Un an

Comme d'habitude avec Jean Echenoz, concision et clarté se mêlent à un subtil travail de la langue pour ciseler un petit bijou.

Une année dans une vie c'est peu est c'est largement suffisant pour que tout bascule. Victoire se réveille un matin auprès du cadavre de l'homme avec qui elle vit. le flou artistique qui flotte sur la soirée précédente l'incite à fuir, avec le contenu de son compte en banque. La somme suffisamment rondelette pour voir venir, va cependant au gré des rencontres fondre comme neige au soleil, et du dénuement à l'indigence, Victoire survit. Jusqu'à ce que….

C'est un curieux parcours spirituel sans quête, qui renvoie aussi à la fragilité du statut social, et à l'engrenage infernal du rejet.

L'écriture est d'une efficacité redoutable, l'humour, grinçant, et la mise en scène du décor, qui participe au récit presque comme un personnage à part entière, laissant admiratif. J'en veux pour preuve les premières lignes où, après la découverte du corps de Félix, Victoire se retrouve dans une gare où tous les éléments du décor évoquent encore la mort : « l'anthracite vernissé des quais, le béton fer brut des hauteurs et le métal perle des rapides pétrifient l'usager dans une ambiance de morgue. Comme sortis de tiroirs réfrigérés, une étiquette à l'orteil, ces convois glissent vers des tunnels qui vous tueront bientôt le tympan ». Ça vous calmerait l'envie de prendre le train…


Idéale lorsque qu'on dispose d'une heure à tuer (!) : salle d'attente, quai de gare…

Un an, c'est peu et beaucoup à la fois.
Oui, un an c'est peu, mais une vie peut radicalement changer en un an et Jean Echenoz nous le prouve d'une bien brillante façon.

Nous suivons donc une année de la vie de Victoire.
L'année de sa descente aux enfers.
Un événement survient dans une existence jusque-là plutôt banale, et c'est le point de départ d'une longue dégringolade contre laquelle Victoire ne peut rien. Elle est emportée par un tourbillon infernal, prise dans les rouages d'une mécanique implacable.

J'ai retrouvé dans ce texte ce que j'aime chez Jean Echenoz : son sens de la dérision, son ironie et son ton faussement détaché qui font de ce sujet douloureux une lecture follement réjouissante.
Tout le talent de l'auteur est là, en y ajoutant l'art de la concision puisque tout est raconté en à peine une petite centaine de pages.

L'histoire m'a fait penser à l'excellent film de et avec Gérard Jugnot "Une époque formidable" par sa façon de nous faire comprendre que nous sommes tous concernés et que la chute peut être terriblement rapide.
Oui, un an, c'est peu et beaucoup à la fois.

Un an, c'est un petit moment pour un grand plaisir de lecture : merci monsieur Echenoz !

Un an roman de 1997, court de jean Echenoz nourrit sa force des mots structurants cette histoire, un langage ensorcelant.
L'intrigue semble être une succession d'événements spontanés irréfléchis, un engrenage vers une fuite de la réalité, une chute irréversible, une descente sociale. Chaque page est un bijou où ruisselle un chant, une poésie, celle de Jean Echenoz, Je m'en vais raisonne en moi comme une mélopée d'émotion, l'envoutement nous aspire dans l'univers de Jean Echenoz, nous aspire dans une spirale linéaire rudimentaire des partitions de la vie.
'Le livre est une citation à lui seul " résume parfaitement cette oeuvre.
Chaque personnage stoïque distille, rayonne la singularité de l'univers Echenozier. Une action se métamorphose en à un tableau où Jean Echenoz colore de sa prose les couleurs et suspend les objets avec légèreté.
Le quiproquo filigrane absurde et incongru d'une escapade suite au décès de son compagnon dans leur lit conjugal au réveil un matin Victoire laisse Félix pour perdre le fil de sa vie . de train, de bus, de vélo, d'autostop, les paysages, les lieus, les villages, les villes, les bourgs. d'hôtel, de maison de location, de squats la jeune femme coule lentement vers un destin d'anonyme, d'une femme sans domicile fixe, de rencontres incertaines Victoire glisse sans volonté dans l'absurdité....
Une fin pétillante comme tout le roman ...

Le point fort de ce texte est l'ambiance, qui fleurte avec celle du courant fantastique, mais qui laisse en partie deviner la fin, ainsi que le thème de l'appauvrissement jusqu'à devenir SDF. D'autres lecteurs que moi auraient pu apprécier aussi le côté très descriptif du roman.

Les points faibles me sont plus faciles à détailler que les points forts, et ils m'ont particulièrement horripilé. Après que des critiques aient exalté mon imagination par l'éloge de la "prose ciselée" (cette expression veut-elle encore dire quelque chose après l'avoir employée à tort et à travers ?) de Jean Echenoz, ma déception n'a pas de mot face à cette prose d'une banalité prétentieuse. Ciselée, pour moi, veut dire travaillée, bien balancée, avec des mots justes, bien choisis et qui sonnent bien mais qui sont sont aussi utiles au sens, peut-être qui donnent un rythme, une musicalité, genre Voyage au bout de la nuit de Céline, ou au contraire une prose au style simple, clair et concis, d'autant évocatrice qu'elle est élaguée, genre Albert Camus, George Orwell ou Ernest Hemingway, mais quelque soit le style, une œuvre d'art ou le choix des mots est important. Or, dans Un an, il ne s'agit que du banal emploi d'un vocabulaire soutenu. Parce qu'il utilise le terme "parallélogramme", au lieu de rectangle, ou "faseyantes" pour ne pas répéter "flaccides", n'en fait pas une prose ciselée. Pourquoi ce besoin d'autant préciser, par un vocabulaire inusuel, certains détails ? Que cherche-t-il à prouver ?
À côté du style "précieux" on trouve aussi, par contraste, des formules toutes faites comme "elle n'en menait pas large" ou "tout pont coupé", qui tranchent au point de se dire que l'auteur a oublié de se relire.
Il y a comme une volonté puérile de chercher à se différencier à tout prix des autres, de faire plus original, plus unique, notamment dans les métaphores ; celles-ci sont presque toujours hors de propos, peu pertinentes par rapport à l'élément qu'elles décrivent. Par exemple : "Le ciel consistait en un nuage uniforme où, figurants sous-payés, croisaient sans conviction d'anonymes oiseaux noirs", pas très convaincant ; ou encore "il conduisait comme on touche de grandes orgues" sous prétexte que le conducteur est prêtre, un peu facile ; "elle regardait ce panorama sans domicile fixe qui ne déclinait que son identité, pas plus un paysage qu'un passeport n'est quelqu'un", là encore, beaucoup de mots qui n'évoquent pas grand chose dans ce contexte.
Echenoz abuse aussi d'adjectifs qualificatifs impertinents : "lumière muette", "anthracite cartonneux" ou "bienveillance militaire". Je comprends sa volonté de juxtaposer deux termes sans lien apparent pour créer une image d'ensemble, mais je trouve l'effet souvent raté et aussi artificiel que ses métaphores.

Jean Echenoz a un style à lui, je vous l'accorde, mais qu'est-ce que j'en ai horreur ; il m'a été difficile de m'investir dans l'histoire tant il est distrayant. À mesure qu'on avance, le problème se tasse un peu, mais au final je reste très mitigé, voire déçu. L'intrigue n'est pas exceptionnelle et le style non plus.

Cette histoire ne tient pas debout et c'est peu dire. L'écriture de Echenoz ne peut rattraper cette construction bancale, dont l'épilogue se devinait, à tout le moins en partie, depuis la première page.

Décidément, j'ai du mal avec cet auteur pourtant encensé. Je n'y vois jamais le chef-d'oeuvre que d'autres attendent et décèlent à chaque ouvrage.