Chant balnéaire

Un quotidien de guerre dans son déguisement de paix, une dureté sans nom dans son emballage de rire tragique : d'une station balnéaire libanaise au nord de Beyrouth, refuge de ses 13-17 ans, Oliver Rohe extrait une expérience poétique à haute intensité.

Sur le blog Charybde 27 : https://charybde2.wordpress.com/2024/02/21/note-de-lecture-chant-balneaire-oliver-rohe/

Beyrouth, 1985. La guerre civile, trois ans après l'intervention israélienne et l'élimination des réfugiés palestiniens comme force politique locale, n'est plus du tout larvée comme elle avait pu l'être quelques années auparavant (même si elle dure déjà depuis dix ans, à présent), et change désormais nettement de nature et d'intensité. Chassés par les combats (et par la multiplication des prises d'otages occidentaux, les spécificités du droit civil libanais les classant comme des Allemands) de leur maison de Beyrouth Ouest : le jeune narrateur et ses treize ans, sa mère, sa soeur. Leur refuge : une station balnéaire à une vingtaine kilomètres au nord de la capitale libanaise, près de Jounieh, dans ce qui constitue déjà de facto le « réduit chrétien ». Là, en l'espace de quelques années d'un extraordinaire « no man's land », littéralement coincé entre paix souvent apparente et guerre pourtant omniprésente, un adolescent, tout travaillé de désirs, d'envies et de questionnements obligatoirement bizarres aux yeux du monde, s'éveille hors de tout contexte « normal », et y crée un formidable quotidien matériel, public comme secret, réel comme fantasmé, irrigué d'une poésie fort peu commune.

Publié en 2023 chez Allia, le quatrième roman d'Oliver Rohe aura (de l'aveu de l'auteur) mis presque vingt ans pour transformer le souvenir personnel de ses cinq dernières années au Liban, entre 1985 et 1990, de ses treize à ses dix-sept ans, en un texte hors normes, travaillé d'une langue rare et résolument inclassable, construit comme une expérience poétique d'une folle intensité – alors même qu'elle s'inscrit dans une litanie de jours nourris de soucis ordinaires – dans un environnement extraordinaire. Pour la première fois, la guerre civile libanaise qui hantait en sous-main les magnifiques « Défaut d'origine » (2003) ou « Terrain vague » (2005) y est directement nommée – et ô combien « traitée » -, mais la gouaille superbement à contre-emploi immédiat qui irriguait « Ma dernière création est un piège à taupes » (2012) ou bien « À fendre le coeur le plus dur » (2015), écrit en collaboration avec Jérôme Ferrari, ne sera ici jamais bien loin.

Pour parvenir à relater l'expérience étrangère (à l'époque, entre les diverses langues arabes et françaises utilisées sur place, sans même parler de l'allemand, de l'anglais ou de l'arménien, comme vis-à-vis de l'enfant que fut là-bas l'auteur) inscrite dans cet espace flottant en diable, Oliver Rohe a su convoquer avec une extrême malice l'imaginaire balnéaire et son jeu des saisons (exploré dans un tout autre registre par le Sylvain Coher de « Hors saison » en 2002). Il a surtout su trouver et construire la langue adéquate pour ce compte-rendu qui ne peut pas en être un, langue soigneusement bizarre, langue qui parvient à rendre compte au plus fin et au plus innocent de la cohabitation du fait militaire et du fait civil, langue qui évoquera par moments le forçage de la féérie dans le désarroi à la manière d'un « Grand Meaulnes » totalement transfiguré, langue mobile, simultanément pudique et crue, langue qui transforme le réel et manipule comme il se doit les intensités mémorielles différenciées de ce qui fut jadis, langue enfin qui ne laisse jamais retomber sa visée esthétique, narrative et poétique – de l'au-delà du simple vécu si difficilement dicible.

On se délectera tout particulièrement (ici) de l'entretien de l'auteur avec Marie Richeux, sur France Culture, dans son émission « Par les temps qui courent » du 5 avril 2023.
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On suit dans ce récit la guerre du Liban, vécue au quotidien par un jeune garçon. le narrateur a 13 ans quand avec sa mère et sa soeur ils fuient Beyrouth-Ouest pour se réfugier dans une station balnéaire à l'Est. C'est l'automne, la station est déserte.
L'auteur, allemand par son père, libanais par sa mère, se remémore ce passé traumatisant pour écrire ce "chant" épique et douloureux au présent et en suivant l'ordre chronologique. Adolescent, il déteste l'école, aime le foot, se bagarre et fréquente de mauvais garçons, ne pense qu'à la sexualité qu'il découvre. Ado ordinaire mais il y a la guerre. Avec elle la misère : sa mère, issue d'une riche famille libanaise, a tout perdu et vend petit à petit le peu qui lui reste pour vivre. En l'absence d'un père, ses modèles masculins sont les miliciens qui gardent la station : tantôt ils protègent, préviennent les bombardements, tantôt ils humilient. Ils ont le pouvoir des armes.
Quand cette enclave chrétienne est bombardée, la famille se terre dans la voiture au parking. Un jour, le jeune homme, de retour du lycée, risque d'être arrêté ou tué aux frontières qui se déplacent au gré des heurts entre phalangistes.
La tension s'accroît, la violence se traduit par une mise en page proche de la poésie avec des phrases courtes et un vocabulaire heurté.
L'auteur avait déjà évoqué la guerre civile libanaise dans le roman précédent mais celui-ci est plus autobiographique et libérateur sans doute.
A lire absolument.

C'est un livre bizarre. Il pourrait être très bien. le Liban des années 80 est un setting idéal pour une bonne histoire.
Mais qu'est-ce qu'on trouve dans ce livre ?
Pas d'intrigue, pas de bonne description psy, pas d'explication de la situation au Liban, pas d'idée philo ou politique, pas d'humour ou presque.
On trouve une certaine atmosphère, ouai, c'est vrai, un peu.. C'est tout. c'est triste.

Un récit sur la vie quotidienne d'un ado et de son entourage pendant la guerre du Liban qui m'a souvent glacé mais que je n'ai pas laché tant l'écriture, poétique, est belle, singulière. Une écriture blanche qui exprime avec justesse les sentiments du narrateur.