Benjamin Legrand/5
2 notes
Quand on est un jeune BCBG qui vend des téléfilms à Cannes, faut pas jouer avec le Minitel rose ! Quand on est un petit retraité possédé par le démon du jeu, faut pas souhaiter la mort de sa femme ! Quand on est un marginal en fin de parcours, faut pas voler les requins de la Côte d'Azur ! Heureusement, Sainte Rita est la patronne des causes désespérées..
Résumé :
Quand on est un jeune BCBG qui vend des téléfilms à Cannes, faut pas jouer avec le Minitel rose ! Quand on est un petit retraité possédé par le démon du jeu, faut pas souhaiter la mort de sa femme ! Quand on est un marginal en fin de parcours, faut pas voler les requins de la Côte d'Azur ! Heureusement, Sainte Rita est la patronne des causes désespérées..
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Critiques, Analyses et Avis (1)
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Bon petit polar dont l'action se déroule entre un samedi soir et un dimanche matin à Antibes sur la Côte d'Azur. Des personnages sympas qu'on a envie de voir réussir même si l'une vit à la marge de la loi et l'autre a de grosses difficultés à s'adapter à la société. Un type un peu paumé qui va se voir embarqué dans une histoire pleine de rebondissements parce que seul ce samedi soir il a tapoté un rendez-vous sur son minitel . Bien écrit , sans temps mort je me suis régalé de ce court récit .
Citations et extraits (14)
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Edgar se rendit subitement compte que, malgré ses sarcasmes, cette fille était effectivement au bord de la crise de nerfs. Elle avait peur. Ce qu’il avait pris pour une force verbale, une assurance, n’était qu’un fragile vernis. La poitrine de la fille était couverte de chair de poule et il avait du mal à détacher les yeux de ses seins, pas trop gros, pointes dressées un peu vers le haut. Elle avait les cheveux auburn assez courts, emmêlés, comme si elle venait de les sécher sans les avoir coiffés. Ses mains étaient exsangues, crispées sur la crosse du revolver. Apparemment, elle avait autant de mal que lui à gérer la situation.
Malgré la déliquescence progressive de ce qui lui servait d’univers, Marcel avait encore des rêves. Il se sentait encore capable de changer de vie d’un seul coup, de décrocher le jackpot un jour. Car Marcel était joueur. Murielle détestait ça. Elle ne jouait qu’aux mots fléchés et était une fanatique des Chiffres et des lettres à la télé. Elle avait la conviction que son prénom lui donnait une espèce de caution intellectuelle. Comme si elle avait été une sorte de Delphine Seyrig par exemple. Cela faisait bien rire Marcel, mais sous cape seulement. Murielle n’avait absolument rien de Delphine Seyrig. Elle ressemblait plutôt à la Mère Denis. Et elle l’empêchait de jouer. Même au tiercé.
Il sentait la sueur lui couler dans le cou et sur le front, noyant ses sourcils d’une rosée acide, puante. Ses couilles lui faisaient encore mal, du coup de pied reçu. Il n’était pas habitué à la douleur. Les sorties défilaient. Villeneuve-Loubet-Plage, Cagnes-sur-Mer, Saint-Laurent-du-Var… Edgar se sentait plus que mal. Sa merveilleuse voiture lui paraissait lourde comme un camion, à cause du poids mort, sans doute. La fille s’était enfermée dans un mutisme farouche, entrecoupé de vagues indications de direction proférées du ton que prennent sûrement les équarrisseurs pour guider les vieux chevaux.
Sa préférée était sans nul doute Columbo. Peut-être parce que la voiture de Peter Falk lui rappelait sa vieille 403, qu’il avait toujours regrettée quand Murielle avait voulu lui faire acheter une DS. Ce qu’il aimait dans les intrigues de Columbo, c’était la foison de détails et surtout le fait que le personnage principal était l’assassin, établissant un plan machiavélique à chaque épisode, plan que Columbo remontait peu à peu, l’air de rien. Mais Marcel savait, par une lecture assidue de Nice-Matin, qu’il y avait peu d’inspecteurs Columbo dans la police. D’aucun pays.
Elle n’était pas vraiment moche, et pas vraiment belle non plus. Elle semblait tantôt le dévorer des yeux, tantôt s’effaroucher comme une midinette aux abois. Au bout de deux heures de ce manège, il était reparti, finissant sa nuit au casino du Noga Hilton, où certains participants du MIP jouaient, leur badge encore autour du cou, introduisant, comme lui, des pièces dans des fentes. Puis il avait regagné sa chambre où il s’était finalement allongé, avec des cerises, des cloches, des oranges et des cartes de poker imprimés sur ses rétines.
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