L'homme aux cent masques

– Cette division a été remuante, monsieur le préfet ? demanda Alan pour qui Deptford était une région toute nouvelle.
Le colonel Walford acquiesça de la tête. Ses yeux ne riaient plus, et c’est fort gravement qu’il poursuivit :
– C’est au Caméléon, l’homme aux cent masques, que je pensais. Je me demande ce qu’il y a de vrai dans la nouvelle de sa mort. La police australienne est à peu près certaine que l’homme repêché dans le port de Sydney n’était autre que cette extraordinaire crapule.
Alan Wembury hocha lentement la tête.
Le nom seul du Caméléon provoquait un petit frisson désagréable…
Et cependant, Alan n’était pas poltron. Son courage à l’armée comme à la police était inscrit en lettres d’or. Mais il y avait quelque chose de sinistre et de meurtrier dans le seul nom du Caméléon, quelque chose qui évoquait le spectacle repoussant des yeux froids et impassibles d’un cobra.
Qui n’avait entendu parler du Caméléon ? Ses exploits avaient mis tout Londres en émoi. Il assassinait impitoyablement, sans intérêt, uniquement par vengeance personnelle. Des individus qui avaient de bonnes raisons de le haïr et de le craindre s’étaient couchés, robustes et bien portants, riant de sa menace, tranquilles de savoir leur maison surveillée par de vigilants
policiers. Le lendemain matin, on les avait trouvés raides morts. Comme l’ange de la mort, le Caméléon était passé par là et les avait fauchés dans leur jeunesse. (p6/7)