Lorsque je suis revenu à mon fauteuil, je leur ai demandé de nouveau quelle était leur opinion maintenant qu'ils avaient devant eux un véritable poème de Cesarea Tinajero en personne, sans plus aucun intermédiaire, le poème et c'est tout, ils m'ont regardé et ensuite, tenant chacun la revue à la main, ils se sont plongés de nouveau dans cette flaque des années vingt, dans cette mare obscure et couverte de poussière, et ils ont dit caray, Amadeo, c'est tout ce que tu as d'elle ? et je leur ai dit ou peut-être je l'ai seulement murmuré : eh bien oui, les gars, il n'y a rien d'autre.
J'ai ajouté, comme pour mesurer ce qu'ils ressentaient vraiment, c'est décevant, non ? Mais je crois qu'ils ne m'ont pas entendu, leurs têtes se touchaient, ils regardaient le poème, et l'un d'eux, le Chilien, semblait songeur , tandis que son copain, le Mexicain, souriait, impossible de décourager ces garçons (...)
j'ai bâillé ou soupiré et pendant une seconde, mais très loin, sont passées devant mes yeux les images de Cesarea et de ses amis, ils marchaient sur une avenue du nord du D.F., et parmi ses amis je me suis vu moi-même, comme c'est bizarre, et j'ai bâillé de nouveau, alors un des jeunes gens a brisé le silence et a dit d'une voix claire et bien timbrée que le poème était intéressant, et l'autre l'a suivi immédiatement et a dit que non seulement il était intéressant, mais qu'il l'avait vu en rêve quand il était gamin.
> lire la suite