Venus d'ailleurs

Ils s'appellent Mirko et Simona. Leur passé les rejoint parfois, au coeur de la nuit, envahis par des scènes de violence, celles-là même qui les a contraint à partir, partir d'une région où l'on ne cherche plus à vivre mais à survivre, avec la peur permanente accrochée aux tripes. L'Italie, puis la France. Lyon. Dans une précarité totale : logements provisoires, travail épisodique, lutte pour comprendre et se faire comprendre, incertitudes… Si Simona joue le jeu de l'intégration, luttant jour après jour pour effacer l'identité révélée dans une prononciation approximative, Mirko exorcise ses fantômes sur des terrains vagues, armé de couleurs et signifiant son existence dans un paraphe revendiqué.

C'est avec une grande délicatesse et un art de sublimer l'infortune que Paola Pigani nous fait partager le quotidien de ces deux immigrés kosovars, qui pourraient être originaires de biens d‘autres contrées mises à feu et à sang, condamnant leur peuple à fuir pour ne plus jamais se sentir chez soi.
Perte des illusions, patience infinie et peut-être vaine, ou trait sur l'histoire, chacun lutte avec ses ressources.

L'auteur épingle aussi le mépris et l'amalgame, l'inconstance de la compassion qui varie avec l'accoutumance, les absurdités d'un système empirique, qui subit ce qui était prévisible depuis longtemps et qu'aucun nationalisme ne pourra ignorer.

La plume est subtile, tout en nuance, et aborde ce sujet délicat avec pudeur mais détermination.

Une belle découverte
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N'entre pas dans mon âme avec tes chaussures de Paola Pigani a été pour moi un moment fort de lecture avec son cocktail d'émotions, de poésie et d'indignation devant le tragique sort réservé aux tziganes français à partir de 1940. C'est donc avec confiance que j'ai abordé la lecture de : Venus d'ailleurs .
Mais le bel enthousiasme éprouvé à la lecture du premier n'a pas été au rendez-vous car très vite j'ai senti que je ne serais pas sous l'emprise de la mystérieuse alchimie qui s'opère dans les bons romans.
Ce dernier répond pourtant aux mêmes principes : de courts chapitres qui racontent la terrible odyssée d'un frère et d'une soeur, Mirko et Simona, obligés de fuir leur Kosovo natal à feu et à sang pour se retrouver sur les chemins de l'exil comme des milliers de Kosovars qui, en 1999, ont dû fuir la guerre .
La qualité de l'écriture est toujours là : art de croquer un portrait en quelques traits, de suggérer une ambiance de rue vivante, colorée, odorante ou bien feutrée et irréelle sous le poids de la neige et de la nuit. Paola Pigani a un oeil de peintre et la plume poétique. Mais une succession de scènes bien vues ne suffit pas à faire un bon roman et entraîner la lectrice ou le lecteur dans son sillage. Et c'est vrai que je n'ai pas suivi pas à pas Mirko et sa soeur dans leur parcours du combattant pour obtenir le droit de vivre sur le sol français, à Lyon plus particulièrement, ville choisie par Mirko parce "qu'avec deux fleuves et deux gares, cette ville pouvait bien ressembler à un port."
Qu'est-ce qui n'a pas marché ? Je pense que c'est d'abord dû au fait qu'il n'existe pas la tension créée par un fil narratif bien tissé : trop de scènes répétitives -visites au libraire de la Croix-Rousse- ou presque digressives comme celles qui ont pour cadre le milieu des taggers. Trop de scènes convenues aussi : celle ou une vilaine "mèmère à chienchien" xénophobe humilie Mirko publiquement ou bien celle où il se fait massacrer par un groupe de skins.
Quant aux deux héros de cette histoire Mirko et Simona, j'ai trouvé qu'ils manquaient d'étoffe, de complexité, surtout Simona dans sa rage d'intégration dépeinte, me semble-t-il, de façon un peu caricaturale.
Je me suis donc demandée si la différence de qualité que j'ai perçu entre ces deux romans ne venaient pas d'un problème de mise à distance de la réalité pour le deuxième. J'ai senti Paola Pigani tiraillée entre d'une part la volonté de rendre compte au plus près de la tragédie des migrants et d'autre part la nécessité de s'approprier en tant que romancière le parcours de deux d'entre eux en suivant les règles de l'univers fictionnel qui obéit à d'autres critères que ceux du simple témoignage.
Et ce n'est pas la première fois que je constate que, de façon paradoxale, l'univers fictionnel lorsqu'il fonctionne bien par la force et la densité des récits qu'il propose est beaucoup plus efficace dans l'effet qu'il produit sur le lecteur que le simple témoignage. C'est ce que j'ai ressenti dans N'entre pas dans mon âme avec tes chaussures et pas dans ce roman.
Mauvaise pioche pour moi ce qui ne veut pas dire que d'autres lectrices ou lecteurs éprouveront les mêmes ressentis...

En 2001, comme plusieurs kosovars fuyant la guerre, un frère et une soeur arrivent en France, à Lyon plus précisément ; c'est leur parcours que nous retrace l'autrice. Chacun des deux a une volonté différente, leur avenir l'est aussi : l'une souhaite ardemment s'intégrer à la société française , ce qu'elle réussira, l'autre, malgré une histoire d'amour avec une jeune artiste, finira par repartir.
J'ai beaucoup apprécié les descriptions poétiques de l'hiver lyonnais, j'ai parcouru avec les protagonistes de l'histoire les rues et les quartiers que je connais bien, j'ai compris sans regarder le lexique un des seul mot albanais que je sais.
Hélas, la situation est bien différente maintenant, près de vingt ans après et il n'est plus guère question de droit d'asile et d'accueil décent pour ces migrants venus de l'Est !

"On ne fait pas de bonne littérature avec de bons sentiments." Rarement cette phrase de Gide n'a été aussi vraie, car peu de livres ont suscité chez moi autant d'agacement et d'irritation. Il m'a même carrément horripilée.

J'attendais beaucoup de ce sujet prometteur et actuel, mettant au centre d'un roman un frère et une soeur kosovars, migrants et désireux de s'intégrer en France, mais condamnés à des boulots alimentaires à Lyon, après un passage par toutes les administrations et associations qui gèrent l'accueil des demandeurs d'asile.

Hélas, je n'ai trouvé dans ce livre, par aileurs bien écrit, qu'une vision misérabiliste, pleurnicharde, et surtout fausse à tous points de vue, tant sur le plan factuel que sur le plan psychologique, des problèmes des migrants.

De quel droit porter un tel jugement ? Eh bien, française de père étranger, je me trouve enseigner le FLE depuis fort longtemps, plusieurs heures par semaine, à des étrangers de toutes origines et nationalités, migrants ou non.

Je ne retrouve leur volonté de construire une nouvelle vie que dans le personnage de Simona. Tous veulent tourner une page et des traumatismes dont ils ne sont pas près de parler au premier venu, comme Mirko. Même si certains dépriment devant les obstacles que dresse la société francaise face à leur désir d'intégration, ils sont là pour réussir et ils s'en donnent les moyens. Et d'abord il faut survivre, puis simplement vivre et il y a d'autres urgences que celle que de se complaire dans une mélancolie négativiste.
A propos de l'enseignement du français ou FLE, tout est faux. Tous les autres détails sonnent irrémédiablement faux, la liste en serait trop longue.

Le parti-pris poétique, esthétisant, mélancolico-nostalgique, la vision systématiquement négative participent d'une sorte d'imposture. On pourrait faire une recension des termes à connotations négatives du roman, cela serait interminable et en montrerait bien la dimension caricaturale.
Il ne suffit pas de de montrer un pauvre migrant de façon geignarde et misérabiliste, d'ajouter un zeste de sexe et de violence raciste pour avoir traité le sujet. Il faudrait d'abord le connaitre et se refuser à la facilité d'imaginer une psychologie dont l'auteur semble tout ignorer. Que dit-elle de la discrimination ? D'une xénophobie qui ne se limite pas à des agressions violentes mais se traduit par une indifférence méprisante ou hostile ?

"Se pencher" sur un problème humain et social n'a jamais été une entreprise salutaire, mais c'est ici une exploitation de l'actualité à des fins pseudo-littéraires dérisoires.

Beau roman d'une grande sensibilité, magnifiquement écrit, qui amène le lecteur à partager le quotidien de deux demandeurs d'asile kosovars, Mirko et sa soeur Simona, leur histoire passée et leurs espoirs présents.

Sans en rajouter, à petites touches, Paola Pagani décrit par bribes l'horreur d'un conflit, la fuite à l'étranger comme seule solution à une spirale de violence, l'arrivée dans un pays étranger où tout est inconnu, angoisse et incompréhension, à commencer par la langue.

La langue, c'est ce qui soutient Simona, qui se projette dans son désir d'intégration. Elle se veut comme les autres et pour se faire apprend la langue française, mot par mot, avec la complicité taquine d'Ousman, le vigile du magasin qui l'emploie.

Mirko, de chantiers en chantiers, côtoie la communauté bigarrée des travailleurs étrangers. Ses pauses, ses déplacements, sont autant de moments où son esprit erre encore là bas, au Kosovo. Plus âgé que Simona, il ressort plus marqué de ce qu'il a vécu.

Par moments, dans sa nouvelle vie à Lyon, il retrouve un groupe informel de tagueurs. Un univers d'où vient Agathe, désormais passée à peinture, et qui commence à exposer lorsqu'elle croise Mirko. De non dits en regards croisés, Agathe et Mirko se rapprochent. Mirko se laisse aller avec elle à verbaliser ce qu'il a vécu et subi.

Ce beau roman a le grand mérite de ramener ces « venus d'ailleurs » à leur quotidien, au plus prés, sans esbroufe. Bien au delà des statistiques et des chiffres.

Au passage, la ballade dans Lyon, vue au niveau de la rue et des quartiers si différents, recrée bien les ambiances de la ville, pour qui la connaît un peu.

La fin du livre perd un peu de la magie que les mots avaient su créer, mais qu'importe ; ce court roman mérite une plus large diffusion.