Poésie : Récit

Il m'arrive (et de plus en plus) pour vérifier mes hypothèses sur la mémoire, certes, mais aussi pour assister à la destruction de la mienne avec une espèce de délectation morose, d'examiner sur tel ou tel poème, appris il y a très longtemps, très longtemps su, le progrès des lézardes d'oubli, des fissures qui s'élargissent dans un vers, s'étendent aux stophes, jusqu'à ce que parfois il ne reste que le souvenir amer d'avoir su ; le poème s'étant évanoui comme un "Cheshire-cat", laissant derrière lui non un sourire énigmatique, mais un rictus.

Tout poème que je copie, et apprends et répète, devient un poème composé pour moi, par moi. Tout poème que je compose est prêt à être copié.
La copie fait partie de la "copia" de l'art de poésie, au sens où la Renaissance entendait ce mot, synonyme presque d'abondance, de richesse, de trésor.

Le ruminement (rumination + cheminement) de la poésie en commencement, l'emmêlement de mots, syllabes, squelettes de vers et de phrases qui s'efforcent de s'accorder, fait parfois surgir brusquement le renard roux d'une "image-souvenir" de son sous-bois, de son couvert d'oubli, et je l'accueille. Je l'accueille seulement. Je ne cherche nullement à forcer cet animal-image avec les chiens de la langue.

Le monde souffre d'une extinction de la voix intérieure de poésie.