Unes

Doris s’abandonne, entière, habitée d’ampleur. Aucune des parcelles de sa peau n’est innocente, avide de l’ultime splendeur. Des roulements de tambour soulèvent sa poitrine, vibrent dans ses seins, durs comme des dragées. Sa chair crépite, forme des vagues tonitruantes, des ouragans qui bruissent dans ses tempes, digues fragiles face à l’océan démonté qui tournoie sous sa vulve. Elle souffle : Mousse, mousse, mon corps. Son ventre rugit ; ses muscles se figent et se dispersent à la fois dans une confusion telle qu’elle craint d’éclater en lambeaux. Ce n’est plus son corps. Ce n’est plus elle mais une idée floue, un contour de ce qu’elle a été, vidée de toute pensée, algue dont on a dévoré l’essentiel et qui s’échoue sur la grève ; glabre. Doris tangue, se déserte et se livre. Elle s’émerveille au début du chemin, captive de son propre éblouissement. Un instant elle se retourne. Elle se voit, bien sage, assise auprès d’un arbre, sorte d’arbre à fruits interdits. Elle en flaire un, appuie son pouce près du noyau. Du jus mouille les feuilles vivaces ; il fleure bon la grenadine et les mûres des promenades dominicales. Puis la poire Williams, dans le fondant alcool. Puis la cerise gorgée d’eau-de-vie, joyeuse, roulante, affolante.

Elle sent des pics, des pioches s’enfoncer dans son ventre ; puis percer des galeries périlleuses. Une locomotive avance. Rien ne semble pouvoir interrompre son voyage insensé. Elle avance, défrichant des contrées insoupçonnables, jalonnant une rocade sans but ni destination, sorte de piste désaffectée, effacée des cartes ; perdue. Puis elle s’immobilise, arrêtée par un mur.
Doris pense que l’aventure cesse à cet obstacle ; que son corps a offert toute son étendue, que le voyage a trouvé là son achèvement. Entre plaisir et douleur elle respire, pressée peut-être de vivre le retour, le flottement bienfaisant. Au moment où elle se relâche, où elle imagine déjà l’escale pour son sexe en partance, au moment où elle pense s’évanouir d’une traite, recroquevillée de son côté du lit, une déchirure somptueuse s’accomplit en elle.

Doris caresse les seins de sa maîtresse, les suce, les fait glisser dans sa bouche comme une friandise jusqu’alors interdite. Puis elle s’allonge sur son corps, frotte son pubis sur celui de Nina, le flatte jusqu’à ce qu’elle sente les premiers frémissements du plaisir gagner ses hanches, ses jambes élancées, son ventre ; sa chair tout entière.

Nina exulte. Nina est reine.
Jouir d’une voix. Jouir infiniment, à deux, à unes. Jouir à rompre les cœurs verts, à violenter les âmes closes. Jouir à noircir les crépuscules, à fissurer les barrages, à corrompre les rivières. Jouir à en devenir idoles, asiles de toutes les couleurs, de tous les parfums, de toutes les peaux.

Doris fléchit, à l’horizontale. Elle sent le sexe de Nina couler entre ses fesses. C’est épais, chaud, apaisant. Au moment où ce ruisseau sauvage atteint, en pente douce, sa propre vulve, elle s’entend gémir, appeler. Elle ne sait plus qui elle est, à quelle sorte d’être elle peut encore s’apparenter. Aucune image ne lui vient plus. Sa peau entière réclame l’apothéose. Ce n’est plus l’Océan, ni aucune île inconnue où elle rêvait de cacher son amour. Désormais elle marche sur les flammes sans être atteinte. Elle boit à s’enivrer la fiole d’essence. Et cette essence, au lieu de la dévaster, la rend plus forte.