Ce monde est mon partage et celui du démon

J’ai ardemment souhaité partir
Loin des sifflements du monde usé
Et du cri incessant des vieilles terreurs,
Plus terribles à mesure que le jour
Passe la colline et plonge dans la mer profonde.
J’ai ardemment souhaité partir
Loin de la répétition des saluts
Car il y a des âmes dans l’air
Et des échos d’âme sur ma page
Et le tonnerre des appels et des notes.

J’ai ardemment souhaité partir mais j’ai peur.
Une vie, encore neuve, pourrait fuser
Hors du vieux mensonge en feu sur le sol
Et, crépitant dans l’air, me laisser à demi aveugle.
Et dans la vieille peur de la nuit,
Le couvre-chef que l’on ôte,
Les lèvres pincées devant le récepteur,
Je ne tomberai pas sous la plume de la mort.
Peu importe si je meurs de tout ceci qui est
À moitié convention et à moitié mensonge..

AU COMMENCEMENT

Au commencement était l’étoile à trois pointes
Un seul sourire de lumière barrait le visage vide
Un seul rameau d’os barrait l’air qui prenait racine,
Puis la substance, moelle du premier soleil,
A bifurqué et, roues de feu sur l’espace courbe,
Le ciel et l’enfer se sont mêlés dans les rondes.

Au commencement était la pâle signature,
À trois syllabes, étoilée comme le sourire
Puis sont apparues les empreintes sur l’eau
Et le tampon du visage frappé sur la lune,
Le sang qui a touché l’arbre de la croix et le graal
A touché le premier nuage et laissé un signe.

Au commencement était le feu qui montait
Embrasant les intempéries d’une étincelle
À l’œil triple, à l’œil rouge, émoussée comme une fleur.
La vie a jailli du roulement des mers,
Fait irruption dans les racines, pompé de la terre et du roc
Les huiles secrètes qui animent l’herbe.

Au commencement était le mot, le mot
Qui des bases solides de la lumière
A dérobé toutes les lettres du vide.
Et, des bases nuageuses du souffle,
Le mot s’est répandu, traduisant pour le cœur
Les premiers caractères de la naissance et de l’amour.

Au commencement était la cervelle secrète,
La cervelle aux loges bien soudées dans l’esprit
Avant que la poix bifurque vers un soleil,
Avant que les veines soient secouées dans le tamis
Le sang a fusé et dispersé à tous les vents de la lumière
L’original côtelé de l’amour.

Conte d'hiver

C'est un conte d'hiver
Que le crépuscule aveugle de la neige traverse les lacs
Et les champs flottants de la ferme dans la coupe des vallées,
Glissant sans vent à travers les flocons pliés à la main,
Le souffle pâle du bétail à la voile furtive,

Et les étoiles tombant froides ,
Et l'odeur du foin dans la neige, et l'avertissement de la chouette lointaine
parmi les plis, et la cale gelée
Troupeau avec la fumée blanche des moutons du capot de la maison de ferme
Dans la rivière sillonnait les vallées où l'histoire était racontée.

Une fois quand le monde est devenu vieux
Sur une étoile de foi pure comme le pain à la dérive,
Comme la nourriture et les flammes de la neige, un homme a déroulé
Les volutes de feu qui brûlaient dans son cœur et sa tête,
Déchiré et seul dans une maison de ferme dans une bergerie

de champs. Et brûlant alors
Dans son île éclairée par le feu entourée par la neige ailée
Et les collines de fumier blanches comme la laine et la poule Se
perche en dormant jusqu'à ce que la flamme du chant du coq
Passe au peigne fin les cours couvertes de manteaux et les hommes du matin

Trébuchent avec leurs pelles,
Le bétail s'agite , le chat sournois faisant un pas timide,
Les oiseaux soufflés sautillant et chassant, les laitières
Doux dans leurs sabots sur le ciel tombé,
Et toute la ferme réveillée à ses métiers blancs,

Il s'est agenouillé, il a pleuré, il a prié,
Par la broche et le noir pot dans la bûche lumineuse
Et la coupe et le pain coupé à l'ombre dansante,
Dans la maison feutrée, au vif de la nuit,
Au point d'amour, abandonné et effrayé.

Il s'est agenouillé sur les pierres froides,
Il a pleuré depuis la crête du chagrin, il a prié le ciel voilé
Que sa faim se mette à hurler sur les os blancs nus
Passé les statues des écuries et les porcheries couvertes de ciel
Et le verre de la mare aux canards et les étables aveuglantes seul

Dans la maison des prières
Et des feux où il devrait rôder dans le nuage
De son amour aveugle de neige et se précipiter dans les antres blanches.
Son besoin nu le frappa en hurlant et s'inclina
Bien qu'aucun son ne coule dans l'air de la main pliée

Mais seul le vent enfila
La faim des oiseaux dans les champs du pain d'eau, agité
Dans le maïs élevé et la moisson fondant sur leurs langues.
Et son besoin sans nom le liait brûlant et perdu
Quand il était froid comme la neige, il devrait courir les vallées sinueuses parmi

Les rivières embouchées dans la nuit,
Et se noyer dans les dérives de son besoin, et rester recroquevillé pris
Dans le centre toujours désirant du
berceau blanc Inhumain et le lit de la mariée toujours recherché
Par le croyant perdu et le paria précipité de la lumière.

Délivre-le, cria-t-il,
En le perdant tout amoureux, et jette son besoin
Seul et nu dans l'épouse engloutissante,
Pour ne jamais s'épanouir dans les champs de la semence blanche
Ou fleurir sous la chair mourante à califourchon.

Écouter. Les ménestrels chantent
Dans les villages disparus. Le rossignol,
Poussière dans le bois enseveli, vole sur les grains de ses ailes
Et épelle sur les vents des morts son conte d'hiver.
La voix de la poussière d'eau de la source desséchée

est révélatrice. Le
ruisseau ratatiné avec des cloches et des limites d'eau aboyantes. La rosée sonne
Sur les feuilles grincées et la Paroisse scintillante de neige disparue depuis longtemps
. Les bouches sculptées dans la roche sont des cordes balayées par le vent.
Le temps chante à travers la chute de neige finement morte. Écouter.

C'était une main ou un son
Dans la terre lointaine qui glissait toute grande par la porte sombre
Et là dehors sur le pain de la terre
Un oiseau se leva et rayonna comme une épouse brûlante.
Un oiseau se leva, et sa poitrine couverte de neige et d'écarlate tomba.

Regarder. Et les danseurs se déplacent
Sur le défunt, la neige verte broussailleuse, dévergondée au clair de lune
Comme une poussière de pigeons. Exultant, les graves
chevaux sabotés, centaures morts, tournent et foulent les
paddocks blancs trempés dans les fermes d'oiseaux. Le chêne mort marche par amour.

Les membres taillés dans le rocher
Bondissent comme des trompettes. La calligraphie des
Feuilles anciennes danse. Des lignes d'âge sur les pierres se tissent en troupeau.
Et la voix en forme de harpe de la poussière de l'eau plume dans un pli
Des champs. Pour l'amour, il y a longtemps, elle oiseau se lève. Regarder.

Et les ailes sauvages se sont levées
Au-dessus de sa tête repliée, et la douce voix emplumée
Volait à travers la maison comme si l'oiseau louait
Et tous les éléments de la lente chute se réjouissaient
Qu'un homme se soit agenouillé seul dans la coupe des vallées,

Dans le manteau et calme,
Près de la broche et du pot noir dans la lumière brillante du rondin .
Et le ciel des oiseaux dans la voix empanachée
Le charma et il courut comme un vent après le vol enflammé
Passé les granges aveugles et les étables de la ferme sans vent.

Dans les pôles de l'année
Quand les oiseaux noirs moururent comme des prêtres dans la rangée de haies masquées
Et sur le tissu des comtés, les collines lointaines se rapprochaient,
Sous les arbres à feuilles uniques couraient un épouvantail de neige
Et rapide à travers les congères des fourrés boisés comme des cerfs ,

Des haillons et des prières jusqu'aux genoux -
Des collines profondes et bruyantes sur les lacs engourdis,
Toute la nuit perdue et longue pataugeant dans le sillage de l'oiseau
à travers les temps et les terres et les tribus des flocons lents.
Écoutez et regardez où elle navigue la mer plumée par l'oie,

Le ciel, l'oiseau, la mariée,
Le nuage, le besoin, les étoiles plantées, la joie au-delà
Les champs de semence et la chair mourante du temps à cheval,
Les cieux, le ciel, la tombe, les fonts brûlants.
Dans le pays lointain, la porte de sa mort glissa toute grande,

Et l'oiseau descendit.
Sur une colline de pain blanc au-dessus de la ferme en coupe
Et les lacs et les champs flottants et la rivière coulaient
Vales où il a prié pour venir au dernier mal
Et la maison des prières et des feux, le conte s'est terminé.

La danse périt
Sur le blanc, ne verdissant plus, et, ménestrel mort,
Le chant se brise dans les villages en raquettes à souhaits
Qui coupaient jadis des figures d'oiseaux sur le pain profond
Et sur les lacs vitrifiés patinaient les formes des poissons

Volant. Le rite est dépouillé
Du cheval mort du rossignol et du centaure. Les ressorts flétrissent
Retour. Les lignes de l'âge dorment sur les pierres jusqu'à l'aube claironnante.
L'exultation se couche. Le temps enterre le temps printanier
Qui s'est embelli et délimité avec le fossile et la rosée renaissante.

Pour l'oiseau couché
Dans un chœur d'ailes, comme si elle dormait ou mourait,
Et les ailes s'étendirent largement et il fut chanté et marié,
Et à travers les cuisses de la mariée engloutissante,
La femme aux seins et l'

Oiseau dirigé vers le ciel, il fut amené bas,
Brûlant dans le lit nuptial de l'amour, dans le
bassin tourbillonnant au centre du désir, dans les plis
du paradis, dans le bourgeon filé du monde.
Et elle s'éleva avec lui fleurissant dans sa neige fondante.

Et la mort n'aura pas d'empire.
Les morts nus ne feront plus qu'un
Avec l'homme dans le vent et la lune d'ouest.
Quand leurs os becquetés seront propres, à leur place
Ils auront des étoiles au coude et au pied.
Dylan Thomas (Et la mort n'aura pas d'empire)

Combien de temps après le serviteur du soleil


Combien de temps le serviteur soleil,
(Monsieur la marque du lendemain),
peut-il démêler le temps, et la pierre de l'armoire,
(le brouillard a un os ,
il claironnera dans la viande),
Débarrassez-vous que tous mes cartilages ont une robe
Et l'œuf nu se tient droit,

Monsieur demain à son éponge,
(La blessure enregistre),
La nourrice des géants par le bassin de la mer coupée,
(Le brouillard par sa source
Absorbe les marées de couture),
Dit à vous et à vous, mes maîtres, comme demain son
Homme étrange souffle à travers la nourriture.

Tous les nerfs pour servir le soleil,
Le rite de la lumière,
Une griffe que j'interroge sur l'os de la souris,
La pierre à longue queue
Piège I avec bobine et feuille,
Que le sol crisse Je suis l'homme qui mord
Et le pouce mort de velours.

Dans combien de temps mon niveau, seigneur,
(Monsieur imprime demain
Deux talons d'eau sur le sol de la semence),
Élèvera une lampe
Ou esprit un nuage,
Érigera un centre de marche dans le linceul,
Invisible sur la souche

Une jambe aussi longue que les arbres ,
Ce monsieur intérieur,
Monsieur et maître, ténèbres pour ses yeux,
Le ventre aux yeux, pleure,
Et tout doux enfer, sourd comme l'oreille d'une heure,
Renvoie la voix de la trompette.