Celle qui n'y était pas

Une écriture délicate et intime pour nous parler d'un deuil et le temps venu de réveiller les ancêtres morts pour trouver l'origine de l'héritage des malheurs. Alice vient de mourir et sa fille décide d'ouvrir l'armoire des secrets dans la maison familiale. Elle va y rester quelques jours avec Louise, sa fille enceinte qui réclame les causes de son histoire.

Une transmission générationnelle sur fond de guerre, d'amours interdites, de ménage à trois et surtout d'une certaine emprise familiale. Trois familles en une où je me suis perdue tout au long de l'histoire. La principale victime est la fille d'Alice, la narratrice, qui a reproduit, ou pas, selon si l'on est sensible à la psychogénéalogie, le malheur. Les souvenirs restent entre le réel et l'imaginaire ancré, le rêve et les récits des différents personnages.

J'ai été plus sensible à la fin de l'histoire.
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Le livre remarquable d'une vivante si intime de ses morts qu'elle en semble contemporaine, elle « qui n'y était pas » : ils l'habitent autant qu'elle les habite, vivant avec eux à l'imparfait… Un livre composé avec soin, dont la chute glace le sang – dans une déflagration évoquant le reste de sa vie et obligeant à reprendre le texte à son début et à lui trouver un goût différent. Un style très personnel qui sait rendre aussi bien la féérie d'une petite enfance dans la nature vierge de l'île Maurice que le malaise d'une adolescente rejoignant une partie de tennis « comme Cendrillon entrant au bal » : des bonheurs d'expression qui frappent par leur acuité et des modulations rythmiques qui servent l'émotion et donnent à entendre le souffle court des personnages, qui est aussi –peut-être - celui de l'autrice face à la vie. Un récit touffu où la romancière tisse ensemble la grande Histoire et les histoires familiales avec leurs parts de fatalités, d'imprévus et d'actes libres. Enfin, en arrière-plan, un manifeste pour l'écriture, seul moyen de respiration et unique espace de liberté permettant d'échapper à la peur et à la folie. Finalement, un viatique substantiel qui est le produit d'un héritage mais constitue lui-même un legs précieux, confirmant qu'en Isabelle Marrier, l'écrivaine l'emporte sur la fille.

Livre lu dans le cadre du comité de lecture de Rue des Livres à Rennes.

Alice d'Amberville vient de mourir, à 97 ans, et sa fille peine à verser des larmes. Elle décide de rester dans la maison familiale pour ranger les affaires. Mais ce labeur est une étape difficile, au moment où elle allait renoncer, sa fille Louise est revenue pour l'aider. Ensemble, elles se plongent dans l'histoire familiale à travers les photos jaunies et les correspondances.

Un livre sur le temps qui passe.

« le passé est une histoire qui n'existe pas, racontée par quelqu'un qui n'y était pas » c'est l'épigraphe du livre.
Je ne suis pas parvenue à être complètement dans le livre mais globalement c'est très bien écrit. Je me suis perdue dans les multiples personnages entre vivants et morts...

Je m'inscris tout juste sur Babelio pour pouvoir laisser un commentaire sur ce très bel ouvrage qui mérite lecture, relecture et plus encore. Tant de finesse dans la plume répond bien à la réflexion délicate de son auteur sur le temps qui passe, empreint de blessures familiales, de drames, de reconstruction, de retournements de situation.

Vous vous y reconnaitrez mais pourrez aussi tout simplement choisir de plonger dans le romanesque d'Isabelle Marrier et vous laisser emporter dans des décors et des époques parfois très lointains.

En somme, un moment riche en émotion et en tout ce qu'on attend d'un roman réussi.

Une magnifique lecture ! Je connaissais l'auteur par son premier roman La Onzième Heure et je ne suis pas déçu par cette nouvelle découverte. Un beau voyage à travers les générations, des péripéties qui vous tiennent en haleine et des personnages plus qu'attachants. Quel beau parcours, quel auteur, bravo !