Prends soin mon amour de la beauté du monde

Chère jeune poétesse!

Vous me demandez si vos poèmes méritent d'être nommés poèmes. Vous me demandez si vous êtes une poétesse.

Que vous répondre, chère jeune poétesse, que vous répondre, si ce n'est que la nuit vous sera vie.

La nuit, lorsque soufflera l'Autan et que Garonne gémira comme femme en gésine, vous le saurez.

La nuit, lorsque seul le rossignol entendra vos soupirs, vous le vivrez.
Vous vivrez ces instants où le mot se fait Homme, où quand d'un corps malade jaillit cette étincelle que d'aucuns nomment Verbe, quand certains la dédaignent; les étoiles apparaissent, et des mondes s'éteignent.

Vous me demandez, jeune amie, si vous êtes faite pour ce métier d'écrivain.

Mais écrire, belle enfant, ce n'est point un métier, ce n'est pas un ouvrage.
Poésie et argent ne font pas bon ménage, poésie est jalouse, et le temps est outrage.
Vous verrez le soleil dédaigner vos journées, et les ors, les fracas, les soirées et les fêtes, bien des autres y riront, se payant votre tête.

Seule au monde et amère, comme un fauve en cavale, vous lirez, vous irez, sachant mers et campagnes, portant haut vos seins doux, vos enfants en Cocagne. Loin de vous les amours, parfois quelque champagne.

Mais les mots, jeune amie, les mots, ils seront vôtres. Vous les malaxerez comme on fait du pain frais, vous les disposerez en lilas et bouquets, vous en ferez des notes, des sonates, des coffrets.

Et quand au jour dernier vous serez affaiblie, vos mains seules en errance, votre bouche enfiévrée, on vous murmurera qu'on vous a tant aimée.

Mais il sera trop tard: vos vers auront fugué.

Alors soudain des peuples chanteront vos ramages, on vous récitera, des statues souriront; un écolier ému relira quelque page. Et un soir, quelque part, au fin fond d'un village, ou dans un bidonville, enfumé et bruyant, une jeune fille timide osera les écrire, ses premiers vers d'enfant, vous prenant en modèle.

Alors ma jeune amie, ce jour là, doucement, comme en ronde éternelle:

vous serez poétesse.

Rosam31-à la manière de RILKE.

par Murielle Lucie Clément

Sabine Aussenac défend la littérature. Rien qu'à ce titre, elle mérite que l'on s'intéresse à ses écrits. Après lecture de ses poèmes, il devient évident que l'on doit défendre Sabine Aussenac. Strophes, rimes, alexandrins et rythmes, tout est naturel dans son écriture. Devant la difficulté de se faire publier, Sabine a choisi l'auto publication avec Lulu.com. Tous les écrivains ont du mal à trouver un éditeur, mais les poètes encore plus que les autres car leur poèmes intéresseraient peu de monde. Cela est faux. Il y a en France, pour ne parler que du pays de Molière, un nombre incalculable d'associations de poètes et d'amateurs de poésie. Leurs membres écrivent et se targuent de le faire styles divers. Ainsi, les alexandrins, mais aussi les rondo, les virelais, les sonnets (si chers à Baudelaire) sont pratiqués avec autant de verve que de savoir-faire et de plaisir. Il suffit pour s'en rendre compte de visiter un des sites internet de l'une de ces associations ou de taper le mot “poésie” dans un moteur de recherche. En ce qui concerne Sabine Aussenac, tous les styles ou presque sont représentés dans ce merveilleux album Prends soin mon amour de la beauté du monde. Pour s'en convaincre, il suffit de le feuilleter ou bien de lire les lignes suivantes:




Prends soin mon amour de la beauté du monde



Des sourires et des vents, de l'inconnu qui passe,

Des buddhas et des arbres, des familles et du temps,

De la femme à genoux qui sourit ou trépasse,

Des libertés sereines et des textes d'antan.



Prends soin mon amour de la beauté des choses



De la cruche ébréchée au tableau des Flamands,

De ces bois et des cuirs, des bijoux, des horloges,

Des parquets vernissés aux velours chatoyants,

Des écrins à lumières comme un Palais des Doges.



Prends soin mon amour de la beauté des êtres



De l'enfant tout soleil qui s'envole ou transgresse,

Des mains parcheminées et des bébés à naître,

De la femme d'à côté aux regards de princesse.

Et n'oublie pas mon coeur qui bat à tes fenêtres.



Prends soin mon amour de la beauté des âmes



Des chemins inventés par poètes enivrés,

Des émotions farouches à la larme oubliée.

Ouvre-toi aux amours, sois le vent dans la tour,

Virevolte et sois fou au-delà des toujours…



Prends soin mon amour de la beauté des heures



Des cigales alanguies aux hivers rougeoyants,

De tous nos matins tendres aux gris de tourterelles

Aux couchants miroitants quand le jour bat de l'aile,

Jusqu'à notre heure exquise, quand tu deviens l'amant.



Sabine Aussenac est aussi l'auteur d'un DEA consacré à la poésie de la Shoah.

Sabine Aussenac, Prends soin mon amour de la beauté du monde, Lulu.com, 2011, 56 pages, 18 €












Lien : http://www.aventurelitterair..