Sortilèges et autres contes crépusculaires

“Le mot réalisme ne veut rien dire. Dans une certaine mesure, tout est réaliste. Il n'y a pas de frontière entre l'imaginaire et le réel.”
(F. Fellini)
A méditer. Il y a sûrement une frontière, mais il n'est pas toujours facile de la délimiter, alors...
Prenez garde aux sortilèges ! Mais aussi aux manifestations diaboliques, présages inquiétants, hallucinations et faux-semblants...
Rien que la couverture... Je n'ai pas pu résister à l'appel de ces masques à la Ensor, qui m'ont regardée d'un oeil suppliant depuis une caisse poussiéreuse dans un vide-grenier. Ces yeux bizarrement expressifs, dans des traits figés comme taillés au ciseau à pierre, promettaient une belle excursion sur cette fameuse frontière glissante. D'autant plus que je connaissais déjà Michel de Ghelderode, par son excellente farce burlesque "La Balade du grand macabre", qui parle de mort de la Mort. Une pièce de théâtre à l'exubérance presque baroque.
J'ai pris donc ces "contes crépusculaires" en tant que valeur sûre, espérant que je vais retrouver à nouveau la Grande Faucheuse et le Diable, si chers à De Ghelderode. Ces histoires devraient ravir les amateurs de contes esthético-macabres de Poe, Gautier ou de l'Isle-Adam. Cependant, De Ghelderode est légèrement différent. On sent toujours comme une touche de farce théâtrale derrière ses lueurs diaboliques.
Dans sa préface, Henri Vernes le qualifie d'un "homme de la Renaissance", un touche-à-tout très doué pour dresser un décor spectaculaire par le simple pouvoir des mots, et y faire évoluer son narrateur entre l'odeur de souffre (peut-être) imaginaire, et les angoisses (peut-être) justifiées.
Il a raison : le rideau de velours rouge s'ouvre et ces décors vous tombent dessus d'une façon absolument oppressante, qu'il s'agisse d'une ville flamande noyée dans la brume, d'une esplanade avec une vieille potence ou d'une demeure ancienne qui sent le moisi et la présence de quelque chose d'indéfinissable.
Il se passe trois fois rien, et pourtant... tout comme le narrateur, nous sommes hypnotisés par l'effet de ces merveilleuses coulisses.
Le Diable est caché dans chaque recoin, mais tantôt il fait penser au film de Méliès, tantôt c'est un diablotin qui sort de sa boîte, tantôt il prend les traits de Tétanos, un chat noir qui vit dans un "jardin malade". D'ailleurs, tout ce beau monde chez De Ghelderode semble un peu malade, livide, inquiet...
Auriez-vous l'idée d'appuyer, à Londres, sur une sonnette qui porte le nom "Méphisto" ?
Seriez-vous capable de vous lier d'amitié avec une figurine de cire ?
Entrer dans une échoppe de bric-à-brac incroyable, pour y acheter des reliques... inhabituelles ?
Et cette étrange odeur de sapin ! Vous vous sentez presque soulagés en refermant cette vielle édition Marabout de 1962 au fumet particulier qui va bien avec le contenu, et ressortir à la lumière du jour.
La plupart des contes sont dédiés aux amis de Michel de Ghelderode : à James Ensor, bien sûr, le grand maître de carnavals macabres, mais aussi au poète Marcel Wyseur, au graveur Jules de Bruycker, et bien d'autres, qu'on découvre par la même occasion.
Ecrits avec un plaisir évident, et lus de la même façon. 5/5.

C'est pénétrer dans un monde étrange que de se plonger dans la littérature de Michel de Ghelderode.
Là, plus qu'ailleurs, les phrases semblent être, comme les vieux murs de la ville de Bruges, épaissis d'angoisse, d'humidité et de mystère.
Les mots, ici, ne semblent pas avoir d'âge.
Michel de Ghelderode, plus encore que Jean Ray, cultive un style qui revêt chacun de ses textes d'une lueur crépusculaire et inquiétante.
Lorsque Michel de Ghelderode délaisse, pour un temps, pour un temps seulement, le théâtre qu'il affectionne plus que tout, c'est pour nous offrir quelques contes.
"Sortilèges et autres contes crépusculaires" est un recueil d'une douzaine de ces textes :
- "L'écrivain public", "Le diable à Londres", "Le jardin malade", "L'amateur de reliques", "Rhotomago", "Sortilèges", "Voler la mort", "Nuestra senora de la Soledad", "Brouillard", "Un crépuscule", "Tu fus pendu" et "L'odeur du sapin".
Il est n'est pas nécessaire, il serait même malencontreux, d'en dire plus sur le contenu de ces contes.
Assurément faut-il en dire pourtant qu'il ne sont pas à l'usage des enfants !
Et qu'ils sont peut-être la preuve que le diable existe !
Il faut, pour aimer ce livre, ne pas craindre une littérature faite de décors, souvent lente et parfois hermétique à l'esprit vif et matérialiste.
Pourtant le style de l'écriture de Michel de Ghelderode est magnifique.
Il est fait d'une pierre massive incrustée de sinuosités vaguement poétiques.
Il est le contrefort de son récit.
La préface de cette édition est signée par Henri Vernes.
Elle est intitulée "Un homme de la Renaissance".
Elle est de celles qu'il ne faut pas négliger, de celles qui attirent le lecteur vers le livre qu'elles précèdent.
C'est d'ailleurs toujours un réel plaisir de retrouver Henri Vernes, même fugitivement, lorsqu'il daigne sortir d'une de ces jungles dont il a le secret ...

Quand à la brune, le tenancier de la 'Petite Potence' allume la lampe à huile, quand Michel de Ghelderode nous emmène dans des cryptes mystérieuses, quand des méduses se transforment en un hideux carnaval, quand on ne sait si c'est un chat galleux ou un diable qui hante un jardin maudit, on a un peu peur mais on sourit aussi et surtout on se régale de cette magnifique écriture!

Au travers d'une série de portraits, Ghelderode traque tout ce qui dans le réel finalement le dépasse, ainsi s'engouffre l'imaginaire, sa beauté et ses inquiétantes incarnations.

12 nouvelles fantastiques qui évoquent le monde intérieur de l'auteur ainsi que ses goûts. On retiendra en particulier :
« le Diable à Londres » : le narrateur, désoeuvré dans les brouillards londoniens a son attention attirée par une plaque fixée à une porte : Méphisto et le voilà introduis dans l'antre de ce qu ne pourrait être qu'un vulgaire prestidigitateur si…
« le jardin malade » : le narrateur emménage avec son chien dans un ancien hôtel particulier en décrépitude. le plus remarquable de ces lieux est le jardin, établi sur un ancien cimetière monastique, qui reçoit la visite régulière d'une enfant (que le narrateur confond tout d'abord avec un fantôme) et d'un chat tout droit sorti de l'Enfer.
« Sortilèges » qui donne son titre au recueil s'inspire directement du peintre James Ensor. le narrateur, très déprimé, prend le train pour la mer et arrive dans une ville en plein carnaval (on imagine sans peine qu'il s'agit d'Ostende), parcourue de masques gais ou sinistre. Il va vivre dans ces circonstances une aventure inoubliable.
On a enfin l'occasion de se procurer à nouveau ce recueil dans un format de poche (le précédente édition datait des années 60 et figurait au catalogue de la « célèbre » - du moins pour les amateurs de fantastique – collection Marabout fantastique ) et on est à nouveau fasciné par l'imaginaire De Ghelderode. Ses thèmes favoris – pourrait-on dire ses hantises ? – apparaissent ici accessibles : statues qui s'animent, jardins hantés, diables familiers, présence récurrente de la mort… l'univers ghelderodien est bien là . Cette lecture qui peut paraître plus simple que celle des pièces, pourra représenter une introduction à l'univers théâtral de l'auteur, dans lequel on retrouvera les mêmes thèmes développés différemment selon la trame dramatique, explicites ou sous-jacents mais toujours présents.

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