Claire Delannoy/5
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Une petite fille grandit. Son grand-père est aveugle. Il avait dix-neuf ans quand l’obus l’a touché. Il a perdu les deux yeux et une main et ne parle jamais de la guerre.Son autre grand-père, lui, est une gueule cassée : un éclat a atteint la tempe et fracassé la mâchoire. Tous deux portent leurs blessures sur le visage et quand elle les regarde elle voit la guerre. Cette petite fille a une enfance de rêve... >Voir plus
Résumé :
Une petite fille grandit. Son grand-père est aveugle. Il avait dix-neuf ans quand l’obus l’a touché. Il a perdu les deux yeux et une main et ne parle jamais de la guerre.Son autre grand-père, lui, est une gueule cassée : un éclat a atteint la tempe et fracassé la mâchoire. Tous deux portent leurs blessures sur le visage et quand elle les regarde elle voit la guerre. Cette petite fille a une enfance de rêve... >Voir plus
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Critiques, Analyses et Avis (1)
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A travers ses souvenirs, elle, petite fille, puis adolescente, livre ses réflexions, ses questionnements solitaires et silencieux sur la guerre, l'Amérique, la vie, la mort, l'avenir. Petite, elle joue à se faire peur pour aimer se sentir vivante. Adolescente, elle veut prendre le contre-pied de l'ordre établi, des images aseptisées, elle veut comprendre. Pour s'affirmer, devenir elle-même, se trouver. Elle veut voir la réalité de ses propres yeux.
Avec en fond, toujours, la présence de ces deux grands-pères, dignes et fascinants, mutilés par la Grande Guerre, et à côté de qui sa petite enfance rangée lui semble bien fade, sans relief, sans importance.
Une écriture originale, poétique et subtile. Un roman agréable, lumineux et sensible qui se ressent plus qu'il ne se résume.
Avec en fond, toujours, la présence de ces deux grands-pères, dignes et fascinants, mutilés par la Grande Guerre, et à côté de qui sa petite enfance rangée lui semble bien fade, sans relief, sans importance.
Une écriture originale, poétique et subtile. Un roman agréable, lumineux et sensible qui se ressent plus qu'il ne se résume.
Citations et extraits (8)
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Elle s'éloigne sans s'opposer, on ne s'oppose pas à la marche de l'histoire, on s'en écarte si on n'est pas satisfait. Ce qu'elle fait à sa façon, n'aimant toujours pas être le centre d'une dissension, d'un drame, d'un événement. Et pourtant, malgré elle, les suscitant. Elle est revenue à son approche d'enfance, cette position de recueillement, sa démarche solitaire pour écouter le bruit du monde. On l'entend beaucoup mieux quand on est silencieux. De même son grand-père qui ne voit pas, perçoit au-delà de l'agitation les mouvements subtils.
Souvent à rencontrer plus vieille tant de gens à l'enfance difficile, exils, drames, tant de gens expliquant s'être bâtis de ses exils et de ces drames, elle se disait que son enfance n'était rien, pas digne d'être rapportée, haussée d'aucune lutte, d'aucune difficulté, de l'ordinaire dont il n'y avait rien à tirer, elle enviait les exils et les drames dont on pouvait parler, qui donnaient sens à la vie, les guerre aussi, pas ses petites guerres à elle, ses petits combats nocturnes, son enfance ordinaire.
Face à l'un ou l'autre grands-pères qui avaient rencontré la mort. La retenait cette conviction, qu'ils n'avaient pas rencontré sa mort à elle, si belle, si attirante, si porteuse de promesses. Eux ne connaissaient que celle de la guerre, laide, hautaine, méprisable. Eux ne l'avaient vue que sur des champs de bataille, on les y avait obligés, on leur avait dit qu'il fallait se battre, tuer ou être tué. Elle en avait une autre connaissance, comme Orphée. On ne la rencontrait pas sur des charniers, dans des massacres mais dans une démarche solitaire, aimante. Seul l'amour y menait.
La joie de son père quand il prononce les mots magiques, ce mur du son qui évoque pour lui tant de béatitude. Elle est étonnée de son esprit critique, de ne pas partager l'enthousiasme paternel, de le trouver puéril. Elle se dit que se doit être ainsi, quand les parents rêvent de l'avenir, ils restent des enfants et c'est pourquoi l'avenir est important, il empêche de vieillir, d'ouvrir les blessures du passé.
La guerre c'était l'Amérique, les cow-boys et les indiens, jamais la guerre des grands-parents. C'était une autre guerre, au-delà de l'océan, les blessures disparaissaient, ne restaient pas comme le nez au milieu de la figure.
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