de traces de propos politiques ou de critiques sous-jacentes du régime alors en place en Tchécoslovaquie quand le livre a été écrit. Pourquoi Bohumil Hrabal a-t-il dû l'éditer sous la forme de samizdat, ce système clandestin de circulation d'écrits interdits dans les pays du bloc de l'Est ? Cette chevelure folle, indisciplinée, à l'image de sa propriétaire, symbole de vitalité et de contestation risquait-elle d'entraîner le courroux des dirigeants de l'époque ?

Commentaire exprimé dans le cadre d'une relecture nous suivons là les tribulations d'un couple Maryska et Francin, ce dernier travaillant dans une brasserie.
Maryska est la narratrice à la première personne et il est rare à cette époque de voir des personnages narrateurs féminins au travers de la plume d'un homme (on en connait des illustres que je ne nommerais pas). C'est d'autant plus étonnant dans un pays comme la République tchèque, assez conservateur et traditionnel. Mais ce prisme de narration est cohérent avec le propos de Hrabal, décrire une femme moderne, décrire un souffle qui s'empare de son pays et qui change les places de chacun. Si cette femme est moderne c'est parce qu'elle n'a pas conscience des codes sociaux ou du moins elle les ignore prodigieusement. Si elle est moderne c'est parce qu'elle dirige son couple et guide son mari d'une certaine manière une égalité est présente entre les deux, chacun faisant preuve de galanterie l'un envers l'autre.
On y voit un rejet du conservatisme, au travers du beau frère qui est resté prisonnier dans le juron du passé si je puis dire. La conclusion est paradoxale avec le coeur du livre et laisse penser que Hrabal considère l'avenir avec échec constamment renouvelé.
Une sorte de mélancolie, une fuite en avant qu'on sait stoppée d'avance.
Le style est superbe mélange d'argot et de tournures poétiques, une fausse simplicité au service d'une efficacité syntaxique rendent fluide ce récit pourtant très mouvementé.
Un grand récit de plus pour cet auteur tchèque, définitivement au sommet de mon panthéon personnel.

Un récit à la première personne de Maryška, une jeune femme, qui est la vie personnifiée, mariée à un homme trop sage, épris de juste mesure et de maîtrise de soi. Maryška mord dans l'existence à pleines dents, au propre comme au figuré, ce qui crée des situation cocasses, et qui donnent bien du soucis à son époux.

Un livre drolatique, mais plein de poésie également et de nostalgie d'une vie qui n'existe plus au moment où le livre a été écrit, une petite ville de Bohême où il faisait bon vivre, plein de personnages truculents, qui n'arrivent pas à se discipliner. Un livre tout en sensations, un éloge de la joie de vivre.

Bohumil Hrabal (1914-1997) est l'un des plus importants écrivains tchèques de la seconde moitié du XXe siècle. Après des études de droit interrompues à partir de 1939 en raison de l'occupation allemande, il exerce des métiers divers, ouvrier, voyageur de commerce, figurant de théâtre, cheminot... Il entre en littérature en 1963 mais après l'invasion soviétique de l'été 1968 qui met fin au Printemps de Prague, il connaît des ennuis avec la censure et est interdit de publication. Il connaitra à nouveau la censure entre 1982 et 1985. Finalement il meurt à Prague le 3 février 1997 en tombant – ou en sautant ? – de la fenêtre de l'hôpital où il est soigné. Son roman La Chevelure sacrifiée date de 1976.
L'action se déroule vers 1920 dans une petite ville de Bohème et c'est Maryska qui nous la conte. Maryska et Francin sont mariés et tiennent une brasserie. Lui, est un homme posé, discret, frugal, très amoureux de sa femme ; elle, est plus jeune de caractère, presque gamine, pleine de vie et d'énergie, « quand je mange, je ne mange pas, je dévore » avoue-t-elle ingénuement, dotée d'une très belle et imposante chevelure, l'un de ses principaux charmes pour Francin, « …ces cheveux dont il était tombé amoureux. » Deux caractères bien différenciés dont Francin a parfois du mal à s'accommoder, sa Maryska ne correspondant pas avec son idée « de la femme convenable ». le bouquin s'achève sur un caprice de Maryska se faisant couper les cheveux, signe d'un renouveau mais aussi début d'une nouvelle histoire puisque Francin lui promet « Alors ma petite fille, dit-il, on va commencer une nouvelle vie ».
Le roman enchaîne des scènes charmantes sur la vie d'une brasserie ou l'abattage du cochon, puis il y aura l'arrivée inopinée de l'oncle Jo, frère de Francin et cordonnier de son état, et ses frasques avec le personnel de la brasserie. Nous découvrons aussi l'entrée de la modernité dans le petit village, la radio et le gramophone, prétextes à de jolis paragraphes.
Le roman est bien écrit, l'écriture est dense, exubérante, bien rythmée, utilisant un vocabulaire très précis. Je ne sais pas pourquoi, mais la lecture de ce roman m'a fait penser à certains films d'Emir Kusturika. Les scènes se succèdent, mêlant le crédible à l'onirique voire au farfelu, « comme toujours M. Kropàcek était assis dans le side-car et conduisait sa moto d'un pied posé sur le guidon ».
On peut trouver dans ce roman une fraîcheur et une tendresse délicieuse, une certaine poésie, je le comprendrais, mais pour ma part néanmoins, je n'y ai pas trouvé beaucoup d'intérêt. Heureusement le texte n'est pas très long, et ceci compensant cela, on arrive facilement au point final et l'on referme le livre dubitativement.

C'est une chronique de la vie quotidienne en Bohême au début des années 20, à travers la vie d'un couple et de ses relations aux autres. C'est un récit gai, simple, amusant chargé d'odeurs, de sensations où les objets deviennent visibles au lecteur et où l'on entend réellement l'inquiétude des lampes à pétrole, la course des chevaux le soir dans les rues.
Ce roman très frais requinque parce -qu'il est débordant de vie, de celle que nos sociétés ne connaissent plus. C'est un vrai coup de coeur et un bijou de poésie.