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EAN : 9782020063166
157 pages
Seuil (01/11/1982)
3.7/5   5 notes
Résumé :
Dans une Corse peu connue, dure et mystérieuse, une enfance accordée au soleil se heurte au mal et à la mort. Vanina quitte le village de Darosaglia où se penchaient sur elle les vieilles du pays, les zia, toutes de noir vêtues et en qui se réfugient des siècles de superstition, de préjugés et de sagesse. Au couvent, elle découvre l'ombre, le mensonge et l'ennui.

Et puis c'est là que meurt une jeune femme qui était le seul éclat de cet univers sombre.... >Voir plus
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Critiques, Analyses et Avis (1) Ajouter une critique
Très court roman évoquant la peur, la mort, les croyances... Il ne se passe pas grand chose de vraiment significatif dans ce texte court. C'est simplement l'histoire d'une petite fille qui partage son temps entre le couvent où elle est pensionnaire depuis plusieurs années et les vacances près de ses parents. Il y est beaucoup question de religion et aussi de croyances occultes, que ce soit le mauvais oeil ou les peurs liées à l'enfance (peur de la nuit, peur de certains rêves récurrents). J'ai toujours quelques difficultés avec l'écriture de l'auteur, qui ne s'épanche pas vraiment et laisse des questions en suspens. de cette famille et de cette petite fille, elle ne dit que le minimum, sauf que ce sont des gens assez aisés pour placer leur fillette chez des religieuses, et faire l'aumône à une partie de la population. L'action n'est pas datée précisément non plus, certainement entre les deux guerres. le lecteur y retrouve l'ambiance des veillées, des travaux agricoles (récolte des olives) les moyens de locomotion... Je reste un peu sur ma faim.
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Citations et extraits (3) Ajouter une citation
Il y avait une longue route qui menait au couvent et moi sur le cheval de mon père, tout contre lui sur le cheval, bien prise entre les rênes partagées sur lesquelles jouaient les mains de mon père.
Ma mère m'avait serrée dans son grand châle noir, parce que les matins d'avril gardent souvent encore un peu des violences de l'hiver.
Un vieil homme solitaire cheminait sur un mulet, le fiascu en bandoulière, le fusil à l'épaule. Et les grelots de son mulet aux pompons rouges, dans le maquis qui sent le miel et la lavande, résonnaient comme une plainte.
Et toujours, le long de la route qui menait au couvent, cet effroi de l'inconnu devant les tombes qui glace la chair et fait le ciel se reculer.
- Tu n'es pas fatiguée?
- Non, père.
- Et puis, tu sais, trois mois, c'est vite passé.
- Oui, père.
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Après Vêpres, ma mère quelquefois m'emmenait à Malconsiglio. Elle allait voir si tout se passait bien, si nous aurions des pommes cette année et si, à la lisière du clos, personne ne s'était avisé de couper un chêne dans la partie restée indivise.
La cousine nous accompagnait toujours aux offices. L'église était très éloignée de la maison, à une bonne heure quand on empruntait la route. Aussi, le dimanche était-il fait presque entièrement de promenades et de prières.
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Je n'aimais pas la classe. Apprendre ne me donnait aucune joie. Je n'aimais pas être surprise par la religieuse qui m'interrogeait, en me tapant sur l'épaule, par derrière, avec sa longue règle noire. Alors que de ma place, je pouvais voir le tronçon de route, à flanc de montagne, qui menait à la maison, la route qui serpentait entre les cyprès et le laurier rose adossé au mur des religieuses.
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