Horae Canonicae : Edition bilingue français-anglais

Horae Canonicae
Poéme lié à l'actualité.
Pas besoin d'entendre les ordres qu'il donne
Pour savoir si quelqu'un a l'autorité,
Il vous suffit de regarder sa bouche:
Quand un général en train de faire un siege
Voit la brèche qu'ouvrent ses troupes dans le mur d'une ville,
Quand un bactériologiste
Comprend en un éclair ce qui ne marchait pas
Dans son hypothèse, quand,
D'un seul coup d' œil au jury, le procureur
Sait que l'accusé va être pendu,
Leurs lèvres et les lignes qui sont autour
Se relâchent, prennent une expression
Qui n'est pas de simple plaisir à faire
Leurs douces quatre volontés, mais aussi de satisfaction
D'être dans le vrai, d'incarner
Fortitudo, Justicia, Nous.
Vous pouvez ne pas les aimer beaucoup
( qui le fait?), mais nous leur devons
Basiliques , divas, dictionnaires, poésie pastorale,
Les courtoisies de la cité:
Sans ces bouches judiciaires
Qui pour la plupart appartiennent
A de trés grandes fripouilles
Combien serait sordide l'existence,
Attachée à vie à quelque village de huttes, redoutant
Le serpent local
Ou le local démon du gué,
Parlant le patois local
De quelque trois cents mots
( pensez aux querelles de famille et aux
Plumes empoisonnées, pensez à la consanguinité)
Et , ce midi, il n'y aurait pas une autorité
Pour ordonner cette mort.

Wistan Hugh Auden: 1907- 1973.

«  C’était mon Nord, mon Sud,
mon Est et Ouest ,
Mon travail, mon repos,
Mon midi, mon minuit ,
ma parole, mon chant;
Je pensais que l’amour durait
pour toujours : j’avais tort.


On ne veut plus d’étoiles
désormais ; éteins - les - toutes;
Emballe la lune et démonte
le soleil ,
Vide l’océan et balaie les bois;
Car rien maintenant ne vaut
plus la peine » ....

Horae Canonicae : Aucun


Ce que nous savons être impossible,
Bien que maintes et maintes fois prédit
Par des ermites sauvages, par chaman et sybil Baragouinant
dans leurs transes,
Ou révélé à un enfant dans une rime fortuite
Comme volonté et tuer, se produit
Avant que nous ne nous en rendions compte : nous sommes surpris
De la facilité et de la rapidité de notre acte
Et inquiet : Il est à peine trois heures,
Milieu de l'après-midi, pourtant le sang
De notre sacrifice est déjà
Sec sur l'herbe ; nous ne sommes pas préparés
Pour un silence si soudain et si tôt ;
Le jour est trop chaud, trop clair, trop calme,
Trop jamais, les morts restent trop rien.
Que ferons-nous jusqu'à la tombée de la nuit ?

Le vent est tombé et nous avons perdu notre public.
Les nombreux sans-visage qui toujours
Collectent quand n'importe quel monde doit être détruit,
Explosés, brûlés, fissurés,
Abattus, sciés en deux, piratés, déchirés,
Ont tous fondu: pas un
De ceux qui à l'ombre des murs et les arbres
s'étendent maintenant, dormant calmement,
Inoffensifs comme des moutons, peuvent se rappeler pourquoi
Il a crié ou qu'en est-il
Si fort au soleil ce matin ;
Tous, s'ils étaient interpellés, répondraient
: « C'était un monstre avec un œil rouge,
Une foule qui l'a vu mourir, pas moi. »
Le bourreau est allé se laver, les soldats manger ;
Nous restons seuls avec notre exploit.

La Madone au pic vert,
La Madone au figuier,
La Madone à côté du barrage jaune,
Détournent de nous leurs bons visages
Et nos projets en construction,
Ne regardent que d'un côté,
Fixent leur regard sur notre ouvrage achevé :
Pile- conducteur, bétonnière,
Grue et pioche attendent d'être réutilisés,
Mais comment pouvons-nous répéter cela ?
Survivant à notre acte, nous restons là où nous sommes,
Aussi méprisés que certains
de nos artefacts jetés,
Comme des gants déchirés, des bouilloires rouillées,
Des embranchements abandonnés, des
meules usées et déséquilibrées enterrées dans des orties.

Cette chair mutilée, notre victime,
Explique trop nue, trop bien,
Le charme du jardin d'asperges,
Le but de notre jeu de crayère ; timbres,
Les œufs d'oiseaux ne sont plus les mêmes, derrière l'émerveillement
Des chemins de halage et des chemins creux,
Derrière le ravissement de l'escalier à vis,
Nous saurons désormais toujours
De l'acte auquel ils conduisent, sous
La chasse simulée et la capture simulée ,
La course et les bagarres et les éclaboussures,
Le halètement et le rire,
Soyez à l'écoute du cri et du silence
À suivre après : partout où
Le soleil brille, les ruisseaux coulent, les livres sont écrits,
Il y aura aussi cette mort.

Bientôt la tramontane fraîche remuera les feuilles,
Les magasins rouvriront à quatre heures,
Le bus bleu vide dans le carré rose vide
Remplir et partir : nous avons le temps
De déformer, excuser, nier,
Mythifier, utiliser cet événement
Tandis que, sous un lit d'hôtel, en prison,
Dans les mauvais tournants, son sens
Attend nos vies : plus tôt que nous ne le voudrions
Le pain fondra, l'eau brûlera,
Et le grand réprime commencera, Abaddon
Dresse sa triple potence
A nos sept portes, le gros Bélial fait
Nos femmes valsent nues ; en attendant
il vaudrait mieux rentrer chez nous, si on a un chez soi,
en tout cas bon pour se reposer.

Que nos volontés rêveuses semblent échapper à
Ce calme plat, vagabondons plutôt
Sur les tranchants des couteaux, sur les carreaux noirs et blancs, A
travers mousses, feutres, velours, planches, Par-
dessus les crevasses et les buttes, dans les dédales
De ficelles et de cônes pénitents,
Descendent les rampes de granit et Des passages humides,
À travers des portes qui ne se verrouillent pas
Et des portes marquées Privées, poursuivies par des Maures
Et surveillées par des voleurs latents,
Vers des villages hostiles au fond des fjords,
Vers des châteaux sombres où le vent sanglote
Dans les pins et les téléphones sonnent,
Invitant les ennuis, dans une pièce, éclairée
par une faible ampoule, où notre Double est assis
, Écrivant et ne lève pas les yeux.

Que, pendant que nous sommes ainsi absents, notre propre chair offensée puisse
travailler sans être dérangée, rétablissant
l'ordre que nous essayons de détruire, le rythme que
nous gâchons par dépit : les valves se ferment
et s'ouvrent exactement, les glandes sécrètent,
les vaisseaux se contractent et se dilatent
au bon moment, flux de fluides essentiels
pour renouveler les cellules épuisées,
Ne sachant pas tout à fait ce qui s'est passé, mais impressionnés
Par la mort comme toutes les créatures
Maintenant regardant cet endroit, comme le faucon regardant vers le bas
Sans ciller, les poules béates
Passant à proximité dans leur ordre hiérarchique,
L'insecte dont la vue est gênée par l'herbe.
Ou le cerf qui timidement de loin
Regardez à travers les interstices de la forêt.

Horae Canonicae : Sexte


I
Il n'est pas nécessaire de voir ce que fait quelqu'un
pour savoir si c'est sa vocation,

il suffit de regarder ses yeux :
un cuisinier préparant une sauce, un chirurgien

faisant une première incision,
un commis remplissant un connaissement,

portent le même rapt expression,
s'oubliant dans une fonction.

Comme c'est beau,
ce regard sur l'objet.

Ignorer les déesses appétitives,
déserter les redoutables sanctuaires

de Rhéa, Aphrodite, Déméter, Diane,
prier plutôt sainte Phocas,
sainte Barbe, San Saturnino,
ou quel que soit son patron,

afin d'être digne de leur mystère,
quel pas prodigieux avoir franchi.

Il devrait y avoir des monuments, il devrait y avoir des odes,
aux héros sans nom qui l'ont pris le premier,

au premier tailleur de silex
qui a oublié son dîner,

au premier ramasseur de coquillages
resté célibataire.

Où serions-nous sans eux ?
Sauvages encore, sans éducation domestique,

errant toujours dans les forêts sans
une consonne à nos noms,

esclaves de Dame Kind, dépourvus de
toute notion de ville

et, à ce midi, pour cette mort,
il n'y aurait pas d'agents.

II
Vous n'avez pas besoin d'entendre quels ordres il donne
pour savoir si quelqu'un a autorité,

il n'y a qu'à regarder sa bouche :
lorsqu'un général assiégeant voit


un mur d'enceinte percé par ses troupes,
lorsqu'un bactériologiste

se rend compte en un éclair de ce qui clochait
dans son hypothèse lorsque,

d'un coup d'œil au jury, le procureur
sait que l'accusé va pendre,

leurs lèvres et les lignes autour d'eux
se détendent, assumant une expression

non pas de simple plaisir d'obtenir
leur propre voie mais de satisfaction

d'avoir raison, une incarnation
de Fortitudo, Justicia, Nous.

Vous ne les aimez peut-être pas beaucoup
(Qui les aime ?) mais nous leur devons

basiliques, divas,
dictionnaires, vers pastoraux,

courtoisies de la ville :
sans ces bouches judiciaires

(qui appartiennent pour la plupart
à de très grands scélérats)

que serait l'existence sordide,
attachée à vie à quelque village de huttes,


effrayée par le serpent local
ou le démon de gué local

parlant le patois local
de quelque trois cents mots

(pensez aux querelles de famille et aux
stylos empoisonnés, pensez à la consanguinité)

à ce midi, il n'y aurait aucune autorité
pour ordonner cette mort.

III
Partout où tu veux, quelque part
sur la Terre vivifiante à large poitrine,

n'importe où entre ses terres assoiffées
et l'Océan imbuvable,

la foule se tient parfaitement immobile,
ses yeux (qui semblent un) et ses bouches

(qui semblent infiniment nombreuses) sans
expression, parfaitement vides.

La foule ne voit pas (ce que tout le monde voit)
un match de boxe, un accident de train,

un cuirassé en cours de lancement,
ne se demande pas (comme tout le monde se demande)

qui va gagner, quel drapeau elle va arborer,
combien seront brûlés vifs,

n'est jamais distrait
(comme tout le monde est toujours distrait)

par un chien qui aboie, une odeur de poisson,
un moustique sur une tête chauve :

la foule ne voit qu'une chose
(que seule la foule peut voir)

une épiphanie de ce
qui fait tout ce qui est fait.

Quel que soit le dieu auquel une personne croit,
de quelque manière qu'elle croit,

(il n'y en a pas deux identiques)
comme l'un de la foule, il croit

et ne croit qu'en ce
en quoi il n'y a qu'une seule façon de croire.

Peu de gens s'acceptent et la plupart
ne feront jamais rien correctement,

mais la foule ne rejette personne, rejoindre la foule
est la seule chose que tous les hommes peuvent faire.

Ce n'est qu'à cause de cela que nous pouvons dire que
tous les hommes sont nos frères,

supérieurs, à cause de cela,
aux exosquelettes sociaux : Quand

ont-ils jamais ignoré leurs reines,
arrêté une seconde le travail

de leurs villes de province, pour adorer
Le Prince de ce monde comme nous,

à ce midi, sur cette colline,
à l'occasion de ce mourant.

Horae Canonicae : Laudes


Parmi les feuilles les petits oiseaux chantent ;
Le chant du coq commande le réveil :
Dans la solitude, pour la compagnie.

Lumineux fait briller le soleil sur les créatures mortelles ;
Les hommes de leurs voisins deviennent sensés :
Dans la solitude, pour la compagnie.

Le chant du coq commande le réveil ;
Déjà la cloche de messe sonne dong-ding :
Dans la solitude, pour la compagnie.

Les hommes de leurs voisins deviennent sensés ;
Que Dieu bénisse le Royaume, que Dieu bénisse le Peuple :
Dans la solitude, pour la compagnie.

Déjà la cloche de messe sonne dong-ding ;
La roue du moulin dégoulinant tourne à nouveau :
Dans la solitude, pour la compagnie.

Que Dieu bénisse le Royaume, que Dieu bénisse le peuple ;
Que Dieu bénisse ce monde vert temporel :
Dans la solitude, pour la compagnie.

La roue du moulin dégoulinant tourne à nouveau ;
Parmi les feuilles les petits oiseaux chantent :
Dans la solitude, pour la compagnie.