Fou de Paris

« Les ponts sont ma hantise. (…) Pour des millions, des bijoux ont été volés en plein jour ; ils  irradient dans l'espace de la cité, au-dessus des arbres, des squares, à la surface de l'eau et dans la vase. Les flâneurs se penchent au-dessus des flots pour voir scintiller les joyaux dans les profondeurs, sur le sable et sur les pierres. »

Chérir cette nouvelle téophanie, devenir le grand-duc du dupe jusqu'à s'en éclater les grands yeux fixes. Les mots sont un pari, des ponts entres deux barges sur un flot sans topo. Dans ces crytpiques, certains entendent le cri d'Hégésippe (que l'on saura Moreau), d'autres tiquent. D'autres mots tellement mots d'est qu'on n'en voit pas l'ouest. Encre qui accorde le matin pour le flâneur, traquer le discours divin, celui qui ne sera jamais trot de fée. Et sous les pas des flâneries, c'est un monde qui éclot, une muse qui prend forme.

« Au-dessus de la Seine se lève une brume jaunâtre où volent des esprits sans tête, des fantômes sans voix. Ils s'écrasent sur les quais comme des cygnes épuisés, des avions en flammes, papillons géants porteurs de lanternes que produisent les laboratoires des périphéries de l'univers. Et leur sérum se mélange à la mélasse qui sort des égouts, venue des cascades des latrines individuelles et communales comme si toutes les familles de la capitale déféquaient et vomissaient à la même seconde leur passé puant, leur présent blet et leur futur saturé. »

Une langue sinueuse exquise dans ses franches aises à moins que ce ne soit que des airs, esquissant pourtant le fouet parfois. Mettre dans le même sac l'acolyte et le scolyte, sortir les griffes car on étouffe sous ces masques en série. Pas de signalétique dans ces jeux d'ombres et de lumière, juste un tag géniHAL et'nik' !

« Je participais du moindre et de l'immense. » (Dans la partie « Quand je dormais contre le corps chaud » qu'il faudrait citer en entier pour bien sonner le toc sein)

Il n'y a pas de Mor(t)eau, il n'y a que résurgence, chant de blés mûrs et Notre-Dame en coquelicots.

« Mon musc, je l'ai donné aux étoiles enflammées, au chaos primordial. »

Le bièvre n'en finit plus de ronger ses freins tandis que la voûte céleste, moqueuse, file au bal dans un éclat de rire scintillant. Sa sciure, essaim de brimborions, s'écoule comme la certitude filante du silure nageant en Seine activité.

«  Tricoti tricota.  »

Un filet seul protège le bièvre de la chute en mièvre, ce festin de verjuteur précoce. Dans ce filet, ce son au fond de tout, nous nous complétons.

« Au cimetière de Saint-Médard, nous n'irons plus danser en claquant du sabot contre les dalles des tombes. »