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L'Amant de la Chine du Nord3Ajouter à mes livres
Roman autobiographique mis en image par Jean-Jacques Annaud, L'amant est l'un des récits d'initiation amoureuse parmi les plus troublants qui soit. Dans une langue pure comme son sourire de jeune fille, Marguerite Duras confie sa rencontre et sa relation avec un re... > voir plus
Elle. Elle n'a pas encore quinze ans. Cette enfant a poussé dans une famille saccagée. Le père, mort il y a bien longtemps. Le grand frère, opiomane violent. La mère, ruinée par des fonctionnaires véreux, qui n'en finit pas de sombrer dans la folie de son amour pour ce fils dangereux. Dangereux pour Paulo surtout, le petit frère. Celui que tout le monde sait fou. Hermétiquement clos, presque hors de portée des mots. Mais qui vit tout contre Elle, Elle qui l'aime. Au point que la nuit, leurs corps soudés pourraient se confondre. Et Tanh, le frère recueilli, l'enfant perdu de la forêt de Siam. Leur amour mutuel, tu. Ce jour-là, elle rentre à la pension Liautey, celle qui abrite les orphelines métisses et les blanches ruinées. Sur le bac, Il est là. Dans son costume grège, dans sa longue voiture noire. le riche homme chinois. Un regard échangé, une invitation. Et le désir monte, comme une évidence à laquelle ils ne peuvent se soustraire. Le désir qui les emporte comme un torrent impétueux. Jusqu'à la souffrance, La Douleur définitive du déchirement.
Elle disait se souvenir de la peur. Comme elle se souvenait de la peau, de sa douceur. De celle-ci, à son tour, épouvantée.
Les yeux fermés elle touchait cette douceur, elle touchait la couleur dorée, la voix, le coeur qui avait peur, tout le corps retenu au-dessus du sien, prêt au meurtre de l'ignorance d'elle devenue son enfant. L'enfant de lui, l'homme de la Chine qui se tait et qui pleure et qui le fait dans un amour effrayant qui lui arrache des larmes.
La douleur arrive dans le corps de l'enfant. Elle est d'abord vive. Puis terrible. Puis contradictoire. Comme rien d'autre. Rien: c'est alors en effet que cette douleur devient intenable qu'elle commence à s'éloigner. Qu'elle change, qu'elle devient bonne à en gémir, à en crier, qu'elle prend tout le corps, la tête, toute la force du corps, de la tête, et celle de la pensée, terrassée.
La souffrance quitte le corps maigre, elle quitte la tête. Le corps reste ouvert sur le dehors. Il a été franchi, il saigne, il ne souffre plus. Ca ne s'appelle plus de la douleur, ça s'appelle peut-être mourir.
Et puis cette souffrance quitte le corps, quitte la tête, elle quitte insensiblement toute la surface du corps et se perd dans un bonheur encore inconnu d'aimer sans savoir.
Elle, elle est restée celle du livre, petite, maigre, hardie, difficile à attraper le sens, difficile à dire qui c'est, moins belle qu'il n'en paraît, pauvre, fille de pauvres, ancêtres pauvres, fermiers, cordonniers, première en français tout le temps partout et détestant la France, inconsolable du pays natal et d'enfance, crachant la viande rouge des steaks occidentaux, amoureuse des hommes faibles, sexuelle comme pas rencontrée encore. Folle de lire, de voir, insolente, libre.
Lui, c'est un chinois. Un chinois grand. Il a la peau blanche des Chinois du Nord. Il est très élégant. Il porte le costume en tissu de soie grège et les chaussures anglaises couleur acajou des jeunes banquiers de Saigon.
Il la regarde.
Ils se regardent. Se sourient.
Interview de Patrice Chéreau à propos du spectacle « La Douleur » sur des extraits tirés du journal de Marguerite Duras - Théâtre des Amandiers de Nanterre, 2008
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