Brueghel en mes domaines, petites proses sur fond de lieux, Lionel-Edouard Martin

De ce livre, qui vous isole de votre environnement le temps de la lecture, vous ressortez comme aspergé d'une eau lustrale, avec des yeux neufs.

Lionel-Edourd Martin va creusant son sillon, fouaillant la terre pour extraire de la gangue dans laquelle ils sont enfouis des éclats lumineux. Il cherche les mots, va les puiser au fin fond de lui-même dans «un coeur obscur, pris dans une poitrine d'ombre»

Il se fait rassembleur de gerbes, redonne corps aux choses en «les prenant en bouche, les mouillant de ses sucs», les mâchant et les fécondant avant de nous les tendre magnifiés pour nous ramener à l'aube du monde.
Il nous fait retourner à l'origine, vivre une naissance à rebours.
Mais pour que le lecteur vibre à la lecture toute une genèse déroule ses étapes en son sein, entre vie et mort.
«Le silence, c'est peut-être cela : le retour à la mère lointaine, hors de portée, comme se clôt le mystique dans son amour du dieu. le retour muet, sans rien qui parle, l'ascèse. Celle qui génère ces mots muets sur ma page -- où quand même, entre deux raclements de nicotine et de goudron, j'entends bien que ça fredonne, comme une partition menée à terme, pas encore exécutée.»

Il féconde, relie, lance des ponts au travers du vivant dans une alchimie mystérieuse qui fait s'agglutiner des mots rares mais précisément adaptés à l'image qu'il fait naître dont il ne sait rien avant qu'elle apparaisse au jour.

«Travail du bourdon : prélever sa provende dans les fleurs de l'althaea. La besogne s'accomplit dans un minuscule ronflement d'orgue. Je prête l'oreille à cette musique végétale, humide encore d'ondée nocturne.»

«... elle naît de l'oeil, la poésie, de l'oeil qui lie, javelle, fagotte.

L'oeil, l'oreille, tous les sens aux aguets pour notre enchantement.

Brueghel en mes domaines ou cent quarante quatre tableautins pour un poète se livrant par lambeaux, au hasard de géographies intimes ayant l'encre, plus que la terre, pour principale route.

Que son regard explore, à travers le voile de la poésie, des ressentis de la Bavière, Haïti, de Maroc ou de la Martinique, le temps de l'enfance comme le présent troublé par les réminiscences, la solitude comme le fer et le bruit du monde, qu'il évoque l'avènement du monde ou porte son attention à l'infime, à l'oublié, le poète élabore un itinéraire d'encre où l'écriture met autant à distance le monde qu'elle ne se l'approprie. Il s'agit autant d'exprimer un ressenti particulier de l'univers, passant par l'évocation du minuscule et de l'éphémère (ainsi ces insectes travailleurs, fourmis ou abeilles, qui hantent le texte, et avec eux les averses « tissant la soie compacte du matin », les orages aux foulées « de grand fauve », ces mares aux squelettes décrites comme de véritables trous d'ombre –d'encre ?, ces gestes de lavandière étalant la vie et l'écriture, le sourire de cette vieille femme, « éphémère thaumaturge » croisée dans la rue, le passage de la nuit au jour, le jardinage de « cervelles végétales » d'où surgiront, grappes éphémères, des mots-fleurs…), que de souligner la rupture de ces mots, tentant de saisir le monde, avec celui qu'ils tentent de recréer (« c'est qu'il faut, tous les matins, convoquer la parole, réarticuler le merle, le joindre au monde »).

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